100 Maneiras de Fugir

Clara

2011-06-06T13:36:00.003-03:00

Grito, semente de Deus. Vivo como água, inorgânico, porém. Liberdade, prisão do espírito. Correr num campo aberto, cair em qualquer lugar, porque qualquer lugar é sem fim, é bebida que não acaba, é a morte da sede, é futuro: é ogrito com pés feito centopéia e pernas de veado. Permites, Deus? Tanta fome comida... Veloz, voraz, assusta o fim e foge como fogo: intenso parasita em movimento na floresta que chora fumaça. Ah, seiva da vida era Clara, era tudo que queria ser. Clara abriu a janela ao acordar e respirou, soberba, o dia que ninguém ainda viveu. Viu o sol, olhou-o nos olhos e enxergou-o ainda mais: era a primeira violação do dia, toda violação era ela. Alguém ligava, ela mal olhava o telefone, estou tomando café: mamão e bolacha. E leite feito de seis colheres de leite em pó em metade de um copo de água. Tinha que ser leite grosso, firme, self confident, decidido.

Consultório

2011-06-02T21:12:00.001-03:00

A história tem que começar assim: era segunda, nove horas da manhã, não em ponto porque o relógio atrasou. Camila estava toda gorda de alma, tonta de felicidade, os olhos castanhos azuis de alegria. Ia ao médico com a tia, quer era meio tímida, mas era adulta, dizem. Naquele momento, toda arrumada e cheirando a loja de perfume, Camila estava extasiadamente faltando aula aos dezoito anos - para ir ao médico, poderia dizer, orgulhosa, a quem o quisesse saber.

Entrou na clínica, cheiro de álcool por todo canto, era sufocante. A felicidade, doce como café, engana. Aguardava num misto de ansiedade de não-sei-o-quê com medo e dúvida: por quê? A consulta, marcada há três meses, já tinha se perdido no tempo, deixado apenas rastros arenosos na lembrança de sua própria razão de ser. Como a própria Camila. Sem que nada seja nato, próprio: apenas o é, Camila pensaria, pois, pelo menos até então não pensava muito.

Pensamento perdido, sentada na cama do consultório - já. Olhos fixos na brancura. Jaleco, parede, papel, pele. Sim, a pele do médico era branca, e apesar de o hospital ter seus pedaços à mostra, Camila enxergava um clarão dissipado em cor branca: parecia misericórdia aos olhos para que estes pudessem tocar em volta. Mas o cabelo - ah, o cabelo era preto. Preto e liso como crina de cavalo. Havia nele um quê de leveza, que Camila mal saberia descrever, além de dizer que ele era bonito assim como o era. A tia no canto da sala, esperando humilde como táxi pago.

Camila, porém, não o ouvia. Sentiu-o levantar seus braços. Podia ler em seus lábios (ou completar-lhe a fala com devaneios - perdida?) dizer: “respire” e estendendo um leve toque deslizar até sua mão ele lhe abaixou os braços e pôs-lhe o estetoscópio no seio, nas costas, repetindo o mesmo comando.

Silêncio,

o médico a deixou no abismo do silêncio. Nem tempo, nem espaço, nem o branco existia, apenas nada. Existência questionável, lembranças distantes apagadas ou embaçadas. O médico lhe toca o queixo e a liberta. E prende-a novamente: puxa-lhe o queixo e beija Camila levemente nos lábios. Violada: sua felicidade havia sido banhada em veneno, rasgada aos pedaços, e já não era mais felicidade, era trapos, era excitação, vergonha, orgulho, medo, solidão: a tia perdida e fragmentada, dissolvida no ar.

E agora Camila tinha uma vitóriazinha escondida numa caixinha no peito: não podia aceitar que alguém permitira isso, o beijo, meu Deus, o beijo, os lábios doces de uma beleza desconhecida, enquadrada em pele branca e cabelos pretos lisos de um homem qualquer. Restou a chama, ninguém havia jamais atraído essa pequena (ou grande ousadia), assim como ninguém que ela soubesse havia silenciosamente permitido a violação moral: médico beija paciente em consultório. Assim a vitória cresceu, a caixinha não coube mais tanta excitação.

Impaciente, Camila mexeu-se na cama, perdeu a tia, o lugar e voltou para casa depois de uma noite incomum, pois há tempos não sonhara. E guardou o sonho com o prazer de quem guarda um segredo sem contar pra ninguém: para que ele exploda e transborde e flua vez após vez dentro de si mesma, dando-lhe longa vida, até ter pontas brancas e morrer.

Walt Whitman

2011-04-12T16:01:00.002-03:00

First part of Song of Myself, from Walt Whitman

I celebrate myself, and sing myself,
And what I assume you shall assume,
For every atom belonging to me as good belongs to you.

I loafe and invite my soul,
I lean and loafe at my ease observing a spear of summer grass.

My tongue, every atom of my blood, form'd from this soil, this air,
Born here of parents born here from parents the same, and their
parents the same,
I, now thirty-seven years old in perfect health begin,
Hoping to cease not till death.

Creeds and schools in abeyance,
Retiring back a while sufficed at what they are, but never forgotten,
I harbor for good or bad, I permit to speak at every hazard,
Nature without check with original energy.

Esse poema tem a capacidade de tirar meu pé do chão! Celebrar a si mesmo não num ato de egoísmo, mas numa apreciação de si mesmo, do privilégio de respirar, de ser feito do solo e ser feliz por isso. Lindo!

Rainy day for conscience

2011-04-12T15:53:00.000-03:00

Today is a rainy day, again. The sun is nothing but light and heat, not even the rainbow's been flourishin' these days. Just go home, says my heart. I'd like to stay home, just to be in my safe shell, smelling only the purests smellings I already know for a long time. But the world is expansion, is a constant overflow, even when it leads towards the unknown, the not so safe places, not so warm lands. Pure is ideal, imagination, no contact, what somehow people have been longing to for years. Just want to go down into knowledge, overcome myself: that's my ambitious wish and my pleasure, my fun in my free time. No water surrounding me because everything is water, so water doesn't exist, it just is. In fact, for my surprise, I'm writing! For my need flowers of criativity grow: and that's the danger, God! I swear don't want to discover it, except for a minute: this and uncountable others. The full glass of extreme energy those who tasted it died for one, two or for all worlds. Although, somehow, all of us may touch, make thin the thick veil that separates the prohibited places behind conscience (that's what they call it).

Japão

2011-03-14T10:42:00.003-03:00

O céu intacto, a terra em pedaços, forças superiores em descontrole, resistência humana. Momentos de dor, choque, incredulidade. O Japão tem mais um momento histórico do qual se levantar. Tem uma história já cheia de tragédias, mesmo antes da 2ª guerra, como quase toda nação. Poucos países, no entanto, reegueram-se como o Japão. E isso há de acontecer uma vez mais: levantar, mesmo com pés e pernas doloridos.

Esses dias mesmo mostrei umas cenas pros meus alunos mas eu mesma tinha o coração doído. Vi no New York Times fotos chocantes, como esta acima. Que Deus ajude o Japão, mas especialmente os japoneses, a ter forças pra seguir em frente mesmo perdendo casas, amigos, família, porque sozinho é impossível superar tamanha dor.

Nessa foto, o corpo é objeto central da atenção, todos os os outros são dependentes dele na construção do significado: da dor. O vetor do olhar para o corpo vem de rostos impressionados, olhares doloridos, chocados. Acho que todos hesitaram em tocá-lo para depois recolhê-lo.

Ainda houve uma segunda explosão na usina nuclear, e, apesar de que o pior já passou (ou não) ainda permeia o medo da descoberta: contaminação radioativa; um parente, um amigo a menos. God help Japan!

Não Matarás: não ficarás calado!

2011-03-03T09:56:00.004-03:00

Gente, ontem eu assisti a esse documentário, produzido pelo instituto Nina Rosa e fiquei chocada com as cenas que vi. Vivissecção em pleno século XXI... Quem passou (ou passa) pela universidade, sabe como funciona: os alunos são levados a tolerar práticas antipedagógicas e até cruéis por causa dos professores cristalizados na tradição, independentemente de suas consequências. Quantas vezes a gente já não engoliu muito abuso por causa de professor "durão"?

Os alunos são seres humanos independentes, portanto, têm direito de expressar sua opinião de modo respeitoso, mas não menos firme. Sabe o que acontece? Se os alunos não se juntam e mostram sua opinião contrária, vai ser sempre assim, e o sofrimento não é perpetuado: nos animais, nos próximos alunos, nos pacientes e nos próprios professores, que permanecem limitados à tradição.

Achei muito corajoso da parte dos alunos do documentário (bem como de professores) expressar sua opinião clara contra o abuso de poder: dos professores e do ser humano. Só porque o homem detém os instrumentos que permitem que a dominação de animais (ratos, coelhos, cachorros usados para vivissecção) isso não dá a ele o direito de usá-lo de modo violento ou cruel e a própria lei no Brasil concorda com isso. Seria o mesmo que dizer que não há nada demais em roubar, desde que haja oportunidade para isso.

Mais do que nunca defendo a postura ativa do aluno na Universidade, de modo que o mesmo possa usar os instrumentos disponíveis para promover não só o conhecimento científico, mas a ética, e que ele nunca fique calado com medo de ser reprovado.

Assistam esse documentário! Essa é uma dura realidade, que muitas pessoas ignoram quando compram frango assado, mas todos nós sabemos disso e simplesmente não podemos fechar os olhos para não ver a verdade. Não adianta tampar os ouvidos para não ouvir os gritos de quem tenta escapar duma morte cruel mesmo depois de uma vida miserável no confinamento: vai ser assim enquanto assim aceitarmos que seja.

Violência contra a mulher: 50 Boletins são registrados por dia em Fortaleza

2010-10-18T21:12:00.002-03:00

É assim que começa a manchete da versão online do jornal Diário do Nordeste aqui em Fortaleza. Fico pensando em como isso tudo deve acontecer. Os números são intensificadores de fatos que são individualmente dolorosos. É fato que as famílias mal estruturadas e o círculo social em muito influem em quem serão os parceiros de cada uma dessas mulheres. Mas já se foi o tempo em que se ficava escondido atrás da hipocrisia determinista. Além disso, é uma vergonha inegável: o respeito pelo mínimo pelo corpo da mulher ainda não é um valor amplamente difundido.

O fator cultural às vezes tem sido usado como desculpa para justificar abusos e atentados à mulher (seu corpo e sua dignidade moral e psicológica). Seja o Islã, culturas tribais ou mesmo o machismo nordestino. A cultura é registro da identidade de um povo, patrimônio histórico. Entretanto, observamos calados o uso de vícios sociais como instrumentos de manutenção do poder, poder opressivo e destrutivo.

Uma mulher não pode ficar nem calada nem cega. É preciso estar atenta. Se o namorado tende a quebrar as coisas durante uma briga é o suficiente pra que haja, no mínimo uma reavaliação dos valores de ambos. Não se pode dormir no ponto.

Fico com o coração ainda mais apertado quando penso nos abusos cometidos contra a mulher no interior daqui do Ceará e de outros estados nordestinos, onde o acesso a delegacias é significativamente mais difícil que na capital.

Deus tome de conta... E que mulher nenhuma se submeta a tamanha humilhação!

Literatura de denúncia

2010-10-15T17:06:00.003-03:00

Lembro com carinho das vezes que lia Agatha Christie deitada numa rede da varanda, depois do almoço, me retorcendo toda de ansiedade de saber o desfecho das investigações de Mr. Poirot.

Ultimamente, porém, tenho descoberto cada vez mais afinidade com autores como John Steinbeck e Charles Dickens. Escolhi fazer um trabalho semestre passado sobre The Grapes of Wrath (As Vinhas da Ira). Mal sabia eu que tratava-se de um livro de mais de 600 páginas. Entretanto, me surpreendi com a obra. Como demorei um pouco pra terminar (um mês, mais ou menos), a família Joad começou a fazer parte da minha vida, e, sempre que podia, lia mais um pouco para ficar a par da odisséia rumo à Califórnia, na tentativa de sobreviver.

Confesso que a mensagem do livro me comove e a ideologia de Steinbeck é perceptível o suficiente para provocar reflexão a respeito de assuntos que, ainda hoje, ainda persistem como vergonha para uma sociedade capitalista acomodada. O desperdício, por exemplo: frutas apodrecendo no chão para não cair seu valor no mercado enquanto gente apodrece de fome... Steinbeck enriquece seu livro de ideologias e reflexão especialmente por alternar capítulos (um de denúcia, protesto, reflexão; em seguida, um capítulo narrando a saga da família Joad).

Agora comecei a ler Oliver Twist, de Charles Dickens. Também há muita denúncia, dessa vez, ao descaso das autoridades inglesas no séc XIX em relação aos menos favorecidos econômica e socialmente. Em Charles Dickens, é perceptível a ironia escrachada, e uma revolta em relação à hipocrisia da sociedade de sua época, inclusive por parte da literatura da época, incluindo no prefácio do livro crítica ao ponto de vista apresentado por uma obra da época, The Beggar's Opera.

Estou gostando muito, estou ansiosa para conhecer o futuro do coitado do Oliver Twist. Depois conto mais detalhes.

Depois quero ler: ARTHUR MILLER.

Oprah

2010-07-06T17:22:00.002-03:00

The capacity of holding on when society tells you you're nothing and success's got no chance to you is as wonderful as watching a rose open up its petals. The examples raise from the unknown chances: you never know who are going to be the unforgettable people in the future. We don't know, yet, maybe (or we're just supposed to never knowing) the secret to succeed in our dreams. But one thing is true: trying is included in this monumental secret. Luck? Destiny? Tallent? I don't know. And I don't think destiny is the answer. It would be too easy and even the opposite of everythin' I said up to here. Why should we try if destiny is making us prisioners?

Well, some people may say she's just a television presenter, a public-opinion-manipulator. But, hey, she's got something good to say. AND she's a nigger in the US with lots of fans.

I saw this video on Youtube today and I think it would be nice to share her message with you.

Indivíduo x sociedade: uma ideologia simples

2010-06-22T21:50:00.002-03:00

One love one blood
One life you've got to do what you should
One life with each other
Sisters, brothers

Lighthouse Family - "Free"

Uma das coisas mais difíceis pra humanidade entender... As ideologias parecem fragmentar ainda mais a compreensão de um e todo, como se cada coisa fosse necessariamente à parte da outra. Homens acima dos animais, ricos acima de pobres, americanos acima de iranianos (ou vice-versa). E cada um dos indivíduos que sustentam a diferença é único, tem pensamentos únicos, ligados ou não àquilo que têm feito. (?)

Nunca saberemos. O fato é que enquanto você está lendo o que eu escrevi aqui, não acho difícil que você esteja pensando em algo que eu não pensei, esteja aplicando a um contexto que eu não conheço. Porque você é diferente, e seu valor é afirmado por isso. O que parece tão difícil de equilibrar (que é o que eu de fato quero dizer) é o conceito da unidade individual e da unidade maior (social). De fato, parece complicado querer mudar uma sociedade inteira sozinho(o que seria pensar só no meio maior) e acabamos na responsabilidade individual de novo. Coisa como o único jeito de não ser é individualista é sendo individualista de outro jeito.

Nisso eu lembro dum pensamento dum mestre: aparentemente tão simples... Na verdade é a resposta pra uma pergunta complicada o suficiente pra alcançar nossos tempos:

“Todas as coisas, portanto, que quereis que os homens vos façam, vós também tendes de fazer do mesmo modo a eles; isto, de fato, é o que a Lei e os Profetas querem dizer." - Mat 7: 12

O equilíbrio perfeito, como havia de ser, tão simples.

Tenha um ótimo dia!

Lucimar

2010-05-03T20:51:00.001-03:00

Na xícara de café, Lucimar era o fim. Era o que era sentada, bolacha cream cracker na boca. E mais um gole de café. Ninguém dela teve dó. Na areia preta da praia perto de onde morava, Lucimar via a poluição representar seu estado deprimente. Era toda saudade, saudade sem alcance e sem sentido, sem fim, sem rumo. Saudade da vida que não volta. A vida dele. Carlos fazia tempo havia deixado a casa, e desde então o cheiro de mofo era a única coisa que, pelo menos em tempo de chuva, servia de companhia à pobre Maria. Seu arroz ainda era a mesma delícia, seus bolos, também. Os filhos, piores ainda, céus: o mesmo de sempre. Uma vez no ano, dia das mães. Os mesmos presentes.

Cinema preto-e-branco tem graça, mas apesar de que a vida dela era colorida e 3d, pouco fazia sentido, quiçá gargalhadas. Sabia das fofocas da vizinhança, e quando as outras mulheres depois dos 50 pareciam querer dar-lhe alguma atenção ao contar alguma meia-verdade sobre a vida alheia, sentia-se pouco mais útil.
A praça, pelo menos, era bonita. Era seu lugar preferido da cidade. Cidade costeira, mas no ritmo do interior: pacata, graças a deus e a nossa senhora uma padroeira qualquer de que ela já nem lembrava mais. Lembrava que quando a mãe lhe trouxera à missa pela primeira vez, levara um susto enorme quando o sino tocou bem na hora em que as cores das flores a distraíam, levando-a para outra dimensão. Santa ciumenta, essa. Desde então decidiu que não teria mais intimidade com essas santas não, mas que coisa. E voltando à praça, sempre foi florida, e quando chovia ficava mais bonita ainda.

Lucimar terminou o café.

Era domingo, dia das mães. Toda a minha vida foi um dia só, pensou. E decidiu (como quem decide ficar de mal da santa) que não queria mais vidinha dessas não. Foi até a praça. Os filhos certamente iriam à sua casa, bem nesse fim de tarde. Primeira pergunta: vão me procurar? Resposta: danem-se. Quero que se danem mesmo quando chegarem lá e encontrarem no ar o cheiro da minha ausência. Não o cheiro da saudade, apenas, da decepção. Vai feder, até. E ficou sentada no banco da praça. Admirou as flores, como apenas se dera ao luxo de fazê-lo quando ainda era muito jovem, jovem o suficiente para achar que o mundo é só o que seus olhos escolhem ver, uma coisa de cada vez. Tão vermelho, tão branco, tão rosa... quanto a paz que invadia seus pulmões.

O terror a perseguia, porém. Além do sino, a imagem do Cristo sangrando numa cruz baixa, talvez para ficar na cara de quem no banco senta. Talvez como um desafio pra ver quem ainda sente paz ao olhar para o outro lado e ver aquela imagem horrível. Lucimar pensou no sofrimento daquele pobre coitado e chorou, sentiu culpa, pena e vergonha. Mas por que diabos botam um negócio desses pra atormentar a gente?! Virou o rosto, o Cristo tinha que entender que não era por mal que lhe dava as costas.
- Senhora táqui faz tempo?

Assustada, Lucimar olha. O maltrapilho se dirige a ela, ela de olhos arregalados.

- Tô não moço, e você?

- Também não. Deve ta distraída, né?

- Só to sentada, tomando um ar. Quis sair de casa.

- A senhora tem razão. Apesar da chuva ta muito quente.

Seguiu-se algum tempo incontável: conversas sobre o clima, o suficiente para gerar intimidade. Só que Dona Lucimar não sabia lidar muito bem com intimidade. Intimidade tipo amizade, digo. Seu Carlos era seu amigo profundo, mas tão profundo, que se comunicavam em silêncio. E era o silêncio que culpava Lucimar, dia, noite, tarde e mesmisse...

- Escuta, seu mocinho: não sabia que tinha mendigo aqui não. Seu trabalho te suja tanto assim?

- Me suja por fora, me limpa por dentro. Bato no peito com os calos da mão e digo que trabalho. Naquela casa, ali em cima, ta vendo? Tão reformando.

- Meu nome é Lucimar (ousadia).

- Osmar.

- Bonito. É daqui mesmo?

Mal sabia dona Lucimar... Não era dali, era da capital. Mas de dona Lucimar em diante, veio de lá pra na praia ficar mesmo. Não naquela, mas dois anos depois numa praia mais limpa. Osmar fez D. Lucimar vestir maiô de novo! Sorrir de novo! E, tomar café com alegria. E, ver nas flores sorrisos, em vez de sacrifícios.

