100 Maneiras de Fugir

No transporte público nada lotado, apenas com todas as cadeiras ocupadas e ninguém em pé, a mulher subia com uns quatro livros na mão e sorria para uma conhecida. Sorriso amarrado. Assim, só de lado.

Não sei porque achei aquilo tão interessante, confesso. O fato é que o sorriso amarrado ficou na minha cabeça.

Pouco depois, um rapaz fardado, assim como eu, esforçou-se para levantar da cadeira. Claro que era necessário esforço: a mochila realmente lhe era um peso "desequilibrante", eu diria. E ao terminar o feito, deu um sorriso amarrado para o nada.
Mais um.

Enquanto isso, eu, quieta na janela, por algumas vezes fechava os olhos e deixava o vento brigar com o meu rosto e com meus lábios. Os quais, aliás, não tinham sorriso nenhum. Não era um sorriso invertido =(, melado em lágrimas, nem era um sorriso. Não era nada. Pouco depois comecei a pensar que talvez também eu estivesse com um sorriso amarrado; pois não havia espelhos e não via meu rosto; apenas sentia a posição de cada coisa nele. E esse "sentir" é apenas uma impressão, muito vago e fácil de desmentir.

Talvez por isso o sorriso amarrado dos outros tocou-me tanto; inconscientemente. Talvez isso diga muito sobre mim, sobre todas as pessoas em quem notei o tal sorriso. Talvez cada um com uma interpretação. Mínima coisa, de três segundos e raramente mais. Máximo na cabeça de alguém.