E vida nova em vez de mesmisse.

Até a novidade inevitável fatal.

Quando eu não sonhar com você

2010-05-03T20:06:00.000-03:00

Já sonhamos com uma casa à beira do lago, quando dois anos desafiavam nossa vontade. Sonhamos com uma casa ao pé da montanha, em silêncio mental, imaginação calada. Já sonhamos com uma casa pequena, assim, pequenina pra gente não ter muito o que varrer. E hoje sei que o sonho foi tudo aquilo que já vivemos – juntos ou não – e, continuamos sonhando. Só alcançarei a realidade, quando concreta for a visão do seu sorriso dizendo que o dia já é dia, o sol morrendo de inveja lá fora. Em canções, falamos da realidade; tocamo-las, quase, ao tocar com os dedos, o rosto doce de cada um. Embalamos nossos desejos no ritmo das palavras, dos sussurros, das respirações ofegantes... mas ainda não temos os pés no plano real.

Não sou a garota rica, você o menino pobre, nem vice-versa. Não vivemos o amor rápido e intensificado que precede uma tragédia iminente. Nunca fomos rivais, nem sequer nossos pais. Isso não é maravilhoso? Somos duas pessoas pobres e simples, compartilhando a vida e ainda sentindo o sangue arder nas veias quando as mãos largam o corpo do outro. Antes, anos separavam-nos, agora, por quatro deles estamos unidos. E fico feliz como uma criança que ganha uma loja de doces quando percebo que estamos bobos diante das mesmas coisas e ainda nos sufoca o beijo que parece nos tornar um corpo só.

Quando acordarmos do sonho, ah, sim, quando estivermos numa casa qualquer, eu vou fingir que te rejeito, vou ouvir música velha pra te irritar: não vou conseguir. Você me persegue em qualquer plano, sabe me seguir, me prever, me sentir, me... Encontrar pássaros cantando é surpresa; surpreender-me-á qualquer desvio de atenção, se não me permites. E a cama? Eu perguntaria melhor: e a casa? É só aparato. O som do mar se calará em seus sussurros, a casa se perde em tamanha pequenez. No toque do seu nariz o mundo começa e termina.

E aí estaremos perdidos na vida real, depois de uma longa noite de sono e chuva e trovões e relâmpagos sem que nada tenhamos ouvido ou visto. Confissão: desde criança tenho o mesmo pesadelo: alguém me persegue, e no sonho tenho consciência de que não posso vencer ninguém, porque tudo se resume ao perseguidor. E se a realidade mandou recado pelos meus sonhos? Profecia! Nunca pensei que eu poderia não querer vencer...
Tudo que eu nunca soube talvez não fosse pra saber, tudo porque ainda não chegou o tempo de ser, de a plenitude estar sob meus pés. E quanto mais eu penso, mais quero, mais lembro, mais choro. Ah, eu choro, delicado coração sem dó. Sem nem parecer, de duro se fez pra melhor passar. Em troca, ganho de você chocolate e brincadeiras de medir força, a força que eu não tenho de resistir ao seu carinho. Ganho suas declarações falando dos seus cabelos brancos do futuro.

Quando eu puser os pés na nossa casinha, vou sentir o gosto agridoce, depois doce das tristes melodias blues e bossa: vou procurar a doença só porque estou curada antes mesmo de adoecer. Meu amor, minha casa, meu coração, tudo uma coisa só...

Vida nova

2010-04-16T13:21:00.003-03:00

Olá, queridos leitores!
Sim, ainda estou viva, quem diria. Mais viva que nunca!

Várias vezes postei aqui sobre qualidade de vida, percepção, alimentação. Eu mesma tinha deixado de me observar, até certo ponto tinha desistido de mim. Vim aqui pra contar pra vocês dois grandes aprendizados. Eu precisei de tempo até compreendê-los, acho que agora aprendi a lição, mesmo que ela jamais termine.

1. Mudar de vida é uma questão de escolhas. Não de uma só escolha.

Sabe qual era o meu problema? Eu pensava: não vou emagrecer mesmo. Vou comer isso [uma coxinha, um churro, uma tapioca com litros de leite condensado]. E comia, quase que dia após dia, ou pelo menos toda semana. Uma só escolha errada a gente toma na cara, se levanta e aprende. Com uma coleção de escolhas erradas, fica cada vez mais difícil. Acho que eu esperava emagrecer um quilo só pelo fato de eu ter trocado a coxinha pela salada [que ainda tinha leite condensado!] xD

Tentei ser vegetariana duas vezes, sem sucesso. Eu ainda não estava preparada nem pra abandonar as coxinhas, quanto mais a carne...

Bom, mas eu revi uma colega, apenas VINTE kg mais magra e comecei a pensar que eu realmente devia me envergonhar. Já estava quase com 65kg, em meus humildes 1,60m. Uma coxinha de gorda. Comecei a trocar tudo: cortei os pães duas vezes ao dia, enchi meu prato de verduras, tomo 2,5 a 3 litros de água por dia... E o resultado, meu Deus, foi possível! Hoje peso 7kg a menos, tenho 57kg! Ainda tenho menos 5kg à frente, mas já estou em bom caminho, muito mais saudável, feliz e decidida. Afinal, quem começa com uma escolha tem mais muitas outras pela frente.

2. Quem está de bem com a vida BRILHA.

Não precisa ser um alto executivo, ganhar o BBB, ter 5000 amigos no orkut, ser um grande atleta. Mas quem está feliz consigo mesmo deixa isso muito claro pra todo mundo em volta, mesmo sem querer. As pessoas sentem a energia positiva, e o melhor de tudo, você também sente a própria energia. Sorrir, ter a intenção de alegrar, mostrar outras opções, experimentar sabores novos, conhecer gente nova, ou simplesmente ter uma atitude nova (dar um beijo naquele seu avô brabo), tudo isso sai naturalmente de quem está bem dentro de si. Parece que o próprio corpo é uma roupa perfeita.

Sucesso está longe dos escritórios, bancos e palcos... Satisfação não é necessariamente conseguir um emprego socialmente prestigiado tão sonhado... Essas coisas ninguém ensina em paletras pré-vestibular. Só que a gente precisa quebrar a cara pra descobrir isso. E ver um dia que o maior herói não é aquele empresário financeiramente privilegiado que aparece na tv. É o seu pai, que aos 40 ou 50 tem uma família, um emprego e sabe exatamente o que vai fazer da vida, diferentemente de você, que ainda está tentando descobrir.

Comunicando sem comunicar

2010-03-02T14:41:00.005-03:00

Muito tempo sem postar, ein? Nem me fale. Fim de semestre é assim mesmo...

Bom, na próxima segunda faço uma apresentação na disciplina de Sociolinguística (quase que eu ponho o ¨... e agora, pra perder o costume?). O tema? Competência Comunicativa. Achei um vídeo no Youtube bem... interessante. Confira:

Pra começar, esqueça o título do vídeo. O problema aqui não é burrisse. Não se trata de uma falta de competência (entenda-se por competência aqui a definição de Chomsky, quando se refere à capacidade inata que todo ser humano tem de desenvolver a lingugem através de mecanismos psico-biológicos que lhe são inerentes). Mas é isso que acontece quando alguém se vê numa situação comunicativa em que entende que são necessárias ferramentas linguísticas (vocabulário, conceitos, conjugações verbais), porém, não as tem. É que quem não tem cão não caça porque pra isso o gato não serve. Se levar o gato, é nisso que dá: a pessoa perde-se no próprio discurso, inventando termos, estruturas, na tentativa de atingir uma outra variedade linguística.

É o que se observa claramente quando a entrevistada responde à pergunta Você acredita em céu e inferno?. Na verdade, ela quer dizer que céu e inferno são conceitos simbólicos que podem ser manifestos pelo estado de espírito, ou comportamento das pessoas. Então ela tenta comparar com uma loja: de lá voltamos com os produtos que caracterizam aquela loja. Se vamos em uma loja de calçados, voltamos com as sandálias. Se entramos num estado de espírito infernal, "saímos de lá", ou seja, transmitimos isso às outras pessoas. Desse modo, traz-se coisas boas ou ruins do interior do próprio ser. Contudo, o que observamos é que a entrevistada acaba se perdendo na comparação que tenta elaborar, dificultando a transmissão da mensagem.

A entrevistada se perde ainda mais quando, por exemplo, tenta explicar conceitos místicos, mitologia e literatura, saúde e até Petrefiolismo (vocábulo que ela cria para deixar mais elaborado o discurso tentando utilizar-se de palavras de uso restrito). Isso prova que doida ela não é coisa nenhuma, pois é capaz de perceber uma situação que requer um outro comportamento, tanto linguístico como social. Note, por exemplo, como ela se mexe, sorri, abre a boca, provavelmente na tentativa de imitar entrevistados que deve ter visto na TV.

Aqui entra a lição. E uma mensagem direta à responsabilidade do professor. É preciso que o mesmo preocupe-se não apenas em ensinar a seus alunos a variante padrão da língua portuguesa, que crua vai parecer pouco ou nada atraente, vai soar inútil. Antes de tudo, faz-se necessário que o aluno entenda que ele já domina sua língua e é perfeitamente capaz de comunicar-se através dela. A novidade é acrescentar ao conhecimento do aluno novas ferramentas linguísticas, de modo que o próprio possa dispor-se das ferramentas requeridas pelas mais diversas situações. E depois de ensinar porque o trabalho é importante, o aluno adquire as ferramentas e vai aprendendo a encaixar cada peça em seu devido lugar.

Escola não é pra ensinar língua portuguesa. É pra desenvolver competência comunicativa em língua portuguesa.

As faces de Apolo

2009-12-30T14:35:00.005-03:00

Apolo entre as musas da música e da poesia

Apolo, Febo, Timbreu, Aquele que empunha o arco. Essas são quatro diferentes formas através das quais Virgílio refere-se ao jovem filho de Júpiter.

O sol, desde civilizações muito anteriores à grega e à romana, foi venerado como referencial masculino, símbolo do deus pai. Ao sol ligam-se, por exemplo, os símbolos fálicos, o deus de chifres e o deus azul. E o sol é também o primeiro atributo de Apolo, que ficou conhecido como o deus sol.

Entretanto, com o tempo, Apolo foi ganhando importância e muitos outros atributos, entre eles, a juventude, a justiça, a medicina e as artes (líder das musas), além de excelente arqueiro. Quando o culto ao deus ganha em destaque em Roma (conhecido como Febo), este passa a ter um lugar de destaque, quase tanto quanto o próprio Dicteu (Júpiter, Zeus).

Além de referência divina do sol, Apolo (ou Aplu, ou Apulu para os etruscos [civilização que provocou choque aos recém-chegados romanos na Itália, mas também teve muito de sua cultura absorvida]) também ficou muito famoso por seu papel como profeta. Nascido tanto ele quanto sua irmã Ártemis (muito similar ao arquétipo da deusa mãe, especialmente por ser uma deusa lunar) na ilha de Delos, os gregos ali estabeleceram um templo dedicado à Apolo durante as Guerras Médicas, sendo o local a sede da Liga de Delos.

Era cultuado em toda a Grécia, notadamente na ilha de Delos, consagrada a ele, e em Delfos, onde ficava o famoso santuário com o Oráculo. Dizia-se que Delfos era o centro do mundo, o que era representando pelo "ônfalos", uma pedra em forma de umbigo. Além de diversas festas, como as Carnéias (Esparta), as Targélias (Atenas e Jônia), e as Délias (Delos), as Teoxenias e os Jogos Píticos de Delfos eram também celebrados em honra de Apolo.

Graecia Antiqua

Atenas e Delfos também tiveram destaque no culto a Apolo, especialmente porque o mito narra que Apolo assumiu o Oráculo de Delfos, consultado por autoridades em geral, em questões como legislações e guerras.

Não tomava a iniciativa de impor regras ou políticas, mas quando surgia alguma questão delicada as cidades frequentemente o consultavam, para resolver disputas e guerras, quando desejavam criar legislação ou fundar colônias, e quando precisavam instrução sobre saúde e bem-estar coletivos na emergência de pragas e outras calamidades, quando o deus informava sobre os ritos purificatórios e sacrifícios necessários para afastar o mal. Também impunha penalidades para maus governantes e regulava os requisitos para admissão em cargos públicos. Suas decisões eram geralmente acatadas, e quando não o eram, desastres imprevistos podiam suceder. O oráculo adquiriu tamanha autoridade e o respeito de todos os gregos não apenas porque era a voz de um deus, mas porque conseguiu se manter relativamente neutro em todos os conflitos públicos que administrou.

Wikipédia

Corinto também é citada na bíblia como local onde prevalecia o culto a Febo.

Quando li pela primeira vez sobre Apolo, achei que ele é um ótimo exemplo da complexidade dos personagens mitológicos. Muitas vezes, atribui-se a eles apenas um único atributo. Fulano é deus disso, Cicrano é deus dos cicros, e por ae vai. O arquétipo divino se multifaceta em muitas divindades, em variadas civilizações e lugares no tempo e no espaço. E cada deus também se multifaceta. Acho que o catolicismo queria simplificar demais quando instituiu "a Trindade".

Gatinhos azuis

2009-11-21T21:42:00.002-03:00

Meio assim, meio assado, ficou de canto. Nem ria, não estava séria. Estava, apenas. Tinha o nada estampado na cara, uma máscara que tornava invisível o rosto, a expressão, o pensamento: tudo mudo.

Primeiro dia de aula é sempre assim? Não. As meninas e meninos berravam querendo as mamães de volta, o mundo as roubara, não, pior ainda, as mães abandonavam os filhos... Mas ele ficou ali sentado esperando. O que eu não sei, nem ele mesmo sabia, sabia que esperava só. A paciência é um exercício praticado com excelência especialmente na ignorância, tanto quanto é frio o prato da vingança.

Ninguém dizia seu nome, então pra quê se levantar? Tinha as perninhas cruzadas. A tia tava por demais ocupada controlando os berros, tentando transformá-los em respostas unânimes: o abecedário era aos poucos desenhado na lousa, e os choros apagados. O "a", pessoal, vamos lá, digam: "aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa". Cá e lá se ouvia cada vez mais juntinhas as vozes agudas de árvores-de-flores-de-primeira-viagem: "aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa". E a tia sorria. De repente, uma palavra.

A palavra, o mistério, o desconhecido conhecido, o código repetido e não decodificado. Intacta, a palavra na lousa. Jean tava tentando sintonizar onde todo mundo estava, onde ele mesmo estava no todo mundo. E foi só depois que a palavra apareceu que ele se encontrou: se achou na palavra, luz irresistível.

Gato!

A palavra ecoou na sala. Bofetou cada aluno, estardalhou a tia, a tia que já não sabia mais o que fazer. Que diabos um alfabetizado faz nesta sala... A tia ralhou em silêncio. Coitada: tentava explicar ainda por que havia um um "a" na palavra, por que um "g", um "t", um "o". Mas o fim: Gato. Jean espalhou as cartas na mesa, um straight flush. A professora não sabia, mas havia apostado que todo mundo era analfabeto, que ela não era todo mundo. Não fazia parte, por isso não estava ali, não sintonizava com a criançada.

Contudo, não se deu por vencida. Loirinho, que menino brilhante! Vem aqui! Jean não sentia o cheiro bom do pedido da tia, mas foi sem ser atraído. Foi sem contrariar, como se ainda estivesse com as perninhas cruzadas intactas.

O gato era azul: fizera assim ser a frase a ser lida no quadro. A sala caiu na risada geral, a professora em pele de maestro. Azul, loirinho, tem certeza? Azul, azul da humilhação. Meu nome é Jean, tia, e não loirinho. Azul porque eu pintei o gatinho. Pode pintar tudo que eu quiser. O poder de pintar é meu. Vamos pintar gatinhos azuis?

A meninada lembrou os lápis-de-cor. O encanto: as cores, as formas, os desenhos, o poder, a vida: era deles, sim! O gato podia ser preto, roxo, azul, vermelho, à moda de cada criador. Começou um festival de abre-bolsas, pega-lápis-de-cor, arranca-folha-de-caderno. A tia queria arrancar os cabelos.

Mas percebeu que era bom ter poder o suficiente para distribuir: havia de prender o poder da palavra ao da imaginação. E era bom deixá-los pintar gatinhos azuis.

o vermelho do sangue é flores.

2009-10-03T13:25:00.003-03:00

SANGUE NÃO É VERMELHO.
É VERMELHO MAIS FORTE.
NÃO PENSE NO VERMELHO DO SANGUE.
PENSE NO VERMELHO DAS FLORES.
DAS ROSAS QUE VOCÊ NÃO PODE COMPRAR.
É, PENSE.
DE NOVO.
NÃO NO VERMELHO DO SANGUE, QUE NÃO É ESSE AQUI.
E PENSE QUE AS FLORES ESTÃO DERRAMANDO.
E QUANDO ALGUÉM CAI, FLORES CAEM-LHE DA PELE.
E O MUNDO É MARAVILHOSO, PORQUE ESTÁ CHEIO DE FLORES, ESPALHADAS PELO CHÃO, DESCENDO DAS ESCADAS, DISPAROS ESPALHAM ROSAS POR TODO LUGAR.

QUER SABER EM QUEM VOCÊ PODE CONFIAR?
EM QUEM NÃO TEM FLORES VERMELHAS.

Na selva

2009-10-03T13:16:00.001-03:00

Passou por mim um sorriso. O peso de um sorriso. Nem consigo equilibrar peso e sorriso numa balança: aparentemente sorrir é tão leve... Gostaria de aguentar tanto quanto todo o resto da selva. Minhas perninhas, ah, minhas perninhas nem correm que preste ainda. Ser jovem é muito bom, dizem, mas jovem é indefeso. No sorrisos, vejo apenas os dentes, a intenção ardendo sem palavras. Cada vez mais perto do perigo, cada vez mais agilidade – entre sustos e arranhões – me é exigida: consumida, arrancada, não há escolha, se não viver ou morrer. Ficar, come, correr, pega, sabe como é.

Atrás de uma pedra, enquanto não bate a fome, é possível descansar, ser jovem tão maravilhosamente quando descrevem. Na verdade, acho que aos 40 anos o que acontece é apenas uma troca que tem um preço: troca-se o encanto juvenil pela defesa engrossada, só que não somos poupados do preço de estar mais próximos ainda da morte, duma morte que independe de agilidade ou sabedoria.

Então vamos vivendo: só amor não é suficiente. Um dia, as mães deixam as crias.

Caderno de receitas.

2009-09-02T13:33:00.006-03:00

Sobre a mesa, o agrião, a cenoura, o alho, o arroz. Nada ficava tão calmo... Era hora de ser eu, pensou.

Tarde de março, fim da paciência de esperar pela aula. Gostaria de estar em casa. Entrou na papelaria, mecheu nos pincéis: mente vazia. Cá num canto, meio escondido, um lindo caderno de receitas. Folhinhas cor de salmão, divisórias e muitas medidas; de fato seria útil e, sim, um miniluxo. Inspirando o prazer não só de comer, mas também de fazer a comida. Comprou-o e voltou orgulhosa à sua casa, orgulhosa na frente do fogão: sabia exatamente o que fazer.

Uns dias, em frente ao forno, ficava ansiosa, a meia-hora não passava, a ansiedade a engolia. Doce vontade de ver o bolo crescer. Aprendera com a mãe a pré-aquecer, mas ainda morria de medo de se queimar para acender o forno. Bons momentos de cereja... Coroam a lembrança do comer. Do fazer.

E agora, a sós consigo mesma, sobrara-lhe a simples tarefa de fazer o arroz, inventá-lo com agrião. A mãe fora de casa, deixara quase tudo pronto. Apenas quase, ainda bem. E foi pôr sua pitada de sal da alma pro arroz branco ficar ainda mais gostoso. E não é que ficou lindo, uma delícia o laranja brincando no branco?!

O prazer de comer.
Comer, não, o prazer de comer. Comer a gente come todo dia. Em todos os lugares do mundo, nos mais inúmeros tipos de refeições, as pessoas param e ingerem energia. Mas ainda existe prazer?

A cozinha contemporânea é um ótimo exemplo de busca de prazer, num misto de simplicidade e sofisticação. Desde as menores refeições aos mais elaborados coquetéis, têm feito cada vez mais sucesso quando se quer comer muito e mesmo assim não disperdiçar sensações enquanto o alimento segue seu caminho.

1. Comece a comer pelos olhos.
Visite COZINHA CONTEMPORÂNEA. Dê uma olhada nas imagens. Cores fortes, texturas suaves, quase nos fazem sentir o comportamento da comida na boca, só de olhar. Paquere o alimento. Prepare-se para comê-lo, entenda as cores. Fique feliz, sim, feliz, de olhar. O impacto que as refeições têm é primeiramente entendido pelos olhos: afinal, esse é o primeiro critério que usamos para decidir se vamos ou não degustar uma guloseima ou uma salada. Tem de parecer agradável aos olhos, só então teremos motivação para passar para a boca, que é um segundo passo. A digestão começa, sim, pelos olhos.

2. Experimente sabores.
Nossa personagem acima nunca tinha feito arroz com agrião. Com cuidado pôs uma pitadinha e... voilá! Misture sabores. Proporcione a si mesmo mais de 3 refeições por dia, variando o máximo possível. Um chá verde no meio da tarde, uma maçã no início da noite, um copo de vinho no fim da noite... Alimentos simples, quando bem dosados, podem aumentar o prazer durante o dia, proporcionando vitalidade, bem-estar e disposição.

3. Coma devagaaaaaaaaaaaaaar. Ninguém vai roubar seu prato.
Tempo é dinheiro, tic, tac, tic, tac, tic, tac. Todo mundo está cansado de saber que vivemos numa sociedade capitalista, que não temos tempo para comer bem, que... Pare. Em muitos casos, as pessoas mantêm uma rotina de trabalho sufocante não para manter um padrão de vida, mas para ganhar mais 50 ou 100 reais num mês. Isso realmente faz falta? Organize-se, revise seu tempo, programe-se. O SEU tempo deve fazer parte de sua rotina. Que adianta respeitar o mundo e não respeitar a si próprio? Dê um tempo. Sente, paquere a comida e coma. Coma devagar. Quando mastigamos apropriadamente os alimentos, aumentamos a sensação de saciedade e o processo de digestão acontece com maior rapidez, além de evitarmos aquela sensação de barriga cheia o suficiente para ficarmos sem a mínima coragem de levantar da cadeira.

4. Pequenos luxos fazem parte.
Um encontro num restaurante? Programe. Nem sempre temos dinheiro para frequentar bons restaurantes, mas, esporadicamente, é bom sair da rotina. Culinárias diferentes das quais estamos acostumados ajudam a despertar os sentidos, especialmente o paladar, é claro. Reanimam, alegram e até aumentam a auto-estima.

Para persuadir uma pessoa devemos tocar seu... Estômago. Para muitos orientais (especiamente chineses), a conotação atribuída ao coração tem lugar no estômago. Lá os alimentos (e nós mesmos) nos tranformamos. As energias são absorvidas e misturam-se a todo vapor lá dentro. E o melhor de tudo é que mesmo em nosso agitado cotidiano é possível - com simples ajustes - aumentar o prazer de viver através do nosso combustível: a querida comidinha de todo dia.

Dica: aprenda a cozinhar: é uma delícia também. Se possível, tenha um caderno de receitas. Proporcionar o prazer de outras pessoas tem um sabor indescritível. Compartilhe, divida, coma junto com outras pessoas, cozinhe para quem você gosta, potencialize sua felicidade no dia-a-dia, na sua realidade!

Vento que finge ser vendaval. (ou) Das ilusões.

2009-08-11T20:46:00.005-03:00

Quem nunca se iludiu na vida?

Superproduzimos expectativas o tempo todo. A gente se arruma toda, põe uma maquiagem perfeita, fica com o coração disparando - mesmo que meia hora depois a gente descubra que não precisava tanto. Imaginamos que, agora sim, temos o emprego perfeito (na primeira reunião de trabalho já dá vontade de pedir as contas).

E chega a solidão. Fica óbvia a realidade dura, a ausência, a falta que lhe é sempre peculiar. Sozinhos porque, frente à realidade, não temos as expectativas como companhia. Às vezes, temos apenas a tímida companhia da esperança. O engraçado é que é tão fácil perceber quão ridículas são as expectativas alheias, enquanto nós mesmos estamos cheios de sonhos dourados.

Está comprovado: não é uma mera questão de ingenuidade. De fato, normalmente, um adulto de 30 anos ilude-se mais que um adolescente de 12. Mas continuamos a construir as estradas além do horizonte. Não podemos tocar o que há no futuro, não podemos vê-lo, só podemos alcançá-lo (e aí já é tarde demais, porque o mesmo já deixou de ser futuro e agora é presente) ou imaginá-lo. Projetamos pontes imaginárias que ligam o nosso passado ao suposto futuro o tempo todo.

Umas vezes, calculamos onde se quer chegar: o tamanho da ponte, a quantidade de corda e madeira, a largura, a física dos ventos. Racionalmente, sentamos e calculamos tudinho. E dá uma felicidade danada descobrir que vai dar tudo certo - aparentemente. Quando o futuro vira presente, porém, às vezes a gente leva uma rasteira: é quase impossível pensar em todos os detalhes, e, mesmo que isso seja possível, não podemos evitar que as coisas fujam do rumo. A natureza é imprevisível, o futuro, no fim das contas, também o é.

Então ficamos pensando... O que fazer para evitar decepções, fantasias?
Acredito que é impossível evitar completamente ilusões: primeiramente porque as expectativas (onde muitas vezes as ilusões residem, apesar de serem duas coisas totalmente diferentes) são inerentes ao comportamento humano: nos protegemos pelo medo e estendemos nossos tentáculos abstratos rumo ao futuro. Ambas são projeções comportamentais desenvolvidas para suprir uma falta, ou uma fome. Em segundo lugar, a criação de expectativas são uma espécie de prazer, e aí eu comparo mais uma vez à fome física. Comemos não só para evitar uma deficiência energética, mas sentimos vontade de comer, e assim também sentimos vontade de futuro, experienciando um prazer antes mesmo que ele chegue - se é que ele vai mesmo chegar.

Deixo aqui um link de um artigo da revista Vida Simples, que eu a d o r o tratando do mesmo assunto, em linhas um pouco mais específicas: CLIQUE AQUI
E deixo também uma música dos incríveis Beatles que me faz pensar no assunto, Eleanor Rigby, do álbum Revolver, de 1966.

Ah, look at all the lonely people
Ah, look at all the lonely people

Eleanor rigby picks up the rice in the church where a wedding has been
Lives in a dream
Waits at the window, wearing the face that she keeps in a jar by the door
Who is it for?

Sereia do Mar

2009-08-03T15:03:00.005-03:00

Na rede, os cilindrinhos de isopor, já não tão brancos, contam, lembram, testemunham histórias. Hoje, Cícero cansado, resolve sentar no pequeno barco. Olha as redes, que parecem sujas, mas, na verdade, já não são mais tão jovens: como ele mesmo. Toca o queixo, passa a mão, sente a barba rala e começando a ficar branca: cinquenta anos no mar se fazem perceber.

Fim de tarde, esperava as ondas do mar mudarem de direção, esperava o mar querer ir para dentro de si mesmo. E aí podia pôr a jangada de volta no mar, como se procurasse o coração deste, em vez de peixes. Não procurava peixes, de fato. Procurava vida. A vida que vibra debaixo da água, em suas veias cheias de adrenalina, nas barrigas cheias dele próprio e da família. É bom estar no mar. Sou o mar quando nele. O cheiro de maresia, o balançar das ondas, as pernas relaxadas porém firmes a equilibrar-se, o cheiro de sal, sal, sal, o azul, o verde, as cores não-sei-o-quê, a bandeira da jangada balançando: é tudo puro encanto. É tudo lindo demais.

As pessoas compram peixes nos mercados. Enchem as barrigas de seus filhos, lambem os dedos, chupam cada espinha, se admiram das cores. Os peixes. Elas nem sabem que eu pesco. Mas não importa. Eu sou feliz em viver tanta beleza. E ainda mudo o dia de muita gente bonita...

Olha para a Sereia do Mar. Lembra porque aquele humilde barco levava esse nome, sorriu simples e satisfeito, dá umas batinhas na madeira, enquanto tem o corpo moreno, queimado do sol, sentado na velha companheira. Sente que ela também sorri.

E quando a noite cobre o dia como um véu negro infinito, Cícero sabe que é hora de se deixar levar... Os músculos se articulam, se dobram num espetáculo humano diário: a busca. A aventura da busca por ela mesma. Até que já dentro do mar, segura a vela da jangada com mão firme e vigia o mar... Noite adentro, Cícero invoca o milagre da fertilidade: tira a rede cheia de peixes, até que o barco diga que já pode mais com tanto peixe, e o velho Cícero volta para a praia, e baixa as cortinas: o espetáculo não termina, apenas recomeça.

Primavera

2009-07-31T20:16:00.003-03:00

Quente, mormaço, inferno e verão. Dizem que são essas a únicas estações por aqui. Se é motivo de preconceito ao nordestino eu não sei, mas que aqui é quente eu sei que é; é e pra valer.

A chuva demorou, gostou da casa, pendurou o chapéu e o casaco, sentou pra tomar um café e falar da novela na calçada às oito da noite. Já é meio-de-ano e ainda chove. Olha que ano passado choveu tão fininho, tão poquinho... A chuva devia mesmo estar com pressa.

Desde bem pequena, lembro dos meus avós falando de inverno e verão, verão e inverno, inverno e verão. Mas, há pouco eu aprendera as quatro estações: primavera, verão, outono e inverno. Ninguém falava de primavera e verão. E eu comecei a achar que essas duas eram mentiras. Só pra complicar mais o assunto das estações (como se isso funcionasse. Há!).

E um dia eu contei isso pra professora. Ela:

- Não é mentira não, é de verdade. Só que não acontece aqui onde a gente vive. Só do outro lado do mundo.

E eu achei que esse mundo era mesmo muito injusto: a comida não era dividida igual, a mesada, o salário e nem as estações. Eu devia morar num fim-de-mundo, quem sabe. Talvez onde eu moro não fosse digno disso. Via nos filmes a neve, as folhas caindo e as crianças brincando de bagunçar as folhas amarelas, as flores enchendo as ruas de toda cor, tanta cor que coloria até o ar. O ar fica mais rosa com as flores rosas.

Acabei expressando minha indignação por tamanha injustiça. Sentei na cama, suspirei. E comecei a rezar:

- Olha, senhor, o senhor não acha que é um pouco injusto primavera e outono e inverno só para alguns? Eu queria ver a neve. Queria ver as folhas caindo, as árvores peladinhas (sem ofensa, Deus). Mas mesmo assim boa noite.

Uns minutos depois, minha mãe entrou no quarto. Fingiu ter percebido minha cara de aborrecida: tava mesmo era escutando eu rezar.

- Tá com raiva de quê, Lili?

- Não acho que seja certo eu dizer, mas... - e acabei contando a história toda.

- Não, não, Lili, não é bem assim. Aqui a gente tem sim outono e primavera. Só que aqui elas acontecem de um jeito especial: só acha quem procura, só vê quem quer ver.

Arregalei os olhos. Não tinha pensado em procurar. Tinha só me resumido a fechar a cara e reclamar com Deus. E no outro dia, no caminho da escola, eu fui notando, procurando achar a primavera ou o outono, parecia que eu os tinha pego emprestado, perdido e precisava achá-los. Entre as duas mãos de uma pista, um canteiro verde e... flores! Flores vermelhas contrastando com o verde forte das folhas. Quando cheguei na escola, logo na calçada, um zelador limpava as folhas amarelas, marrons, laranjas! As flores de laranjeira se exibiam no alto das árvores, pincelavam as calçadas como pontinhos brancos. Percebi que já tinha visto tudo isso tantas vezes... Mas não tinha procurado, por isso, não enxerguei antes!

Aos sete anos, tive o maior insight da minha vida. Da minha vida curtinha.

Imagem: Deviantart;~Zofia-Klukowski

Quando eu não souber o que fazer

2009-07-09T13:02:00.003-03:00

Gostaria mesmo de rir da sua cara. Eu queria olhar pra trás, te dar as costas. Ah, talvez eu seja muito idiota mesmo por estar apenas pensando tudo isso - e de fato nada fazer. Olhar em volta, esperar que eu mude, como uma estação? É duro parar, mas os semáforos estão vermelhos, vermelhos como o mar infestado de algas vermelhas.

O erotismo abandonou a cama, os lençóis amassados são meras lembranças de raiva, da pressa de sair do lado do outro. Às 7 da manhã, o trabalho não é estresse, é alívio, é documento para abonar a falta.

Quer um conselho? Procure-me mesmo assim. É, eu vou estar mesmo p da vida, vou estar de costas, vou estar o mais abusada que eu conseguir ser. Vou estar confusa, eu estou confusa, estou pensando nessa história toda de ir embora, de acordar sozinha. Mas eu vou querer muito - mas que droga, eu quero - que você me pegue, me abrace forte, assim, que eu não me deixe fazer uma besteira da qual depois eu me arrependa, mesmo correndo o risco de me arrepender por não ter feito.

Acredite, eu espero mesmo que você faça isso, que você não desista. Acredito, sei, que estou sendo pouco ou nada razoável, porque você também é humano, apesar de pra mim não parecer. Mas esse é um segredo que precisa ser contado. Ou é um item de um manual de instruções? Apenas é importante que você saiba. E que não desista.

Assim como eu não consigo desistir de mim mesma apenas por você.

Intimidade

2009-06-27T14:14:00.001-03:00

Você já é íntimo o suficiente para conhecer meus choros mais fúteis. Toda vez que meu cabelo me irritar, e por um descuido dos grandes – logo eu, que não me permito errar – chorar pelo volume excessivo de minhas cabeleiras, você vai saber. É triste talvez, acho que você nem queria; talvez seja mesmo desnecessário. Mas você vai saber. Não porque a futilidade ficará assim tão óbvia a esfregar na sua cara as razões do meu mau humor só de olhar meus olhos caídos, mas eu não vou resistir. Não vou conseguir segurar a vontade de fingir que desabafo – pois também sei que sentirei vergonha de sofrer por tão pouco. De compartilhar com você meu desagrado, minhas lágrimas de criança. É, acho que não é bem um desabafo, pois não há nada de tão pesado de que se libertar: é um jeito de compartilhar, simplesmente porque eu não resisto.

Vai, quem sabe, ficar inflamado de orgulho, imaginando o quanto se tornou irresistível, mas eu nem quero pensar nisso. Ao menos evito. Deixo-me levar pelos momentos irracionais, quando, de tão criança, quase vou chupar o dedo, apenas não o fazendo porque nunca tive mesmo esse costume.

Não vou ter vontade de, numa hora dessas, dizer eu te amo, que escolhi você tanto quanto você me escolheu ou falar de anos de amor. Não espere que eu te faça algum carinho, nem que eu o retribua (pelo menos não enquanto tomada pelo fútil mau humor). Não espere nada de mim nesta hora, por favor. Seja sempre tão compreensível quanto costuma, tão sensível a ponto de entender aquilo que, de tão frívolo, nem sequer precisaria da compreensão de qualquer outra pessoa.

Agradeço agora, enquanto cônscia, tudo aquilo que eu sei que você há de suportar. Espero demais de você? Veremos, mas eu acho mesmo que não, não sobre aquilo de que agora falo. Outras muitas vezes cheguei à conclusão de que realmente superproduzi expectativas, de que o erro foi mesmo meu. Tive inúmeras decepções e na maioria delas, esse foi o melhor argumento para me culpar, quer estivesse eu certa ou errada – quem há de saber? De qualquer forma, peço desculpas antecipadas. Acredito também que a oração do pai-nosso privar-me-ia de seu efeito caso não perdoasse meu próximo, mesmo um tão próximo do coração como você, mas, não se preocupe, não é mero interesse subliminar. É prevenção, antes que seja subvertida por meus próprios instintos animalescos.

Finalmente, antes que este papelzinho branco acabe, imagino você acordando às 7:00 como sempre, lendo aquilo que era pra ser apenas um recadinho de cabeceira e acaba de transformar-se numa missiva completa, faltando apenas o endereço que não escrevo apenas porque moro do seu lado, todas as noites. Imagino o seu sorriso tímido de orgulho ao entender cada idéia, mesmo sem ter terminado de ler tudo isso. Tento, inutilmente, entre milhares de alternativas, adivinhar o que você deve estar pensando que é uma mulher louca que sai mais cedo e deixa papel como sinal de sua presença depois de um dia confuso, mesmo que você tenha ido dormir tranqüilo como quem tivesse entendido tudo. Hera já está fora, mas há de voltar para os braços de um Zeus exclusivo. Que o Olimpo brilhe à sua frente, enquanto esse sol queima a pele de quem já está lá fora. Use protetor solar.

Um beijo na cabeceira da cama.

Doce sorriso

2009-06-07T16:11:00.005-03:00

De bunda na calçada, há horas, eu esperava alguém chegar com a bendita chave. É, a chave de casa não está comigo, está com a própria casa, apesar de a mim pertencer o molho de chaves, com um chaveirinho que minha mãe me deu. Mas não tem jeito, vivo esquecendo as chaves de casa e ficando do lado de fora.

Quase que justificando minha irresponsabilidade, não é de todo ruim ficar na calçada de vez em quando. As pessoas, os pássaros, o sol, o ar passeiam por mim - e é só então que, de fato, eu os noto.

Uma menina de cabelos presos dos dois lados da cabeça chamava a minha vizinha. Fiquei olhando a novela ao vivo. Nada de a vizinha vir, acho que a casa estava mesmo fechada, mas a menina parecia fingir não perceber; talvez para deixar sua insistência soar um pouco menos ridícula. Estava lá, gritando o nome da vizinha e batendo palmas.

Sentou na calçada, quase do meu lado. Finalmente me notou; quis deixar o sorriso escapar, mas o reprimiu antes que a expressão sorridente a dominasse, como se isso fosse mesmo uma derrota, como os adultos parecem entender que o é. Olhou o chão, a rua de calçamento, ainda. Espalhava areia com os pés, com sandalinhas rosa-choque. Parecia não se importar em sujá-la. Parecia mesmo era que melhor era sujar as sandálias a sujar a reputação, como se ela entendesse mesmo o que diabos é isso.

Virei o rosto pro outro lado, fingi que tinha algo realmente importante pra olhar ao oeste, e no fim de tarde, o sol o permitia gentilmente - não me cegava. Peça em quebra-cabeça é pra encaixar, mas só no lugar certo. Olhei, durante o que parecia ser muito tempo, para o oeste, mas eu senti que a menina ainda não tinha desistido. Da vizinha não, de mim. Eu que tentava dela fugir. Estava a vizinha fugindo? De repente, eu já não aguentava mais e surpreendi a menina com o meu rosto. Podia jurar que ela fingiria estar olhando o leste, mas, apesar do susto, ela se manteve olhando pra mim.

E eu fiz a coisa errada. Ou a coisa certa? Sorri. Mas não sorri de felicidade. Sorri porque implorava dela outro sorriso. Sorri para tentar escapar da angústia que já se tinha formado como nuvem densa nos céus que eu contenho. Não pensava em mais nada a não ser em ser correspondido.

Não sorriu. Passou-se tempo, eu, feito besta, segurando o sorriso na cara, como um pedido de paz, de um acordo, (uma rendição, talvez), eu tinha cedido, eu tinha sorrido. Mas, ficou apenas me olhando. Apertou os olhos quando, no oeste, o sol começou a chamar atenção ao fim do dia. Tive esperanças infantis quando a vi levantar as bochechas para espremer e proteger os olhos - estava cada vez mais perto do sorriso.

Desisti.

Olhei meus sapatos novos e quase começo a afastar com eles a areia da rua de calçamento. Mas eu sou adulto, lembrei; não podia. E como um alívio divino, a vizinha chegou, com uma sacola de compras, um beijo na testa da menina e pôs-lhe um doce nas mãos. A menina me olhou, sorriu: sorriu até que os dentes apareceram, até que os cantinhos sem dentes também aparecessem, num doce sorriso. Entrou na casa, desapareceu.

E eu? Soou como um trocado de misericóridia a um mendigo. Eu, que sempre soube não ter talento com crianças, dela mendiguei um sorriso, um carinho, uma reciprocidadezinha sequer. E a gente depois que cresce pensa que sabe tudo sobre viver em sociedade.

Conquistar pessoas é um dom.

O oceano de sangue

2009-05-31T13:02:00.004-03:00

Abrem-se as flores vermelhas no jardim. Minhas árvores não têm fruto algum: suas folhas também já caíram. O chão está colorido de laranja, o vermelho está derramado em todo lugar. Um oceano vira mar e alcança a praia e meus pés na terra já firme, não posso escapar, não devo nem quero. É a hora.

De repente, o quarto crescente se mostra no céu: o único momento em que o vermelho dá lugar ao branco, e às cores azuis da noite. O vermelho apenas dorme, mas flui em vida, mesmo dormindo o vermelho ou dormindo eu: continuamos juntos fluindo.

Quando as árvores estão cheias de frutos maduros é porque já passaram pelo sacrifício, pela mudança: natural, quieta, cheia de vida. Dentro do meu ventre, eis a mudança! Um fluxo altera meu corpo inteiro. Minha mente, meu corpo, minha percepção, tudo muda, e prepara-se, mais uma vez, para ser um berço e um altar à vida, além daquilo que apenas meu corpo possa conter. O copo prepara-se para transbordar, não apenas para ficar cheio.

Há quem tema, há quem tenha ojeriza, há quem chore - até eu já o fiz... - mas nem sempre se entende a transformação até que já tenha passado. Que o oceano de sangue toque-me e recue, assim como tem de ser, para o vai e vem da vida continuar...

Enquanto toco com os pés a areia fria da praia à noite, elas continuam a contar o que se ouve desde que a linguagem existe.

Há anos, mulheres jogam flores no mar. Há milênios, mulheres são respeitadas em silêncio e quietitude uma vez por mês. Donas da sabedoria, do mistério que apenas a elas é concedido, a vida que delas emana, a energia e o poder que vem da mãe, que é cada uma de nós e de onde todos - homens e mulheres - vêm. E enquanto o sol derrama violentamente sua luz sobre a terra e de vida a enche, a lua em diferentes faces presenteia a noite lembrando a vida e o mistério que vem da luz azul divina. Vem, mãe, e nos enche, até que transbordemos, quando de fato estivermos prontas!

O necrotério do centro da cidade nos fins de semana.

2009-05-26T14:31:00.004-03:00

A suspeita é a reação ao cheiro podre das feridas desse mundo.

Eu passeava de carro, no banco de trás, como sempre, com as três janelas de trás só minhas como sempre, mas a paisagem não era agradável. Era aterrorizadora (não, não era bem isso...), era de um suspense parecido com a tensão típica de um filme, mas fora das telas esse medo é mais carnal ainda porque algo realmente me podia atingir. O centro da cidade, domingo, é morto. Todas as lojas fechadas, se apertando entre prédios históricos. O corpo da cidade nu deixa tudo mais claro, mais nítido, o centro fica realmente cru.

Mas na nudez do corpo, seres se apossam do que dele resta. Vê-se pouca gente,
caminhando
ou sentando
assaltando
ou sendo assaltando
vendendo o corpo cheio de DSTs
ou comprando uma dessas porcarias.

O sol do fim-do-meio-de-tarde, uma coisa assim nem três nem cinco horas da tarde post meridiem, derramava-se espalhafatosamente nos poucos largos espaços entre as ruas tão apertadas do centro de Fortaleza. E quanto mais aberto, mais medo dava: um homem andava sem rumo e outro, meio bêbado, meio drogado, acaba de descobrir o seu com esta oportunidade.

Sem ver, de fato, o ato consumado, sinto o cheiro podre que vem antes de tudo explodir. Acabam, desabam, as chaaaaaaances de tudo mudar. Na segunda que se segue, o centro veste-se de gente, como uma flor vestida de abelhas, para no próximo fim de semana a mesma imundície se expor.

Ninguém

2009-05-21T09:54:00.003-03:00

Amar você nunca será igual a amar alguém, seja quem for. Ninguém jamais será parecido, nem sequer pra enganar.

Ninguém vai se contorcer todo como quando apenas encosto o nariz na sua bochecha. Ninguém vai ficar atento uma criança, excitado como um adulto quando ouvir eu falar bonito no ouvido. Qualquer pessoa resistiria a cinco segundos do meu olhar calado entre alguns beijos... menos você, graças a Deus. Ninguém guarda tanta coisa na memória, sem contar um terço sequer em palavras e se vingar os dois terços em carinhos, não, ninguém, exceto você. Ninguém me assusta tanto, ninguém me surpreende tanto quando o telefone toca, quando fala, quando aparece de repente. Ninguém gosta tanto de que eu perturbe, tenha ciúme. Ninguém gosta tanto de não poder, não dever explicar as coisas, para dar lugar àquilo que apenas a pele pode explicar. Ninguém fica tão bonito de camisa pólo e presente nas mãos. Ninguém me faz insistir tanto em tempos ruins, ninguém me faz querer morrer apenas se a terra me tragasse viva. Ninguém me fez perceber que, de fato, não quero conversa inteligente. Quero só um abraço...

Ninguém me faz sentir tão criança, tão acolhida e tão adulta ao mesmo tempo. Ninguém me faz parecer tanto uma índia, que não tem cruzes, só tem a própria liberdade e matas e matas e matas a correr, com o vento nos cabelos e no corpo inteiro; ninguém me faz querer ficar nua. Ninguém me lembra tanto das responsabilidades, ninguém me idolatra tanto, ninguém fica tão feliz por saber que eu vou aparecer.

Ninguém me faz sentir ódio da noite, das dez horas, mas ninguém me faz amar tanto uma manhã de sexta-feira. Ninguém põe tanta cor nos meus passos, porque ninguém me observa tanto enquanto ando.

Ninguém, exceto você.

***
Sonho:

Levarei você para uma casa na praia, terei que fazer um suco qualquer, comprar um pão, parti-lo e pôr nele manteiga, e sentada no seu colo, vamos conversar alguma coisa que não mude a vida de ninguém, simplesmente porque podemos ser crianças bobas conversando coisas tolas, livres, alegres, tranqüilos. E logo eu sei que você vai me contar um segredo – que já não somos mais crianças, mas somos ainda mais felizes por isso, e vai me mostrar porque. Eu vou fingir que estou surpresa, e eu não vou estar, exceto pelo prazer que sempre haverá em ouvir isso. E eu vou ser sua como eu sempre quis, mais uma vez.

***

Isso não se repete com outro alguém. O sol não arde igual nas flores.

imagem: Deviantart; purplepawn

Venha, fogo, venha!

2009-04-28T16:34:00.005-03:00

Com tanta chuva quanto temos visto, fica até difícil pensar em fogo, alguns podem dizer. Mas o fogo está na mente. Está na consciência: tranformando, explodindo, derretendo e dando novas formas - até mesmo mudando estruturas químicas; fusão de pensamentos, como a fusão de corpos. Do sol nascente até o clímax do meio dia, do sol escaldante das duas da tarde até a despedida em plena glória, indo embora apenas depois de um espetáculo diário, porém não menos inigualável.

Quem se importa? Ora, todo dia temos o sol e não há nele nada de novo, alguns podem dizer. Mas um dia sem o sol seria a diferença suficiente para criar o nada. A mente, capaz de entrar em atividade tão intensa quanto o calor pode causar àquilo que é físico, também pode ficar estática como um dia sem sol. Como vida sem luz. Tudo é umma coisa só, só uma coisa, afinal.

Quis escrever num diário o comportamento diário do sol, quis escrever um diário só pra ele. Contudo, sem ou com diário ele continuaria cumprindo seu papel. E eu? Quem sou eu? Morro e renasço a cada dia? Esta é a lição que ele quer me ensinar. Uma nova consciência, a cada dia mais consistente e ao mesmo tempo mais aberta. Mais límpida e fluida como a água, a água que o ciclo solar faz girar no seu próprio ciclo. As coisas estão nas coisas, é tudo uma coisa só, e o sol é a eterna chama modificadora. Dentro de mim tento recriar essa chama, e não deixar que ela se apague: nem mesmo porque é noite, não significa que já não haja mais sol - é apenas a sua hora de estar lá, mas estar fora de alcance.

O mês de maio se aproxima, as chuvas ainda estão firmes a cair nos telhados, mas logo o lado claro do ano se abre... Quem se abre com ele? Ele convida os frutos de verão a crescer, convida os seres ao amor e à vida e convida-nos a abrir a consciência em flor, como se abre uma flor do dia, como gira o girassol.

Venha, verão, venha!

imagem: Deviantart; fahsi

Estrela

2009-04-19T13:26:00.007-03:00

Sentou, debaixo da árvore que pensou que nunca cresceria, com um presente em mãos. O livro era uma espécie de promessa, começou a ler há meses, mas, há muito, não tinha retomado a leitura. A família estava reunida dentro de casa, havia gritos e algumas risadas estridentes; Estrela estava cansada de tanto barulho. O livro foi uma desculpa para si mesma, para sair de casa, ir à calçada e sentar debaixo da árvore. Umas duas horas da tarde, talvez, quase ninguém na rua. Era melhor que dentro de casa.

Ganhara o livro no último fim de ano, de uma tia que morava no exterior. Tinha uma curiosidade enorme de saber o que existe fora do Brasil – como se lá existissem extraterrestres ou coisas assim tão diferentes. Então logo que ganhou o livro, beliscou umas páginas. Mas viu que o livro não respondia às suas perguntas, não dizia nem sequer como era lá. Pobre da tia, como iria saber da curiosidade tão específica da menina? De qualquer forma, achou que deveria mostrar estar muito satisfeita com o presente, mais do que realmente estava, esse é o certo: é assim que os adultos fazem. Como quando a mãe ganhou meias de inverno. Tinha quase mofo: a mãe nunca as usou. Mas pelo telefone, parecia muito empolgada com as meias, coloridas e de dedinho. Coisa tosca pro Ceará.

Então, com as páginas marcadas com uma fita azul antiga, Estrela voltou a ler. Foi se admirando: quantas coisas eu esqueci... Ah! O Carlos que é primo da Verônica e não a Angélica... E foi retomando o clima da história. Como não percebi que era assim tão legal? Era cada vez mais empolgante. Deu risadas. Arregalou os olhos. Em seus nove anos de idade nunca tinha visto coisa assim tão interessante.

Acabou um capítulo.

A página em branco.

O impacto.

Não esperava a página em branco, sinceramente, com toda a sinceridade que uma criança pode ter, com toda a sinceridade que ainda restava-lhe como criança. O branco da página era o vazio dentro de si: o vazio que se tem como quando alguém começa a contar uma novidade, um segredo, uma fofoca, mas repreende-se antes que termine o relato. A menina arregalou os olhos outras vezes, mas a página em branco foi o choque maior.

Queria vingar-se do livro. Queria insistir pra que quem começou a contar, agora que conte logo tudo, tudinho, até o fim da história. Engoliu em seco. Viu o número em algarismo romano, olhou pra página onde tudo recomeçava. Na verdade, continuava, mas parecia mesmo um começo. Um recomeço. Como se Estrela precisava de uma nova dose de coragem pra ir em frente. Como passar de fase no videogame. Só que aquilo era um desafio que o livro, quase vivo, agora fazia à menina, com as mãos no bolso, que nem filme de faroeste. Quis fechar o livro e fingir que nada daquilo acontecera, que simplesmente acordou de um pesadelo e a realidade é outra, sem conexão alguma com seus sonhos.

Mas não era um sonho. Agora não tinha escolha. O livro a enlaçara pelo pescoço, como quando a avó pegava a galinha pro almoço em família – sim, ela, escondida, vira esse assassinato uma vez.

Raciocinou que fechar o livro era mentir pra si mesma. E entendeu que o livro não era feito pra responder às suas perguntas, mas para causar-lhe ainda mais perguntas, até que estivesse tão confusa como um adulto.

imagem: Deviantart; alejka

Medo de olhar, medo de gente

2009-04-15T11:22:00.001-03:00

Meio de tarde. Céu nublado. Céu tão nublado, tão nublado que as nuvens já não tinham mais formas de um fofo algodão doce. Parecia um monte de algodão esticado no céu, quase gaze. O sol parecia um buraco de luz, ofuscado pelas nuvens. Se não fossem umas três da tarde, Arian teria duvidado se aquele era mesmo o sol; se não já não era a lua, porque o sol parecia humilde iluminando tão pouco no céu. Sentada na calçada, Arian esperava o ônibus. E esperava a chuva também.

Passaram dez minutos e nada. Havia outras cinco pessoas esperando naquela parada. Olhavam-se disfarçadamente. Os olhares faziam de tudo para não se encontrar. Ela mesma o fazia, apesar de achar que fosse mesmo um erro as pessoas se evitarem tanto, até no olhar. Vergonha, receio, desconfiança, curiosidade, evitar intromissão, por que se escondiam? Era por isso tudo. Olhavam o chão quando os olhos encontravam os olhos alheios, quase automaticamente. Mas Arian sabia que a gente sente o olhar pairar sobre nós, como uma espécie de energia direcionada, fica ali como uma fumaça, um ar diferente e somos obrigados a respirá-lo.
Um ônibus, de repente, chegou – assassinou os pensamentos. Agora era apenas o instinto, pôr em prática o que sabia que tinha a fazer, afinal: articular as pernas e entrar no veículo. Não era seu ônibus, porém. Então ela assassinou o instinto, quando leu o letreiro do ônibus e impediu a si mesma de tomar a condução errada.

Olhou a calçada de cimento por alguns instantes, mas algo atraiu sua atenção: o olhar de uma mulher na janela do ônibus. Olhou nos olhos da senhora (já não era assim tão jovem, nem assim tão bela, nem assim tão arrumada), corajosa senhora: manteve o olhar. Há tão pouco tempo Arian condenou o erro de fugir do contato com o outro até mesmo no olhar, mas agora estava constrangida. Estava olhando nos olhos da senhora, que não tinha medo de fitar-lhe os olhos. Estava atônita – iria chorar? Não. Fez um esforço, portanto, levantou a cabeça, direcionou os olhos à senhora, mas não adiantou encará-la. Mantinha os olhos como correntes. Olhou a parede (isso era mesmo muita grosseria, eu fui mal-educada, fui infantil, fútil, não sei me defender sequer de um olhar) e ônibus foi embora.

Talvez tenha perdido a oportunidade de se aproximar de si mesma, de seu próprio medo, mas era um medo tão comum que já não parecia mesmo medo, era só um incômodo, um nada, um ônibus que passou. Uma história que eu vou esquecer de contar quando chegar à minha casa.

Amor de terra

2009-04-09T09:35:00.001-03:00

Humildade é preciso: ensina-me a te amar. Você já viu meus erros, já conhece minhas vergonhas. Já conhece alguns dos meus segredos, inegavelmente. Você, contudo, parece cada vez mais palpável – eu quero aprender quem é você, o que quer, afinal de contas. E eu, quem eu me tornei, meu Deus? Aquilo que eu ainda tento descobrir o que é. E acabo concluindo coisas a meu respeito, para sentir-me um pouco mais segura. Quem é você é uma conclusão mais, segura, porém, porque tem a ver como o modo como me relaciono com você. Então espero que eu conclua paraísos de você. Eu espero tanto, tanto, tanto...

Mas meus erros também fazem de mim quem eu sou. Independentemente da existência ou inexistência da felicidade, no plano da verdade absoluta e além de quaisquer discussões, meus erros fazem parte do meu ser, não apenas do meu prazer. O erro é relativo a quem enxerga e não a quem comete: quem identifica o erro torna o erro existente, mesmo sem o ter cometido. Sou ainda mais única por isso. E mais imunda por isso também. Aliás, todo mundo tem um quintal sujo no fim da casa: quintais completamente limpos não quintais.

E da imundície, da podridão, do estrume, nascem das mais belas flores à exuberância amazônica, que seria apenas um grande nada no lado esquerdo, largo, do Brasil, sem a massa preta, constantemente renovada de matéria orgânica, oriunda da morte – as folhas, os bichos que têm o chão como primeiro e último destino – e tão cheia de vida.

Tão fértil quanto é o solo negro – que quanto mais negro mais fértil é – seja esse amor latente, que tenha ardor, mesmo em tamanha imundície que os olhos possam julgar. Que fértil seja, que nasça, e cresça, e roube toda a energia do sol e seja vivo, vívido, penetrante, até entrelaçar as almas e tornar-nos não apenas dependentes, mas cúmplices, que juntos, são ainda mais fortes.

Tão forte quanto é o seio da Terra, que tomem as raízes um rumo incerto, porém, profundo, quase sem fim, quase impossível de arrancar, feito restinga nas dunas, que mesmo móveis, não levam – porque não podem, não conseguem – não levam as raízes daquilo que, aparentemente, é assim, tão frágil. Que me prenda o teu seio tanto quanto à Terra pertence a vida.

Tive medo, muito medo, e confesso ainda temer a derrocada do meu mundo. Hoje sei que o grande perigo não é a queda de um império, mas a expansão. Mesmo que a expansão possa ser motivo da queda, é da expansão que falo. E é este mundo egoísta, trancado, que me habita – a água do mar bebe-me e em mim faz crescer um outro mundo – que eu tive medo de engolir o seu mundo que sempre julguei tão inocente. Entretanto, enquanto pus as mãos na sua alma vi não ser tão inocente: você também tem dúvidas, é tão humano quanto eu deveria imaginar. Mas ainda é santo – tem um mundo menos criminoso a esconder.

Agora eu sei que essa fusão sem precedentes não podemos evitar. E, oh! Que desastres hão de ocorrer? Talvez já tenham acontecido. Quem sabe já não passou o pior? A agulha já furou – eis a hora da cura. Cura, naturalmente como a água procura o sal até que dele já não possa mais ser separada. Mata-me de sede, portanto. Faz o sal criar vida em mim, vida que eu ainda estou, assombrada, conhecendo.

Editando:
Esse texto me faz lembrar "The Sensual World", da Kate Bush!
Postando...

Stepping out of the page into the sensual world.
Stepping out...

To where the water and the earth caress
And the down of a peach says mmh, yes,
Do I look for those millionaires
Like a Machiavellian girl would
When I could wear a sunset? mmh, yes,

Mendigos

2009-04-05T18:11:00.005-03:00

Uma corrosão lenta, uma ferrugem de maresia. Tão perto da vida do mar, tão perto do seu julgamento de morte. Certa, lenta, cruel, pela maresia. Come os metálicos sentimentos. No mar, há peixes a conviver mais uma de muitas cruéis cadeias alimentares. De uma outra espécie de cadeia participam os humanos sobre a Terra, apercebam-se disso ou não.

Mas ainda vivem, porque não querem morrer ou porque não têm coragem mesmo. Os mendigos, sem lar, sem ninguém e até sem solidão, com o hábito desse tipo de vida a acompanhá-los como um cúplice mais leal que qualquer humano - normalmente desaprovamos esse tipo de vida arrastada. Tal cúmplice encontra a fome, e a fome e o cúmplice são um só - um que os corrói, corrói-lhes o estômago e os olhos. Não vêem saída, não vêem nem sequer uma chance.

Uma mulher com TPM fica em casa, tenta escutar uma música que lhe agrade pra esquecer a solidão injustificável, que só a torna ainda mais ridícula. Acaba encontrando um cd que nunca mais escutou. Ou que nunca escutou direito. A solidão ainda a acusa, mas ela também encontrou seu cúmplice. E escuta, escuta, pede pra ter sono mas não tem. Não tem nem sequer coragem de tomar um sedativo (como leu em alguns livros), quiçá os próprios comprimidos. O dia demora a terminar, mas termina com uma linda lua cheia. Mas ela não vai lá fora compartilhar suas fases com a da lua - fica trancada em casa.

Um homem briga com a mulher pela quarta vez no dia e quer aliviar a mente, sai a andar pela rua sem rumo, acaba no cabeleireiro da esquina. Descobre que essa é a desculpa perfeita para sair repentinamente de casa. Ele esquece a raiva que sentiu porque esqueceu da mulher, e olha satisfeito pelo pequeno espelho que mostra como ficou o cabelo. Nossa, até na nuca ele cortou direitinho. Sorri. Sai, vai ao bar da outra esquina, mas só toma uma cerveja, não está doendo o cotovelo suficiente para encher a cara, faz tempo, tanto tempo que não encho a cara, pensa.

E eu acordo de manhã, achando ruim que acabaram os primeiros dois segundos em que a inconsciência me abençoa com um pouco de tranquilidade, livrando-me de mim mesma, minha miserável condição mendiga, a sempre querer mais.

Imagem: Deviantart; kartxila

Salgado e poluído

2009-04-04T14:14:00.004-03:00

Rio Jaguaribe, século XVII. Começam os primeiros povoamentos no interior do Ceará, motivados pela pecuária, abastecidos pelo leito do rio. Até o século XVIII, muita coisa mudaria naquela região e muita História para o Ceará passa-se ali. Até que a pecuária deixa de ser grande coisa e atenção é voltada para o litoral.

A impressão que dá é que, de lá pra cá, o Rio Jaguaribe e o Rio Salgado viveram muito abandono. Parece que nao é tão errada assim essa impresão.

A maioria dos municípios localizados nas margens dos rios Salgado e Jaguaribe não tem sistema de saneamento básico. Os dejetos são jogados diretamente no leito dessas duas bacias hidrográficas.
[...]
São 23 municípios que estão nas margens desses dois rios.

O Ceará tem áreas claramente mais povoadas e desenvolvidas, como se pode observar no mapa acima. As áreas onde os municípios estão mais concentrados localizam-se no nordeste, sudeste e norte do estado. A nordeste está o Rio Jaguaribe, o maior rio totalmente cearense (clique para ampliar).

Se esta é uma das áreas mais povoadas de nosso estado e não tem sequer saneamento básico, como está o resto, céus?! É óbvio o absurdo; o Rio Jaguaribe sustenta não só a História, mas a vida de muitas pessoas ainda hoje.

Só recentemente foi discutida a questão, num teatro no Município de Icó. Estratégias foram expostas sobre como administrar a manutenção dos recursos hídricos da região, bem como solucionar o problema do esgoto. A agressão é preocupante porque agride gravemente o meio ambiente, atingindo, consequentemente, à população abastecida pelo rio. E, pior ainda, os rios Salgado e Jaguaribe, atingidos por tamanha poluição, estarão inclusos no projeto da transposição das águas do Rio São Francisco, podendo causar enormes prejuízos.

O quadro de poluição é elevado e esses dois reservatórios vão receber as águas da transposição do Rio São Francisco.
Deputado Neto Nunes, presidente da Comissão de Agropecuária e Recursos Hídricos

Veja a repotagem no Diário do Nordeste: http://diariodonordeste.globo.com/materia.asp?codigo=627817

Lixo

2009-04-03T09:24:00.002-03:00

Eram leves os passos, ironicamente, era como pisar no céu. Mas o céu não seria motivo de vergonha. Com uma sacola na mão, uma leg azul, um camisão de uma publicidade qualquer, olhava como se esperasse que alguém a visse. Não esperava. Não queria ser vista, mas por isso mesmo achava que sempre atraía olhares. De ojeriza e, às vezes, até de curiosidade. Os poucos carros que rugiam na larga avenida a faziam mais invisível do que imaginava – momento perfeito, é agora.

Pisava cada passo como se ainda tivesse direito de ter algum nojo, como se fosse a primeira vez: não era. Sua sombra se projetava na calçada suja e ainda a culpava; sabia que aquilo era imundo, mas não tinha escolha. A sombra mudava de direção como se uma parte dela a quisesse culpar por aquilo, virando para um lado e outro procurando a face para olhar-lhe nos olhos e vomitar-lhe uma forte e calada acusação.

Mais dois passos e... já estava no meio, agora já é tarde, teve que começar o trabalho sujo; a fome, como um demônio, a forçava a tal e parecia rir de tamanha humilhação. Encurvou-se enfim. Tocou. Cheirou por obrigação, mas o costume agia como um vírus que o corpo já conhece: penetra-lhe o corpo, mas já pouco lhe importa. O lixo estendia-se por toda a esquina, a rua larga, isolada, a desembocar na avenida. Mas na avenida não tinha lixo: os carros o haveriam carregado, esmagado, estraçalhado, sem se aperceber. Carros, afinal, não sentem.

Pôs uma embalagem com restos praticamente putrefatos nas mãos. Não estavam de todo podres, e isso a animou. Hoje as coisas estavam melhores. Tinha carne numa manteigueira. Tinha biscoitos. Tinham muitas moscas com quem disputar, mas sou infinitamente maior que elas, então não tenho problema, exceto o zunir ininterrupto. E foi juntando uma, duas, três, quatro embalagens na sacola. Consumado – já não enxergava mais que estava numa rua, parecia estar no nada, catando frutas encantadas. Ou num supermercado, escolhendo frutas em promoção.

Pensou que ao menos não tinha filhos, e não precisaria, portando, dividir o pouco que conseguira aquela tarde, apesar de que foi melhor que outras vezes. Sou muito exigente. Teria pego mais, lá havia mais para pegar, mas eu não peguei. Pus só isso na sacola. E olhou para a imensidão: muito lixo na esquina. Não pensava nada, só via o lixo. E o sol de duas horas da tarde sentia queimar-lhe a pele também. Mas já não se importava, nego é forte, diria. Quis pegar mais, mas, subitamente, o nojo não lhe permitiu: é hora de comer, dormir e esquecer que espécie de bicho sou eu.

Femme Fatale

2009-04-02T09:42:00.006-03:00

O homem tem medo de quê?

A humanidade tem muitos medos. Medo do inferno, medo da gordura trans, medo da barriga de chopp, do assalto na esquina, de carão do patrão.

Mas ELES têm medo mesmo é da patroa.

Vez por outra, ainda escuto uma música que fala sobre o "poder feminino", assim, como se fosse uma espécie de "Intentona Feminina", um comando, um grupo de guerrilha, sabe? Isso não é estranho? De Sonic Youth (Kool thing) a Velvet Underground (Femme fatale).

Que tipo de mulher nós criamos?

yeah, tell'em about it,
hit'em where it hurts
hey, Kool Thing, come here, sit down
there's something I got to ask you.
I just wanna know, what are you gonna do for me?
I mean, are you gonna liberate us girls
from male white corporate oppression?
tell it like it is!
[...]
fear of a female planet?
fear of a female planet?
fear, baby!

Kool thing - Sonic Youth

Ao menos já não estamos mais presas aos fogões, aos tanques de roupas.
Só que pouco resta de magia a algumas mulheres, enquanto sobra o estresse que o mundo masculino nos ensinou a adquirir, porque nem eles mesmos sabem que papel têm hoje.
Quase ninguém sabe.
E se a revolução que fizemos foi apenas adquirir vícios masculinos e usar calças, não fizemos grande coisa.

imagem: Deviantart; VioLynn

Tempo perdido

2009-03-31T09:55:00.005-03:00

Veja o sol
Dessa manhã tão cinza
A tempestade que chega
É da cor dos teus olhos
Castanhos...

Então me abraça forte
E diz mais uma vez
Que já estamos
Distantes de tudo
Temos nosso próprio tempo
Temos nosso próprio tempo
Temos nosso próprio tempo...

Tempo perdido - Legião Urbana

Assim tocava o rádio da cozinha. A louça estava quase toda lavada, faltava muito pouco pra terminar. As mãos agora abraçavam com a esponja ensaboada os pratos castanhos. Um vidro castanho antigo, desde o casamento da mãe os tinha em casa.

Castanhos, abraça, distante... Eram as palavras que a mente dela agarrou, e que pareciam tentar fugir: ecoavam, vibravam no fundo do pensamento. E durantes alguns segundos, não sentia os pratos na mão; eram só as mãos quem sabia segurá-los. A mente, agora, segurou apenas essas palavras.

Os olhos dele eram castanhos. Mas eram mais que simplesmente castanhos, eram castanhos profundos, assim, translúcidos como os pratos. Eram tão profundos que quando olhava lá no fundo, só podia ver a íris castanha, porque de repente estava ela mesma distante, já não pertencia a lugar nenhum, a não ser àqueles olhos, que pareciam ser o mundo inteiro.

Imaginou, desejou estar realmente distante, lá longe, onde o céu ficasse de fato aberto, sem estar apertado por telhados, onde a chuva pudesse cair abundante e livremente, sem dar a impressão de que é um male apenas porque cai onde mal tem espaço, e não tem culpa de parecer sufocante. Tão longe que pudesse fechar os olhos e perder a visão daqueles olhos castanhos apenas por um beijo...

E a música acabou. Com um bonito instrumental - ela quase entrou num estado meditativo. Repentinamente, soltou as palavras na mente, e as mãos se reconectaram à mente. Achou ridículo estar em devaneios enquanto lavava a louça. Mas não achou que fosse tempo perdido - na mente escondia-se um pequeno paraíso. E os olhos castanhos eram o caminho para o Nirvana...

Chuva!

2009-03-24T13:19:00.005-03:00

Vocês lembram como ano passado choveu pouquinho? Tão pouquinho, tão pouco, que eu passei o todo o primeiro semestre do ano esperando mais. "Ainda vai chover. No próximo mês chove pra valer.", eu tentava me conformar.

Para minha alegria e das plantinhas - e para a temporária tristeza de motoboys e transeuntes do centro da cidade (tadinhos) - este ano está sendo bem diferente. Já é outono (não sabia? desde de 20 de março, viu? Equinócioooo) e mesmo assim chove como se nada tivesse mudado. Morar perto do Equador é assim mesmo, coisa de sortudo. Afinal, não é todo país que fica assim tão pertinho.

Eu falava das plantinhas.

Aqui em casa a gente nunca teve planta. Quer dizer, não que eu me lembre. Sempre quis uma, e um gatinho também. Mas, sabe, aquela coisa, família tem que concordar, e tudo, ninguém queria nenhuma vida a não ser a nossa, (coisa triste). Só que desde a última reforma, tem um saco de areia no meu quintal. E de repente, nasceram três plantinhas. Lembro que, quando era criança, tentei plantar algumas vezes, mas sem muito sucesso. E agora, sozinhas, elas nasceram, sem que eu precisasse mexer um dedo.

Sem que a gente peça, a Terra está lá, ansiosa pra gerar vida. Hoje as mulheres estão cada vez menos dispostas a ter filhos - ah, a modernidade - mas a Terra é uma eterna mãe. A meninada, penso, quando se alegra num banho de chuva, compartilha a alegria da terra fértil. Imagino a cara de felicidade do povo que vive no Sertão brabo desse Nordeste, quando olha para cima e vê as nuvens como véus negros.

No interior, a crença do santo que intercede pela chuva, São José, ainda é forte. Se chove no dia 19 de março, o "inverno" (nosso verão/outono + chuvas) está garantido. Para susto dos Fortalezenses, aqui não choveu. Maaas, no interior choveu em Crateús, Camocim, aproximadamente 50mm.

Além disso, por volta de 19 a 21 ocorre o equinócio de outono. No Hemisfério Sul, quando é registrado o fenômeno, a linha que une o centro da Terra ao centro do Sol cruza o Equador. Paralelo, chove um dia antes ou depois do fenômeno.
(Quase comemoram Mabon?)

E neste ano há mais motivos para fazer a associação. Conforme prognóstico da Funceme, a segunda quinzena de março está tendo influência da Zona de Convergência Intertropical. O fenômeno motivo chuvas no semi-árido nordestino e pode indicar bom período chuvoso. Fora isso, as chuvas aqui também sofrem influência do resfriamento do Oceano Pacífico, caracterizando a presença do fenômeno La Niña.

Diário do Nordeste - 20/03/2009

Espero ver as frutas baratas, o povo feliz. A família, na casa da avó, chupando manga e ficando todo lambusado. E um suquinho de cajá no almoço, uma seriguela de sobremesa... Sem contar com os banhos de chuva. A casa, a cama quentinha, uma boa companhia no frio, um beijo na chuva... Coisa boa é chuva, né não?

Imagem: deviantart; OjosVerde

A alma da casa

2009-03-21T09:38:00.003-03:00

Antônia lavava roupas sob encomenda há vinte anos. Gostava de ser chamada de Toinha, só. Era chamar Toinha pra lavar a roupa e em cinco minutos, lá estava a baixinha de sorriso amistoso. Meio desconfiado, também, esse sorriso, mas isso era normal, patrão novo é assim mesmo. Os olhos pequenos e negros percorriam toda a casa, antes mesmo que alguém pudesse perceber. Ela via o cantinho sujo na parede, o tapete cheio de pó, os brinquedos espalhados, as crianças sujas, os cds no chão. Mas ia correndo pro quintal, ou pra área de serviço. Dependia do patrão.
Mais do que os detalhes, as sujeiras, os cantos, Toinha enxergava mais. Na verdade, sentia. Sentia a alma da casa. Apenas uma vez em toda sua história de lavadeira permanecera como diarista fixa. E não gostou. Tinha que suportar a convivência. E pior ainda era ter que suportar apenas a alma da casa, o clima carregado daquelas casas silenciosas e com tão pouca gente. Dia após dia. Desde então resolveu escolher um só serviço, pra não ter como ter um patrão por muito tempo: era só lavar a roupa e ir embora.

Tinha achado um máximo aprender a mexer na máquina de lavar, mexer naqueles botõezinhos. Era um absurdo uma coisa tão fácil, e mesmo assim a patroa ainda queria outra pessoa pra fazer aquele serviço. Mas ao menos nas casas em que tinha máquina de lavar, ela ganhava um pouco mais. Costumeiramente, apenas.

Gostava de visitar as casas esporadicamente. Era assim: uma casa aqui hoje e uma láaaaaaaaaa... acolá amanhã. Então todo dia era uma coisa nova. Não pôde ser aeromoça como tanto sonhou (ou, como é mesmo que minha filha disse que chama hoje... comissária de bordo!), mas, do seu jeito, todo dia era um lugar diferente. E todo dia era uma casa diferente.

Mesmo ficando por tão pouco tempo em cada casa, sentia a atmosfera de cada uma. Algumas alegres, outras estranhas, outras silenciosas, outras tristes, outras apertadas... Uma vez chegou numa casa tão, tão, tão triste e carregada que saiu de lá com dores nas costas. No fim do dia, a filha disse apenas que ela poderia ter lavado roupa demais, mas ela sabia: era porque a atmosfera da casa era demasiadamente pesada. Carregada. Como se houvesse milhões de mágoas e traumas mal-resolvidos e que a casa, coitada, tivera que absorver. E no fim desse dia, ela chorou. Chorou porque, porque... Ora, os problemas não eram seus. Mas a casa compartilhara a alma com Toinha, e Toinha chorou como quem chora ao ouvir um amigo. Ficou triste porque também não poderia fazer muito apenas lavando a roupa do pessoal da casa.

Entretanto, ficou pensando, na verdade, ficou querendo que o povo de lá vestisse a roupa tão bem limpa e passada que ficasse, por um momento sequer, contente, pra aliviar a alma da casa e de quem quer que ali entrasse.

Sheela Na Gig

2009-03-18T13:09:00.004-03:00

He said Sheela Na Gig, Sheela na Gig
You exibicionist
- PJ Harvey

Hoje, dia de Sheela Na Gig, deusa irlandesa da sexualidade. Também pode referir-se a esculturas, que aparecem até mesmo como gárgulas em algumas igrejas e catedrais européias, para marcar-lhe o paganismo que tentaram engolir.

Pensar em Sheela Na Gig me faz pensar em que tipo de mulher nos tornamos (ou em que mulher acabei de me transformar). Pra mim parece muito óbvio que precisamos mesmo nos exibir - a sensualidade é inerente à aura feminina. É tanto que mesmo sob uma burkha, ainda somos um perigo: aquele olhar atrás daquela "redinha"... Entretanto nem toda mulher tem consciência de tamanho poder. Acho que, na verdade, passamos a vida inteira buscando por isso, como biólogos dedicam suas vidas inteiras a catalogar espécies, o que não deixa de ser-lhes uma tarefa interessante por saberem que nunca vão "concluir os estudos".

O arquétipo feminino está presente em basicamente todas as civilizações: venerado, temido, admirado, recebendo agradecimentos - é mais complexo do que os anos de nossas vidas podem contar. Isis, Astarte, Hecate, Diana, Ceridwen, Vênus, Afrodite...

Infelizmente nossa civilização pôs sobre esse poder um véu, e o pouco que se vê, pensa-se ser tudo. É barato ver mulheres nuas (virtualmente ou não), e poucas coisas são tão superficiais quanto o simples uso das faculdades femininas. Não raro, o papel da mulher resume-se à cama, à casa, aos filhos e alguns meses de trabalho secular.

Resumindo a história toda, quando vejo a Sheela Na Gig não penso em quão absurdo é uma criatura abrir as pernas e mostrar o que tem de supostamente mais íntimo. Penso que ela se abre sem medo de mostrar não só aos outros mas, especialmente a si mesma, todo poder que dela emana. A sensualidade, tanto poder disfarçado numa falsa aura de fragilidade, a sabedoria, como das velhas sacerdotisas e tanta luz quanto a lua cheia é capaz de refletir.

Desejo

2009-03-16T09:38:00.004-03:00

Tantas, e tantas, e tantas vezes ela esperou. Quis que acontecesse. Enchia os olhos: tantas cores, tantas possibilidades, o prazer de tê-lo nas mãos. Seria macio, seria ingualável, seria lembrado por gerações, atravessaria a imortalidade, se isso sequer pudesse entender.

Mas, oh, ela dependia. Tinha que pedir. Não, tinha que implorar, chorar, fazer um escândalo (como se nunca o tivesse feito, mas era assim mesmo vergonhoso, especialmente porque quase sempre era não apenas inútil mas ainda mais doloroso). Ah, ela sofria. Ultrapassaria a barreira? Ou não teria coragem? Ora, mas já a tivera, por que se esquivar? Se não o teria, ao menos faria seus dedos sentirem a aura que ele emitia, o quanto mais próximo possível conseguisse chegar.

Clara sonhava com aquele ursinho de pelúcia mais que tudo na vida. Apesar de que só deu tempo com ele sonhar por cinco minutos, o tempo desde que se afastara da vitrine. Nem sequer o tocara, mas podia de longe sentir, quase como uma clarividência, era doce, azul - não, rosa é melhor - macio, o toque daquele elefantinho. Cabe direitinho no meu colo, eu vou dormir com ele, não mais ficar sozinha, como meu pai tanto quer. Sim, há alguns fora arrancada da cama dos pais, sem nada ter feito.

A idéia - é isso! O toque do elefante, a companhia do elefante, era um golpe que o pai não imaginaria. Pensaria, pois, que era apenas um brinquedo. Mas era subverter a vontade, era dar a volta por cima, era a necessidade do urso. Era não também não precisar não dar explicações e ainda assim ter um cúlmplice.

E agora, mesmo que a voz não gritasse, a mente gritava, era seu destino possuir o elefante de pelúcia. A expectativa lhe era doentia, mordia os lábios enquanto continuava a andar de mãos dadas com o pai, olhando as outras vitrines, fingindo que ainda conseguia se interessar por outra coisa. Apertou os olhos, preparava-se para o esforço, para vomitar o nó na garganta, precisava pedir, pedir o elefante de pelúcia.

E quando abriu os olhos, não disse nada. Suspirou. E, de repente, o pai lhe pegara nos braços, e sim, era outra vitrine, muito pouco interessante. As roupas seguiam a silheta daquelas bonecas enormes, esguias, coloridas, os números, enfileirados, dançando logo embaixo.

Não teve o elefante naquela noite, mas sabia que não estava só, e isso lhe valia tanto quanto saber num reino cristão que Artur tivera um filho com a própria irmã: a mãe mordeu os lábios e apertou os olhos tal qual Clarinha.

O Ridículo Utópico Fala

2009-02-14T10:27:00.001-03:00

As coisas mais óbvias são os piores erros. Por exemplo, é óbvio que um político seguirá e defenderá seu partido. Mas isso quase sempre o tem impedido claramente de admitir os erros de qualquer partidário em particular; quiçá corrigi-los. E ainda tem a velha estratégia de ressuscitar um político também infeliz em sua carreira e crucificá-lo, em vez de dar atenção primária ao que, de fato, pode ser feito para cobrir os buracos no vestido da festa passada.

Criticar é importante, descobrir as causas ainda mais. Exceto quando a busca de uma causa fica tendenciosa, a ponto de olhar sempre para a mesma fechadura para descobrir um segredo. São sempre os mesmos políticos crucificados, sempre as mesmas acusações partidárias, sempre a mesma ladainha.

A TV Assembléia é, sem dúvida, um canal importante entre o cidadão e representante político. Mas dá tristeza de ver, é desestimulante, perceber a tamanha redundância no comportamento dos deputados. A capacidade, o conhecimento, a inteireza do que é apresentado pelos mesmos é evidente – não há como dizer que são inexperientes, que não conhecem os problemas do povo. Mas também não se pode dizer que são neutros. Farinha no saco do partido. Quando, na verdade, deveriam estar ligados diretamente àqueles que o elegeram.

Chega, antes que fique por demais utópico; está longe disso acontecer.

Malvados

2009-02-14T09:49:00.006-03:00

(clique para ampliar)
Como se os do PT fossem coisa melhor. Ha!

Civilização

2008-10-24T16:17:00.004-03:00

Eis o nosso mundo.
Mundo de apologias ao individualismo e de gente pagando pra ser ouvido em psicanalistas.
Quando olham o outro no divã, é fraco, é ridículo.

Quem não pode pagar xinga o "rico".
Ou/e morre de lundum.
Ou, como eu, simplesmente admitem querer um psicanalista.

Quem sabe? [uma homenagem aos trabalhadores na bolsa de valores e todos os sufocados pela crise]

2008-10-15T17:00:00.004-03:00

Já não têm casa, família, nome, dignidade. Estão cercados de telefones e computadores, parece serviço secreto com um ideal pelo que lutar. Na verdade, lutam, mas não por um ideal seu, seu como um filho. Lutam para manter não só o emprego mas o status, e, por extensão e sem querer, têm nas mãos o futuro incerto de muita gente.

Gente que nem sabe que eles existem, gente que sequer poderia compreender o que eles dizem ao telefone, não pelo idioma, mas pelo jargão ou mesmo só pela velocidade dos sons, mais adivinhados que absorvidos por aqueles a quem se destina a mensagem de origem.

A bolsa de valores cai e esperamos, desesperadamente, que não se repita a manchete de 1929, a Grande Depressão dando “oi” na capa. Ninguém escolhe, ninguém define, ninguém decifra os próximos segundos: a bolsa atingiu um dinamismo sobre-humano – quem diz conseguir acompanhar o aumento da cobrinha nos gráficos mente descaradamente.

Quem devia se importar com o que eles sentem? Sensacionalismo, talvez fosse taxado os comentários de alguém que pensasse na hipótese de considerar os possíveis pensamentos das máquinas humanas. Sentem-se um pouco mais humanas frente ao computador – têm a leve ilusão de que ainda controlam alguma coisa. Caso contrário, seriam os próprios computadores.

Não gostaria que o feijão, o arroz ou o ovo ficassem mais caros. Não gostaria de ver o financiamento da minha casa destruir meus outros sonhos fora a casa própria. Não quero ver minha nação subjugada, a clamar aos pés dos banqueiros, a ver como única esperança o que eles dizem poder fazer – e estão fazendo.

É fácil viver assim, fácil demais – é só passar o resto da vida a mendigar – não é? Espere as próximas gerações. Espere mais vinte, trinta, quarenta anos. Quem sabe os problemas sejam outros. Ou quem sabe, seja simplesmente uma nova ordem.

Quem sabe?

A Mentira

2008-09-18T13:03:00.006-03:00

curdo corpo corvo

ACORDO

pauta salto assalta

MATA

come dorme some

HOMEM

Vanessa B., às 9:00 de um dia comum. Nasce meu primeiro filho com o concretismo.

Visite: http://concretismo.zip.net/

White Chalk

2008-09-16T16:02:00.003-03:00

Qual o papel do escritor brasileiro na atualidade? Perguntaram a Clarice Lispector. O de falar o menos possível, respondeu, como lhe era de praxe, surpreendentemente.

À primeira interpretação, tal resposta pode soar paradoxal, como se o sentido dela fosse o próprio paradoxo – e apenas isso.

Clarice, entretanto, referia-se a algo muito mais profundo: perceber mais, falar menos: a prioridade à percepção em de conclusões. Trata-se de sentir, apalpar, ouvir, enxergar mais e mais profundamente em vez de simplesmente falar à base das primeiras observações, de meros olhares, tal qual a própria costumava fazer ao mergulhar, afogar-se, sofrendo até mesmo o mesmo tiro disparado contra seu personagem.

A experimentação, como busca por estímulos e um exercício da sensibilidade define quão intensa é a percepção humana, acompanhada de toda a aura de admiração que envolve a descoberta. Quando criança, somos estimulados a, diariamente, testar novas texturas, ouvir novos sons, descobrir mistos inimagináveis de cores e uma infinidade de palavras, expressões, idéias, sentidos... Definitivamente, não há fim.

Contudo, quando achamos que já vimos de tudo, realmente fingimos já ter visto de tudo e, ah, a banalidade. Vemos homens e mulheres desesperados pelo que as diferentes formas de prazer, entre as mais egóticas possíveis podem lhes proporcionar como – uma busca atrofiada da hipersensibilidade que um dia já tiveram numa anterior idade viril.

Se assim o é, PJ Harvey resolveu “introceder”. Seu último álbum, White Chalk surpreende especialmente quem esperava dela ouvir apenas canções de um rock que ainda tenta ser alternativo nos anos 90. Fruto de muitas experimentações, o álbum reúne músicas com o mais agudo e límpido da voz de Polly Jean. Mas o mais surpreendente não é a beleza de sua voz ou a beleza dos sons: a delicadeza de cada mínimo ruído que a variedade de instrumentos usados cedeu às gravações permite que com sentimentos, possamos quase acompanhar as ondas sonoras.

PJ compartilha com seus ouvintes suas experiências musicais e nos permite sentir cada leve toque no piano; sua postura mais comportada é um silêncio para que apenas a música impere. Parece, por vezes, uma criança que quer saber o que é a vida ou uma pessoa qualquer que resolveu olhar para dentro de si, só para ver o que há lá dentro.

Pouco desse processo poderia já ser observado em seu álbum anterior, Uh huh her, mesmo que de forma mais tímida, como em The Slow drug e It’s you.

Como um brinde à sensibilidade, vale a pena conferir White Chalk.

Download: http://rs43.rapidshare.com/files/68996413/PJhar_WhiChal_www.baixemusicascompletas.blogspot.com.rar

Vida em flor

2008-08-20T15:35:00.003-03:00

Ah, se a vida fosse toda flores e o vento que sopra na praia
Ah, eu queria gritar bem alto, além da minha voz
Ou simplesmente ficar calada e ouvir o vento abraçar meu corpo
Ficaria na ponta de uma ponte sem medo e, naquele momento
Eu nada seria; ser nada é um prazer quando o tudo me contém
O universo tão maior, tão maior, céus, me abriga
Obriga-me a reconhecer minha tamanha pequenez
Ah, se eu soubesse que a vida era assim, meu Deus
Tu nunca havia de deixar-me morrer

A Classe C

2008-04-10T15:13:00.006-03:00

Anunciada como uma parcela considerável da população, privilegiada por um significativo aumento do poder aquisitivo, ganhando um número crescente de participantes, a Classe C está em foco. Foi anunciada, pela Veja, em matéria de capa, como “A classe dominante”. Mas, até que ponto a Classe C domina?

O aumento da renda dos brasileiros é real e observável. Mudam os móveis, compram TV de tela plana, crianças têm celulares... Não há como não perceber a mudança no estilo de vida quando um cidadão passa a ganhar por volta de R$12 000,00 por ano. Porém, aumentar o salário, não necessariamente significa melhorar as condições gerais de vida da população ou mesmo das famílias.

É necessário que o que se ganha a mais seja bem aplicado. Poupanças, planejamento de gastos, melhoria da alimentação refletem um melhor uso do dinheiro. Desse modo, os produtos de compra serão mais bem usufruídos além de evitar-se que o dinheiro seja gasto desnecessariamente.

Isso leva a um outro problema brasileiro: a educação. Por exemplo, uma pessoa comum como seu Antônio ganha R$600,00 ao mês para sustentar a família de quatro componentes. Quando a renda mensal passar para R$1 100,00, como a maioria dos brasileiros, em vez de comprar melhores alimentos, ele vai comprar mais comida, porque ele tem dinheiro para isso. O dinheiro que poderia ir para uma poupança e, futuramente, ser investido em educação para os filhos, uma casa, ou até uma viagem, vai ser gasto e não vai ser suficiente para despesas advindas de novos hábitos de consumo. Assim, ele faz parte da Classe C: compra muito, faz muitos empréstimos, e aparece no Jornal dizendo, feliz da vida, que agora a vida melhorou porque ele ganha mais. Daí o seu Ernesto, também, na mesma situação, anima-se em saber que faz parte de uma classe com alto poder de consumo e vai às lojas, muito animado, comprar ainda mais, porque é da Classe C, a Classe dominante.

E quem mais lucra com essa história toda?
Empresas da bolsa têm em 2007 o maior lucro do governo Lula
[...]
O melhor desempenho pelo quinto ano consecutivo é o do setor bancário que em 2007 alcançou R$ 28,7 bilhões.

Estadão, 10 de abril de 2008

Mais uma vez, os grandes empresários, a dinâmica capitalista, detentores não apenas das riquezas monetárias, mas do palco das decisões sociais, políticas e econômicas a nível nacional. Só que isso não passa no Jornal Nacional.

Mas, supondo que o aumento vá para o bolso de alguém que tem noções de mercado, consumo e tem profissão e objetivos definidos, além de planejamento econômico e familiar. Fica óbvio que o dinheiro será mais valorizado por ser melhor aplicado, e logo, virão novos aumentos e o progresso até onde os limites estiverem. Entretanto, a população brasileira, em sua maioria, está longe dessa realidade. A níveis educacionais, a escola pública envergonha.

Os resultados do Enem (Exame Nacional do Ensino Médio) divulgados ontem (3) expuseram o abismo que separa a qualidade do ensino médio privado do público na capital paulista: quase 75% das escolas estaduais tiveram média inferior à do pior colégio particular da cidade (confira o ranking abaixo).

Folha de São Paulo, 4 de abril de 2008

Apenas 12,1% dos jovens brasileiros entre 18 e 24 anos estão matriculados em algum curso superior. O número, divulgado ontem, mantém o país distante da meta do Plano Nacional de Educação de chegar a pelo menos 30% em 2011.

Folha de São Paulo, 20 de dezembro de 2007

De onde virão os consumidores conscientes senão através da educação? A propaganda, as estratégias de mídia e jornalismo sobre que será ou não divulgado afeta os cidadãos, verdade seja dita. Entretanto, apenas afeta o quanto se permite. O consumo consciente é um conjunto de estratégias que constrói uma sociedade equilibrada, e, individualmente, influi de modo direto, na melhoria das condições de vida, por os recursos disponíveis são usados racionalmente.

Assim, faz-se necessário que, antes de comemorar o aumento do salário torrando tudo de uma vez, o dinheiro seja guardado, pois quando bem administrado, este vale mais do que aparece em qualquer extrato: vale satisfação e contribuição nacional.

Verdade de vidro fumê

2008-03-25T15:11:00.002-03:00

O que é poesia se não palavras?

Palavras evocadas de algum lugar distante, o suficiente para que se diferenciem das palavras comuns. São cartas de tarot frente ao baralho do velho bar da esquina.

Talvez os modeladores da palavra poética sejam os reais detentores da verdade. Enxergam o mundo e seus elementos em sua real complexidade, usando, muitas vezes, de adjetivos superficiais, porém, intensos, enevoados, mas surrealmente realísticos. A verdade que o poeta enxerga é um universo mais completo.

Quando os poetas atribuem milhares de adjetivos a um ser, caracterizando-os até com atributos emocionais próprios e comuns, dizem muito mais da realidade que uma breve definição científica. E quem disse que a ciência não é poesia? Só se você não quiser que o seja.

A poesia faz o poeta, atrai a quem aceita, modela quem aceita a modelar. O homem persiste em desenhar, escrever, atribuir caracteres, não apenas na busca da comunicação entre seus semelhantes, mas na vontade de exprimir suas impressões, seus anseios, suas verdades.

Daí é fácil entender porque nenhum dicionário consegue descrever um sentimento melhor do que quem sente. Este, não raro não consegue definir ao certo, mas sabe descrever detalhadamente, sabe dizer o que sente, afinal, com toda a carga da palavra, da expressão. O dicionário não sente, reduz as palavras à morte, reduz as palavras a meros capsídeos vazios, que só são preenchidos quando o comunicante as enriquece por um contexto.

Que tal a poesia?

Vida de interior

2008-03-22T08:06:00.002-03:00

Numa viagem a um pacato interior... Que, dizem, já não é tão pacato assim. A violência, a imprudência, a perca dos valores éticos, mesmo que tradicionais já não deixam mais lugar nenhum ser pacato.

Mas era tudo muito verde. Tirávamos uma foto com os amigos e o fundo era verde. Tirar uma foto do pessoal do lugar. Tudo era verde atrás. Tiramos uma foto da paisagem local: verde total! Pertinho de Baturité, Itapiúna é um dos muitos cantinhos do Ceará. Uma só lan house, um só restaurante e muitas mercearias compõem boa parte do comércio da região.

Ainda é possível encontrar, em muitas casas, os tradicionais retratos pintados de pai e mãe anexados às paredes verdes ou brancas. Mais uma vez, verde. Uma casinha aqui, outra acolá. Mas bem acolá mesmo. Andamos, andamos, e andamos, e eu com minha saia rodada, sentia falta apenas das trouxas na cabeça para ser um perfeito modelo de retirante para Portinari. E era quente. Muito quente. Parecia que andávamos sobre uma chapa de hambúrgueres do Mc Donald’s.

E uma das melhores partes, a conversa com o pessoal de lá. Os anciãos eram os mais cômicos, mais receptivos e mais interessantes. Não raro faziam a gente ficar pelo menos uma hora conversando. Contavam as histórias do que aconteceu na cidade e até em Fortaleza, enquanto estiveram aqui. Ofereciam café, banho, almoço, quase moradia também.

Enquanto o ônibus partia, traçando um trajeto “exo-Fortaleza”, minha liberdade aumentava. Uma alegria, quase calor, fazia meu ânimo ficar agitado, e eu tinha sorrisos mais espontâneos que o normal. Ouvir as histórias que o povo conta, ver as pessoas caminhar bastante pra ir à casa de um tio ou amigo (etc), as velhas casas de fundo verde ou branco provocam uma nostalgia não se sabe de quê. Será que o interior é algum resgate de si mesmo?

Obviamente, hoje sei que não me acostumaria tão fácil a viver num lugar desses, digamos...
Mas será sempre um prazer resgatar baldes d’água e tomar um bom banho e refrescar.

Pó de pirlipimpim tem receita caseira.

2008-02-10T13:10:00.000-03:00

Magia, macumba, pesadelo, bruxa, assombração.
Magia, fantasia, fada, princesa, varinha de condão.

A maioria das pessoas que você vê passando na rua, ou pelo vidro de sua janela, ligariam essa palavra, magia às idéias acima alistadas.

Mas, andando um pouco mais no raciocínio... Toda bruxa é má? Que diabos é macumba? Toda fantasia é mentira? Toda fada é lenda?
Como dizem uns versinhos cantados por nossa querida Rita Lee...

Nem toda feiticeira é corcunda
Nem toda brasileira é bunda
Meu peito não é de silicone
Sou mais macho que muito homem

Quando recebemos estímulos, a reação do nosso corpo é respondê-los da forma mais imediata possível. É nesse imediato que recebemos uma enxurrada de preconceitos. Mas, andando um pouco mais no raciocínio... descobrimos conclusões mais sensatas.

Por exemplo, essa semana minha professora de literatura trouxe à atenção detalhes de um livro chamado O mundo de Flora. Num trecho dele, a personagem Florzinha menciona o pó de pirlimpimpim, criado por Monteiro Lobato para o famoso Sítio do Picapau Amarelo. Refrescando sua memória, trata-se de um pozinho capaz de transportar as pessoas para outros tempos e lugares. E esse é um doce elemento que representa bem a fantasia. Mas você mesmo pode criar sua própria porção de pó de pirlimpimpim.

Acrescente aos seus sonhos e expectativas positividade, esperança, força de vontade, perseverança e uma vontade infantil de vencer. Não lembra onde encontrar esse último ingrediente? Consulte a criança mais próxima. Mostre a ela alguma coisa de que esta gosta muito. Explodam bombas e canhões, que caiam raios e casas, mas ela vai continuar berrando até ter o que quer. Daí, voltando à receita, chaqualhe tudo com bastante força. E pronto! O pó está pronto para uso. Basta despejar um pouco sobre sua cabeça, todos os dias.

Deixaram o pó de pirlimpimpim esquecido no sítio.

"A realidade é dura demais e não dá tempo para pensarmos no que “pode acontecer” de bom", dizem. Quando o futuro é incerto, preferem acreditar que será ruim. Entretanto, o futuro é o nada. Nada que ainda há de ser preenchido, com possibilidades que, no fim das contas, desconhecemos. Então é melhor pensar que as coisas vão dar certo e trabalhar sobre essa certeza. Saber ou não saber da verdade não a mudará, só quem muda é nossa percepção ou meros palpites.

Use pó de pirlimpimpim.

Psicodelia do dia-a-dia

2007-12-14T13:16:00.000-03:00

E aquele cheiro de coisa queimada? A vizinha não tá nem aí. Continua poluindo meu ar. Aquele odor privou-se da cor preta, ou escura, que muitos cheiros ruins têm. Ou fedores, como chamam por aí. Mas quando finalmente se juntam o cheiro estranho e a cor estranha, interpretamos como ruim, e fazemos aquela careta. A gente se afasta, vai pra longe de onde entendemos ser a fonte do cheiro.

E aquele sol na sua cara de manhã cedo? Depois de passar umas seis (ou mais, ou menos) horas de olho fechado, com todas as luzes da casa apagadas, apagam a luz da lua pra acenderem a luz do sol, que vem pra calar todas as outras luzes. É tanto que é desperdício ligar a luz dentro de casa depois das seis da manhã. E aí você acorda, vai para algum lugar, cumprir alguma rotina, e enfrentar o sol que insiste em te encarar até que você encontre um abrigo que te esconda dele. Mas o melhor mesmo é quando, sem querer, a gente encara o sol, assim, olho a olho. E ele cega a gente. Fica aquela mancha preta durante uns bons minutos, castigando a visão da gente. E distorcendo, escurecendo as cores à nossa frente.

Já parou pra pensar no quanto você é afetado pelo que sente?

Também sinto calor quando, não raro, faz uns trinta e tantos graus Celsius. Sinto um frio bom de sentir quando viajo (rara e infelizmente) pra alguma serra.

Ouço a barulheira infernal desta cidade. Ouço o timbre da minha voz que tanto amo. Ouço as minhas músicas favoritas e viajo longe, pra onde nem eu sei onde. Não me descubro em lugar nenhum, só sei que fui desconectada do mundo onde pessoas caminham e pássaros voam e pousam.

Falo à beça, encho o saco de muita gente, impressiono outros. Gesticulo, faço careta, mostro o que sinto sem querer, arrependo-me às vezes.

Eu vivo, santo Deus, sinto que vivo!
imagem: Nonoemi/Deviantart

Mal Secreto

2007-12-01T16:47:00.000-03:00

Mal Secreto
Se a cólera que espuma, a dor que mora
N’alma, e destrói cada ilusão que nasce,
Tudo o que punge, tudo o que devora
O coração, no rosto se estampasse;

Se se pudesse o espírito que chora
Ver através da máscara da face,
Quanta gente, talvez, que inveja agora
Nos causa, então piedade nos causasse!

Quanta gente que ri, talvez, consigo
Guarda um atroz, recôndito inimigo,
Como invisível chaga cancerosa!

Quanta gente que ri, talvez existe,
Cuja a ventura única consiste
Em parecer aos outros venturosa!

Raimundo Correia

Muitas vezes eu quis ter eletrodos portáteis que me permitissem ver o que alguém está pensando. As palavras são os meios mais óbvios, porém, menos confiáveis de ver o que há na mente alheia. Por vezes as expressões faciais e gestos são apontadas como “espelhos da alma”, mas já inventaram o teatro.

Cada um tem seus segredos. Acho que todo mundo nunca contou tudo pra alguém. Sempre há coisas que, de tão nossas, levamos pro túmulo para apodrecer com a gente. Nunca se sabe quem é quem porque nunca se sabe o que “quem” pensa.

Entretanto, inúmeras vezes sentimos vontade de compartilhar nossos sentimentos, vontades, novidades, tristezas e alegrias. É como um copo que transborda: sozinhos, não podemos conter nosso conteúdo e derramamos em outras pessoas. Somos crianças que foram brincar de esconde-esconde e, de repente, já não sabemos sair do esconderijos.
Péssimos são as vezes em que não podemos compartilhar porque é vão... Porque é inútil discutir quando tudo que se quer é um acordo democrático, de meio-termo. É como se o copo já não pudesse conter o que o preenche, porém estivesse completamente lacrado, a ponto de explodir.

Explosão.

Enquanto não explodimos, porém, somos um recôndito de sentimentos escondidos, um último refúgio para a alma, até que esta já não suporte a pressão.
Que abram este maldito copo!

Grandes coisas

2007-11-12T17:18:00.000-03:00

Sabe qual é o bom da vida?

Todo mundo já ouviu falar que são as pequenas coisas... Mas não são as pequenas coisas! São as grandes coisas. Só que as pessoas acham que é grande o que é pequeno. Ostentação, promoção, liquidação, fama. Isso todo mundo acha que é grande. Mas grande mesmo é aquele bom momento com os amigos ou com a família. Aquela noite em que vc riu como nunca antes... Isso sim! É grande o suficiente pra ficar na mente da gente até o limiar de nossas vidas. E é bom não reconhecer quão grandes são tais coisas apenas no limiar da vida...

A palavra é equilíbrio

2007-11-09T16:03:00.000-03:00

Como flores de jardim, algumas qualidades nos tornam docemente bonitos.

Fogos de artifício explodem, fazem um barulhão. Põem o cachorro da gente pra correr pra debaixo da mesa mais próxima feito louco. Mas fogos de artifício encantam, abrem sorrisos e, não raro, marcam ocasiões importantes.

Quando em equilíbrio, nossas emoções - até as mais explosivas - podem fazer um bem danado, tanto para nós mesmos quanto para as pessoas que sofrem nossas ações. A raiva, a impaciência, a intolerância, a ambição, bem como outros traços de personalidade e emoções, podem ser decisivos a favor do nosso bem. Podem ser, por exemplo, o impulso que faltava para tomarmos aquela ação decisiva. Pode, ser o combustível o combustível para nosso avanço - o que também pode beneficiar aqueles que nos cercam.

No final das contas, não vale a pena negar nossas emoções, nem antagonizá-las. Mas vale a pena equilibrá-las. Reprimir é diferente de controlar. Ouvimos muito sobre controlar nossos desejos. Mas a mesma técnica vale para nossos "defeitos" e emoções. De acordo com Freud, os desejos devem ser naturalmente reconhecidos; entretanto, não ter auto-controle caracteriza alguém fraco, imaturo, hipodesenvolvido.

Admitamos. O Yin Yang está em todo o lugar.
imagem: divulgação

Como uma boa dica de revista, recomendo Vida Simples, da Editora Abril. Contém textos sobre situações, emoções, conflitos cotidianos, abordados de uma maneira simples e inteligente.
No link abaixo, é possível encontrar artigos de várias edições disponíveis gratuitamente. Confira, vale a pena mesmo ler. Inclusive essa revista.
Clique aqui

Sobre o tempo

2007-11-03T09:26:00.000-03:00

Se ao menos tivéssemos um tempo para nós mesmos... Mas não temos tempo: só o relógio o tem. Não temos nosso próprio tempo e estamos escravizados. Liberte-se pela mente. Deixe de lado por um pouco o tempo que o relógio tem, e crie o seu próprio. Faça alguma coisa simples que te dê uma sensação simples de bem-estar, ou simplesmente de “não-dor”. Tanta energia nós temos dentro de nós, mas há tantos canos entupidos que ela não consegue fluir.
Na verdade, nós sempre sabemos o que fazer. É como se sempre tivéssemos a resposta escrita num papel em casa. Mas nossas emoções perturbadas são vários papéis espalhados. E quando vamos procurar, no meio de tanta papelada, fica difícil encontrar o que queremos; aí a gente pensa que perdeu.
Da próxima vez, organize todos os papéis, separando-os por critérios que você pode escolher. E, de repente, você vai achar o papelzinho da resposta.

E através da mente, liberte-se.

Exposições de Shopping

2007-10-15T21:17:00.000-03:00

No meio de tantas luzes e cores que pedem a sua carteira e lembram que você não tem muito dinheiro, uma coisa diferente aparece. O segmento de lojas é interrompido por uma... exposição! Em Fortaleza, no Shopping Benfica, há um espaço fixo para exposições de diferentes temáticas, periodicamente. Às vezes, algum artista plástico em particular, ou um evento histórico, representado por breves biografias e um bom acervo visual.

O Shopping Iguatemi, o maior de Fortaleza, às vezes surpreende seus visitantes e clientes com alguma exposição - já houve exposições nacionais.

O North Shopping aderiu à proposta, e, em uma de suas saídas, expôs uma série de fotos que mostram as belezas do Nordeste - especificamente do Ceará - com muitas imagens e poucas palavras, em breves legendas de apenas uma frase, em cinco idiomas, abaixo de cada gravura.

É uma boa maneira de distrair a fome de compra. Pode ajudar a pôr a cabeça no lugar, além de ser um bom espaço de divulgação de cultura. Talvez nem todo mundo vá voluntariamente a exposições de arte ou história, ou museus. Mas quem não vai ao shopping?
Imagens: Vanessa B

Pressa

2007-10-14T21:35:00.000-03:00

Se a gente não corresse tanto, talvez sentia mais os pés no chão. Somos praticamente forçados a andar em alta velocidade. Como quando, no trânsito, os carros vão a 80km/h e você não pode ficar lá no meio, a 40km/h.

Eu mesma tenho uma pressa danada do futuro. Tenho pressa dos meus objetivos, tenho pressa do desvanecer da minha ingenuidade de menina, tenho pressa do meu próprio salário, tenho pressa pela faculdade. Pressa que chega a irritar, estressar.

No fim das contas, contudo, é como comer rápido: definitivamente não é sinônimo de eficiência. O alimento não vai ser digerido como deveria, não vai ser aproveitado como deveria. E isso é deficiência. A mesma coisa acontece quando vamos engolindo o futuro: os momentos vão passar desapercebidos, por melhores que pudessem ser. Porque a gente não agarra, a gente expulsa aquilo que não é exatamente o que a gente queria.

Nas ruas banhadas de água da chuva, nas poucas vezes que chove aqui no Nordeste, eu ando com minhas blusas de manga longa. Eu nem sinto frio: gosto desse climinha. Gosto, amo, a sensação de poder usar essas roupas sem andar pelo meio da rua me sentindo ridícula. É simples, mas é extremamente bom. As cores escuras, azuis, negras, vão-se misturando com as pessoas, e isso é diferente do amarelado tradicional das ruas do Ceará. E isso é bom de ver. Eu desenho uma linha na mente, imaginando organizar tantas cores, tanta água, tantas sensações que os tempos chuvosos causam-me.

Gosto de velocidade, gosto de movimento, gosto de novidade.
Mas simplesmente detesto ansiedade, incerteza, pressa, impaciência.

Queria muito que chovesse agora. Ah, a noite seria bem melhor. Olha só: já estou com pressa pela chuva. Céus, que paranóia, não?

É bom dar uma olhada no velocímetro de vez em quando: às vezes estamos mais rápidos que os carros que ainda estão atrás da gente. Encostar um minutinho, fazer um retorno, uma curva, pra diminuir o ritmo de vez em quando é muito bom. É parar o carro e observar a paisagem, tirar fotos, pra olhar praquela paisagem perfeita (ou imaginariamente perfeita) mesmo quando não houver tanta perfeição no caminho.

Também vale curtir a viagem, e não apenas chegar ao destino, afinal.
imagem: Deviantart/gilad

Adoro essa música; são palavras de calma pra minha pressa. Gosto muito da letra, parece um banho de água fresca quando estou com febre. Faz-me abrir aquele leve sorriso, aquele sorriso de esperança.
One day
I know
We'll find
A place of hope
Just hold on to me
[...]
And I'm right on time
And the birds keep singing
And you're right on line
And the bells keep ringing } come on my love
And the battle is won
And the planes keep winging
And I'm right on time
And the girl keeps singing
[...]
One day there will be a place for us

Análise histórico-comparativa da programação televisiva infantil

2007-10-13T12:10:00.000-03:00

O avanço da tecnologia provocou drásticas mudanças nos meios de comunicação, inclusive cujo público alvo são as crianças.

Há algumas décadas, a programação televisiva era composta de desenhos animados inocentes, com temática dentro do universo infantil. Era constante o uso da fantasia, que é muito benéfica ao desenvolvimento das crianças, pois estimula a criatividade, a imaginação, a auto-estima e a positividade. Alguns desenhos sem falas, apenas animações e instrumentais de música clássica estimulavam a capacidade interpretativa.

Em nossos dias, não raro os desenhos apresentam temática adulta ou adolescente: menininhas têm namorados e até mesmo desejos sexuais. Freqüentemente é ditado um estilo de vida; há fortes apelos ao consumismo. A moda cria padrões ideais de vestimenta e comportamento, prejudicando o amadurecimento da personalidade da criança. Existem, ainda, os personagens que servem como modelo de violência, agressividade e rebeldia irracional.

A evolução tecnológica deve ser acompanhada por um progresso proporcional nas relações humanas; a infância é base da formação humana. Programação apropriada é aquela que promove a integração da criança, influenciando-a através de valores socialmente construtivos, tornando-a um adulto saudável e maduro.

Lar, doce lar

2007-10-12T22:29:00.000-03:00

A gente pensa em quão bom é sentir-se bem. Aliás, a gente nem pensa. A gente simplesmente se sente bem. A sensação de estar "em casa", de estar à vontade é uma das importantes sensações dos humanos. Por exemplo, essa sensação em horas aparentemente "erradas" são estranhas; como no famoso déja vu: sente-se uma familiriadade em situações que deveriam ser diferentes. A impressão de que aquilo já aconteceu é tão estranhada que chega a ser motivo de supertição, lendas e crendices.

Ganhar um abraço, abrir os braços numa cama gostosa, olhar uma bela paisagem, olhar nos olhos de um amado alguém, prestar atenção no canto de um passarinho, ou assistir um gato "tomar banho"... Todas essas são situações bastante simples, mas causam uma prazerosa sensação de bem-estar. Ah, o cultuado bem-estar.

Eu vejo tanta gente passar tão mal... Na tv, nas fotos e textos na internet, em um monte de lugares vemos a cara de triste que a Terra tem. A vida anda triste. Graças à "loucura", aos momentos em que voamos longe, em que chutamos a droga da lata de lixo a metros de distância conseguimos continuar vivos. A mente vai longe... Viaja nas cores, nos cheiros e sensações. Ah, benditas sensações. Nossos incríveis sentidos. Instrumento de manutenção da vida tanto quanto água e comida.

Uma hora, perdida entre as tantas horas de cada dia de 24 horas desses anos de 365 e 366 dias... A gente se perde. Achamos que a batalha terminou, que tudo está bem agora. Ainda bem que pensamos isso de vez em quando. Muitas vezes há um grande abismo entre nós e a perfeição. Mas sempre haverá uma curta ponte até o bem estar. Procure-a, e quando a achar, corra pra lá e pra cá feito um louco, experimente o vento nos cabelos e as sensações de ambos os lados.

Porque bom mesmo é estar bem.
Sinta-se em casa. :)

imagem: Deviantart/Lisf

Poder de inteligência é outra coisa...

2007-09-07T12:39:00.000-03:00

Leia a matéria do link abaixo

http://noticias.uol.com.br/ultnot/efe/2007/09/07/ult1808u100826.jhtm

Poupe-me disso.
Depois dizem que ele não é manipulado. ¬¬

"Nova" novela

2007-08-26T11:39:00.000-03:00

Como protagonistas, o óbvio e o ridículo contracenam em toda boa novela na política. Cada capítulo contém desculpas esfarrapadas, mocinhos e bandidos de fantasias transparentes. Não perca! Você já viu muitas novelas, talvez, mas esta é inédita! Confira na hora do JN, tem a melhor cobertura: sempre mostra as tramas mais acirradas, com mais suspense que qualquer outra transmissão (porque começa a narrar a trama e quando está quase resolvido, aparece algum evento pra fazer você esquecer tudo, aumentando o suspense). E caso você perca algum capítulo, pode conferi-lo na imprensa online ou na banca mais próxima de casa! Acompanhe cada episódio e sinta a emoção de ser mais um brasileiro revoltado!

Escrito após ler uma série de reportagens sobre o quase infinito e mal resolvido caso Renan, mais uma história mal contada.

Sobre o nada.

2007-08-09T19:39:00.000-03:00

Mesmo o absoluto, o nada e o infinito: tudo junto dá um monte de nada. Nada porque que, de tão abrangente, é impossível visualizar nada disso de modo exato, restando-nos apenas uma admiração pela grandiosidade da idéia; o resto é vazio. Somos vagos ao imaginar o que, de tão grande (ou de tão pequeno), chega a ser adimensional. Imagine infinitas galáxias, a eternidade de um sentimento, o tamanho de um quark, ou mesmo o tamanho do aracnídeo dos seus cravos. Sabemos apenas teoricamente que são “muito grandes” ou “muito pequenos” e nada mais.

Vendo sob essa ótica, não fica tão absurda a idéia de filosofar sobre o nada, narrar o nada, desvendar o nada, analisar o nada, criticar o nada. Como Clarice Lispector, que fez da vaga, ingênua, passageira vida uma estrela. Destaque para o momento de alegria cega... Até o carro que lhe matara era um objeto do processo de sua mudança de vida iminente. Nunca havia experimentado o sabor da euforia da felicidade, e na gula, na sedução do sabor, perdeu o senso e a psicodelia a matou. Em A hora da estrela (1977), Clarice Lispector narra o nada. Macabéa não tinha sentido na vida, e achava que o ter era luxo; então nem tentava achar o tal sentido. Levava a vida, ou melhor, a empurrava continuamente como quem se contenta com tudo, sem sequer uma boa lembrança pra motivo de revolta. Nada. A vida era o nada. E morre no único momento de “alguma coisa”.

Na verdade, a massa dessa gente é feita de gente que não almeja lá muita coisa. Nasce daquele jeito, e aprende que não há nada mais. E que não se deve procurar nada mais, porque já disseram que não tem e pronto. É assim porque é, diria Macabéa.

As informações recortadas (e os poucos recortes eram picotados e mal pintados) serviam como fiapos de curiosidade, momentos de deslize, como um atrevimento, davam alguma graça a todo aquele monte de nada.

Falar sobre nada é tão bom quando é Clarice Lispector quem fala...

Síndrome infantil do pós-tv

2007-07-26T21:08:00.000-03:00

Onde eu vou estar segura?

Na barriga da minha mãe (no útero, né?)... Uma hora eu fico grande demais pra caber...
A 30.000 pés, na janela do avião? ... Ele pode cair, meu enterro vai aparecer na TV e meus amigos serão filmados sem sorriso algum.
Num ônibus? ... Mas ele pode virar, bater em algum animal na estrada, o motorista pode encher a cara.
Em casa? ... Eu posso brigar com a família, podem invadir lá em casa, roubar tudo e quebrar o que sobrar.
Debaixo da ponte? Pode vir um terremoto e derrubar tudo.
Na praia? Pode vir uma tsunami.
Na lua? Uma hora meus cilindros de oxigênio vão esgotar. A nave pode quebrar. A comida vai faltar.
No banco de madeira dessa praça? Se eu ficar aqui, vou estar no meio da rua, porque sou pequena, mas não como cupim, pra penetrar na madeira.
E no meio da rua? Ta doido? Vou ser atropelada, roubada, estuprada e ainda cortada em pedacinhos... Vi na TV que isso acontece na rua, e meu pai me disse!
Pra onde eu vou, céus?
Já sei! Pro meu mundinho na minha mente!
Mas uma hora eu vou ficar com depressão profunda, completamente debilitada por ficar reclusa a um mundo irreal.

Pra onde a gente vai, ein? Pra onde eu, com esses meus 8 aninhos de idade, vou? O que vou ser quando eu crescer (se é que eu vou ser, ainda)? Eu já sei. Vou voltar pra casa e comer bolinhos no jantar e parar de pensar nisso, se não fico doida.

imagem: Pelicanh/Deviantart

Vou viajar de avião?

2007-07-25T12:36:00.000-03:00

Encurraladas de um lado pro outro, cercadas por quatro canais, dos quatro cantos da casa, e do Brasil, atormentados pelo sangue derramado e as lágrimas que restaram...

Há não muito tempo, há uns setenta anos, prováveis lágrimas, ou angústia equivalente, tomou conta do brasileiro Santos Dumont, ao ver seu trabalho, criado para facilitar a vida, sendo usado para matar.

Tem gente que diz que tem medo de voar. Assim, de avião. 42% dos brasileiros, diz a Wikipedia, sob o verbete “aerofobia”. Acho que depois das tragédias recentes, esse número já cresceu.
Ouvi um monte de gente aqui da periferia comentando o assunto. A maioria não tem dinheiro nem pra pensar em viajar de avião, e não só a distância da possibilidade de uma viagem aérea assusta. Muitos ficaram aterrorizados de frente à tv quando viram o desespero das vítimas e seus parentes, amigos...

De quem é a culpa? Deve ser a pergunta mais perguntada ultimamente. É, sem dúvida, importante descobrir as causas e tomar as devidas providências. Entretanto, é bem diferente perguntar de achar a resposta. O que acaba acontecendo é que as autoridades envolvidas e a mídia lançam essa pergunta pras pessoas responderem. E dão alguns flashes do que talvez está acontecendo em prol da busca por respostas. Mas eu tenho mais perguntas:
Depois de perguntar de quem é a culpa, quem vai pagar, agora?
Será que vai surgir alguma nova ONG formada pelas vítimas do acidente e pelas vítimas da dor que a falta de alguém causa, porque, afinal de contas, a Justiça não fez o suficiente ou mesmo quase nada?
É fácil jogar esse montão de perguntas pro povão que vê tv. Passam um monte de reportagens ensinando como funciona um avião, e o que provavelmente aconteceu, desencadeando o acidente. Mas você acha mesmo que esse povo vai poder fazer deveras alguma coisa a respeito? Se eles ao menos pudessem ressuscitar as vítimas... Se as orações, rezas e coisas do tipo fossem convertidas em e-mails, Deus já teria a caixa de entrada estourada umas 666 vezes depois de dois minutos de transmissão do assistente.
Cada qual deve cumprir um papel dentro da sociedade, e, pelo menos teoricamente, cada um exerce a função pra qual é treinado. Não vai adiantar muito dar as perguntas pro povo que vê tv enquanto come... A pergunta não é bem nossa. Eu não entendo nada de aviação. Você aí entende, de fato? Já pilotou ou administrou um avião ou uma torre de controle?

E pior que eles vão continuar a jogar as perguntas pra gente, vão virar as costas e vão aparecendo novos problemas, outros aviões vão caindo, e choro de quem foi atingido vai ficando cada vez mais inaudível, enquanto aquele carro de luxo vai andando em alta velocidade, em rumo ao futuro, que não promete nada de melhor.

Agora resta o medo. Resta gente dizendo que mesmo que tivesse dinheiro pra “andar de avião”, não o faria. Gente que diz que essa estória de que o avião é o mais seguro meio de transporte é pra “boi dormir”. Há sem maneiras de fugir disso. Sem mesmo.
imagem: Joel Silva/Folha Imagem

Óbvio

2007-07-04T15:37:00.000-03:00

Do lado de dentro do carro, na noite chuvosa, a luz do McDonald's ainda era visível... Esses outdoors, placas iluminadas, quase já não chamam a atenção das pessoas, porque, acostumadas, o óbvio virou comum. Tente pensar no espaço imenso que uma dessas coisas ocupa na sua visão, e nem por isso ninguém se importa. Daqui uns dias vão inventar um tipo de publicidade além da propaganda enganosa e das faixas e placas enormes: ninguém confia mais em nada e em ninguém e essas coisas enormes no meio da rua já não são de admirar. E agora?

E agora, bem vindo à era dos absurdos admitidos! Dos paradoxos engolidos! Como nitroglicerina que não põe tudo aos ares ao ser agitada, mas explode como bomba de hidrogênio ao sentir uma respiração, jogamos tudo quanto é coisa na frente do caminho quando ouvimos algo que não é de nosso agrado mas não vemos nada demais em encher as ruas de lixo.

Com toda força, aquela luz do McDonald's fica 24 horas acesa, chamando quem quiser ouvir. Matando gente de obesidade e participando da onda capitalista que mata outros de desnutrição. Fazendo crianças por todo mundo acreditarem que ir à Disneylândia é o que há!

Somos os filhos da revolução
Somos burgueses sem religião
Somos o futuro da nação
Geração coca-cola

Geração coca-cola - Renato Russo

E tinha um monte de gente escrevendo na testa e na blusa "REVOLUÇÃO", e quando se deram conta, em uma hora, tinham comprado o shopping inteiro, trocando o celular a cada mês.
Consciência e discrição vêm primeiro à euforia no caminho do sucesso.
Imagem de Banksy

Confusão

2007-06-15T21:31:00.000-03:00

Vivendo um momento de intensa confusão...
Tentando entender porque a prefeita daqui de Fortaleza acha mesmo que é bom pra cidade distribuir “kits para drogados” (contendo seringas descartáveis, algodão, cachimbos de vidro e camisinhas), sob a desculpa de diminuir índices de doenças
Fonte: http://diariodonordeste.globo.com/materia.asp?codigo=441584

Já tenho lá meus problemas pessoais, como qualquer pessoa os tem, e ainda tenho que lembrar de tantos os outros problemas. Isso é só a prefeitura. E o governo do estado? E o país? E a ONU?

A confusão anda tomando conta do meu cérebro. Por mais que eu tente ser racional, chegue a conclusões, após a hora de agir ter passado, eu sempre acabo pensando que poderia ter feito melhor. E mesmo chegando a conclusões, não me sinto confortável, segura. Não só por esse maldito sistema, mas por mim mesma, eu acho.

Acredito que isso aconteça não apenas porque ainda sou uma menina. Mas acredito que aconteça porque eu sei o que está havendo, como muita gente sabe; só não se sabe ao certo o que fazer, já que não podemos mudar as coisas tanto quanto gostaríamos. O pouco poder que aparentamos ter – o que fazer com ele? Eis a questão.

Ridiculamente primitivos

2007-06-04T16:52:00.000-03:00

Anos e anos de civilização, e continuamos tão cheios de vícios...
Aprimoramos tantas tecnologias e ainda não conseguimos conviver harmoniosamente nem mesmo com seres da mesma espécie.

Compramos comida em supermercados e comemos em restaurantes, com garfo e faca, mas agimos com a frieza de um animal ao atacar a presa.

Parece que aprimorar nossas ferramentas foi uma máscara, ou desculpa para não aprimorarmos nossos próprios seres.

Quão ridículos somos nós?

Doente

2007-05-31T22:08:00.000-03:00

Um milhão de fluxos passavam-se sem parar. Uns batiam nos outros, e era impossível entender quem era quem, para onde iam ou, muito menos, fazer o quê. Assim estavam fluindo os pensamentos de sua cabeça; longe de fazerem parte de um fluxo contínuo e suave, eram correntes inesgotáveis na velocidade de rios desesperadamente ansiosos para chegar ao mar. O mais incrível era conseguir concentrar dentro de si mesma tantas, mas tantas coisas diferentes. Previsível, claro, era a conseqüência. As coisas básicas: quem era, onde morava, o que fazia, quem amava, costumeiramente se perdiam, e achar era uma batalha.

Era jovem, tinha dezesseis anos e achava que estava longe do auge da vida. Quando pensava em sua própria idade, pensava que aquele era apenas um degrau, algo pelo qual inevitavelmente haveria de passar, por mais que isso fosse contra sua vontade. Samanta não raro era admirada pela maturidade e pela freqüente precocidade até na menstruação. Isso lhe parecia muito bom, mas era muito ruim se dar conta de que ainda não era adulta. Umas poucas vezes, lembrava de como gostava de ser menina, de como a meninice fazia-lhe bem e compunha sua personalidade de aprendiz incansável.
O problema era a confusão.

Acidentes constantes, feitos de batidas de frente de pensamentos. Coisas totalmente opostas faziam parte da mesma cabeça, e tinha mania de separar emocional de racional. Por tantos anos aprendeu tudo que sabia, e, no fim, não parecia saber absolutamente nada. Esse pensamento a matava por dentro, a leves picadas, a cada aparição.

Conhecer gente nova era seu remédio de tarja preta: curava-lhe como nada mais. Entretanto, só causava mais confusão ainda. Não sabia ao certo o que, a quem ou até onde amava. Era tudo amplo demais, e decidir sempre foi um problema; contudo, sabia que o era para qualquer um, e isto a consolava.

Observar o cotidiano das pessoas era um remédio natural, um chá: nem sempre era lá tão doce, mas curava sem efeitos colaterais. De vez em quando, percorria as ruas cantarolando alguma música, ouvindo atentamente os cortes de voz que era possível ouvir, e sorria sozinha. Sentava na cadeira próxima à janela do ônibus e pensava em quão únicas eram as pessoas e os momentos: aquilo nunca mais se repetiria, e, dificilmente, alguma daquelas faces que havia visto seriam reconhecidas ou, sequer, revistas.

Cheia de remédios, não se curava nunca, porque viver é uma doença. Até que se morra. No fim das contas, todos estamos doentes, não estamos livres da dor. Até que a vida se vá de uma vez por todas. Mas estar doente não é tão ruim! Afinal, ainda temos a vida. É bom pensar assim e se cuidar pra durar mais. Todo mundo pensa estar tão bem, e estamos sempre com problemas de sobra... É bom se conscientizar dos próprios problemas, pra ver se a gente enxerga a realidade e trata de fazer alguma coisa a respeito pra ver se, então, a vida dura mais: quer a nossa, quer a dos outros, quer dos animais, quer das plantas, quer do planeta inteiro.

Autonomia

2007-05-14T17:58:00.000-03:00

Já postei algumas vezes por aqui teorias de que o homem fica cada vez mais parecido com as máquinas que ele mesmo cria. Na verdade, parece que máquinas são criadas como esteriótipos da perfeição; só pode ser. E não é que eu ande lendo ou assistindo a ficção científica demais. Na verdade, eu só estou freqüentando regularmente às minhas aulas de Genética na escola.

Minha professora costuma dizer que tudo é Genética: cor da pele, cor do cabelo, até inteligência e personalidade. Mas isso gera uma questão interessante: somos realmente autônomos? Ou somos predestinados por nossos próprios genes?

Ultimamente, homossexualismo, agressividade, entre outras manifestações comportamentais têm sido "explicadas" pela genética. Aliás, minha professora veio me dizer que os homens têm um gene que lhes dá a tendência a trair. Incrível, não? Tenho certeza que ninguém gostaria de perder sua liberdade de decisão, de reação, de expressão. Ora, bolas, todo mundo quer privacidade e autonomia, compreensivelmente. Sem definir respostas, fica apenas a pergunta: até que ponto somos realmente autônomos? Ou melhor: até que ponto protegemos nossa autonomia?

Futuramente (nem tão futuro assim...) será possível fazer nascer a criança do jeitinho que os pais quiserem (olhos azuis, cabelo liso, etc). Será possível desvendar cada característica registrada em nossos genes; até mesmo pré-definí-las. Mas onde fica a liberdade nessa conversa toda? Onde está a liberdade do novo ser? Cada vez mais a ciência desconsidera o embrião... É preciso, porém, pensar que cada embriãozinho minúsculo é uma vida e merece liberdade tanto quanto cada um de nós.

É preciso dar valor à vida.
Já bastam canhões disparando do outro lado do mundo, canhões disparando idiotisses na cabeça das pessoas, fazendo delas seres vendados... Já bastam tantas vozes ridicularizando quem ainda quer juntar todo mundo e fazer alguma coisa boa por todo mundo.
Valorize sua autonomia, guarde o direito de ser quem você quiser, e aproveite pra valorizar a autonomia alheia. É velho o ditado, mas vale lembrar: seu direito termina no direito do outro.

Harmonia

2007-05-10T22:14:00.000-03:00

Gosto de pensar em harmonia.

Muitas vezes chego à conclusão de que, no fim das contas, todos nós estamos inter-relacionados. Concordo que somos seres relativamente independentes, pois não dependemos completamente uns dos outros (o que nem mesmo seria saudável), mas somos seres sociais; precisamos nos relacionar, como uma espécie de simbiose.

E não se trata apenas de fortes relacionamentos. Ver um monte de gente pra lá e pra cá enquanto se anda pelas ruas pode parecer muito corriqueiro (especialmente nesse nosso dia-a-dia cada vez mais acelerado), mas precisamos estar em contato com gente. Ver gente, sentir gente, ouvir gente...

E não é só gente!
Líquidos, gases, minerais entre outros sólidos, plasmas, animais, plantas, ser vivo de tudo quanto é reino: todos eles estão relacionados a nós. Essa inter-relação deveria ser sinônimo de harmonia. Mas, infelizmente, como é do conhecimento de todos, seres humanos têm quebrado essa harmonia. E quão triste isso é...

Paramos de comemorar as colheitas, de admirar o ar que respiramos, o dia mais longo do ano, a noite mais longa do ano, as fases da lua, e assim já não mais vemos a grandiosidade invencível que a natureza tem em comparação a nós, meros humanos. Esquecemos que a Terra não precisa de nós, e sim o contrário. E no meio de tanta inerência (que acaba sendo um desrespeito a nós mesmos e a tudo aquilo que nos cerca e sustenta), restou um vazio dentro do ser humano...

Agora a gente vê um monte de gente assustada quando assiste na TV notícias sobre aquecimento global, guerras sucessivamente sem explicação em pleno séc XXI... Não há muito que se admirar. Nós pedimos isso e a Terra atendeu. Ninguém pensou nela, a empurramos pro lugar mais perigoso de um penhasco e agora ela não pode fazer nada mais que se virar e empurrar a gente. Como já dito, nós sim precisamos dela. E que ela fique. Que perdure por um longo tempo...

Quanto a nós, o máximo que posso desejar, é, infelizmente, uma redundância ao individualismo: que cada um faça a sua parte. Harmonia não é coisa de viajante: é coisa de quem sabe viver.

Come join with us in our rune tonight
And feel the circle spin
Let your spirit soar in the lunar light

Wytches - Inkubus Sukkubus

Quão inerte é você?
Note o vídeo acima; Hurt do Nine Inch Nails.
I hurt myself today
to see if i still feel
i focus on the pain
the only thing that's real
[...]
What have i become?
My sweetest friend
Everyone i know
Goes away in the end

Note os animais morrendo. As sepulturas. Os soldados. Essa é a "paisagem" com a qual nos acostumamos...

"Sou mais eu"

2007-05-08T17:41:00.000-03:00

É do conhecimento de todos a importância da auto-estima para a felicidade. Todos nós precisamos de uma medida de amor próprio; afinal, a felicidade está diretamente ligada à satisfação (inclusive consigo mesmo). Valorizar-se, é, portanto, essencial.
Mas até que ponto isso é realmente saudável? Tornaram-se comuns (e, de tão comuns, viraram clichês) frases como “sou mais eu”, “se gostou de mim, ótimo, caso contrário, eu não me importo”, “primeiro eu, depois eu, terceiro, eu de novo”, especialmente como mensagens nos MSN e outros instant messengers, tão populares atualmente.

Primeiro é bom pensar o que tais dizeres indicam sobre as pessoas que os criam ou que simplesmente os copiam ou os reproduzem por acharem que essa é a conduta certa. Será que idéias como essas não indicam evidências de egoísmo? E não é disso que tanto reclamamos? Ao assistirmos aos noticiários na TV, ou ao comentarmos fatos horrendos ocorridos, falamos de pessoas que não demonstraram interesse nos outros: mas apenas a seus próprios interesses ou vontades. O sistema capitalista tem incentivado as pessoas ao individualismo, a importarem-se apenas com o benefício pessoal; princípio que tem provocado diversos comportamentos que deságuam em pura desunião.

Além disso, esse egoísmo pode ser uma máscara para uma questão antagônica: a baixa auto-estima. O fato de que alguém persiste em reafirmar suas habilidades, qualidades ou dotes físicos pode indicar a necessidade que esse alguém tem de ser reconhecido. É como se a reafirmação de seu ego fosse uma tentativa de controlar a insegurança em ser notado pelas outras pessoas.

Portanto, ao expressar seu comportamento, é bom ficar atento: o que você diz ou que você defende pode dizer muito sobre sua pessoa. E você não gostaria de ser conhecido como egoísta, certo? Escolha um ponto de equilíbrio: imponha respeito deixando que as pessoas o conheçam e notem o que você tem de bom; isso ficará evidente, com o tempo. Respeite-se, mas não esqueça de respeitar os outros, que como você, também querem e merecem respeito e consideração.

Capa nova

2007-04-26T13:32:00.000-03:00

Fazia muito tempo mesmo que eu queria trocar o template. Mas como é difícil achar templates especificamente para blogspot! Ainda por cima um que me agrade.

***

Coisa interessante que eu observei hoje: indo pra escola, vi uma menininha e uma mulher andando na rua, perto dum trilho (supus que eram mãe e filha) e a menina persistia em jogar sua própria cabeça contra a barriga da mãe. Ah, crianças... Sempre fazendo coisas completamente fora do comum.

PS:(Será que a menina protestava/ criticava o acúmulo excessivo de lipídios no abdome da mãe? Sabe-se lá!)

Minha querida meninisse...

2007-04-20T17:30:00.000-03:00

Please don't make my wedding dress
I'm too young to marry yet
Can you see my pocket knife?
You can't make me be a wife

How the world just turns & turns
How does anybody learn?

- The Pocket Knife – PJ Harvey

Aaaaah...

Há alguns dias atrás, eu baixava minha cabeça envergonhada pela minha própria imaturidade. Sentia-me culpada por minha ingenuidade e por não reagir rápido e certo como um ácido de um explosivo.

Hoje estou pensando em como isso tudo pode ser bom.
Curto meus amigos, meus devaneios, meus sonhos, meus esforços. Tudo é muito bem aproveitado, até a última gota. E é assim que tem que ser. E me dou conta do quanto amo a sensação de estar descobrindo o mundo.

Aaaaah...
Uma jovem garotinha que deixa o vento bater nos cabelos e nos olhos, e na mente, que vai junto com ele, pra longe, bem, longe... Minha meninisse tem um toque suave de tudo aquilo que pode ser belo em mim.

Na verdade, quero que nada disso fique perdido, disperso no passado a ponto de não mais poder ser remontado e relembrado várias e várias vezes. Que fique concreto como algo que passou e não pode ser alterado, quebrado e muito menos apagado. Que na intensidade dos dias de menina fiquem gravados os aprendizados e admiração infinita pela vida que não termina, apenas nós vamos embora daqui.

Sinta o prazer de ser menino(a) e admire-se das coisas!
A vida necessita de aprendizado, de novidade, de coisas velhas, de lembranças, de surpresas, precisa ser rica de tudo aquilo que nos faça sorrir a curto ou longo prazo pra valer a pena!

Ouvindo calmamente Björk, e viajando longe e sentada ao mesmo tempo.
Experimente.

Vergonha

2007-04-15T14:56:00.000-03:00

O mundo inteiro é seu.
Com tudo que nele tem, tudinho.
O que você sentiria?
Quanto a mim...

Vergonha

Quando eu pensei que o mundo era meu
Inteirinho, sem faltar um galhinho
Quando pensei que nem abrindo os braços
Abraçaria tudo que tinha
Senti vergonha
Vergonha, vergonha, vontade de enterrar a cara

Tanta coisa que não me pertence
Tanta coisa que eu não fiz
E, pior, não posso reverter
Sentei a cabeça na mão direita
E com a mão esquerda cobri a face
E mergulhei em vergonha

Tudo é meu, tudo é seu, tudo nosso
Tudo faz parte de nós e nos pertence
Mudar o tom da voz não vai mudar
Ninguém vai obedecer
É meu, mas não posso controlar
E de que adianta a grandeza do que tenho?
Vergonha, vergonha, vergonha

As mãos deles são armas
E os cérebros laisers
A minha mão aberta pede pra pararem
Mas a outra mão cobre o rosto
De vergonha, vergonha, vergonha
Da imensa vergonha que sinto
De estar no meio deles

Ganhar o mundo inteirinho seria como ter um pai que todo mundo pensa ser muito rico, que morre, e me deixa de herança dívidas proporcionais à riqueza que exibia ter.

Aulas com DVD... Na radiola

2007-04-14T16:53:00.000-03:00

Hoje fui vítima de um provão da escola. É como acostumam a gente ao clima de vestibular: 66 questões e quatro horas para terminar tudo.
Isso tudo é muito absurdo.
Eu imagino que você aí deve estar pensando que isso é uma revolta pós-provão de mais um aluno do Ensino Médio que faria muita coisa para escapar disso, mas... não é bem assim; a coisa é séria.

Pense bem.
Estamos num tempo em que é possível, através do estudo de impulsos elétricos do seu cérebro, saber se você mente ou não. E aliás, isso não é muita novidade. Pode-se ter noção das suas reações. Técnicas e mais técnicas estão aí para você aprender tudo; desde técnicas de memorização até a mais infinita classe de raciocínios lógicos, metodologias, etc. Têm-se hipóteses sobre como vivíamos há milhares de anos atrás.
E continuamos sendo bombardeados de informações na escola.
Sem contar com o que passam pra gente: do Ensino Fundamental ao Médio a gente aprende que Cabral descobriu o Brasil em 1500. Duvido que tenham falado das hipóteses dos chineses, fenícios, etc. E quem dos alunos questiona isso? Aliás, parece pouco interessante, pelo menos da maneira que tudo é passado. Empurrado goela abaixo, ou melhor, cérebro adentro.

E ainda tem o tal do vestibular.
Aquele mata-mata por uma espremida vaguinha numa universidade pública, passando por uma prova saturada de informações (de muita coisa que você não leva o mínimo jeito) e que é quase impossível acertar todas. É mole, ein?

Antes de qualquer outra coisa, o sistema metodológico anda bem atrasadinho. Por que não ensinam o aluno a aprender? Primeiro ensinar a conviver enquanto criança, ensinar a se virar e ensinar como absorver as coisas e descobrir a si mesmo. Isso construiria seres humanos mais conscientes do seu próprio universo e da sociedade. E isso é mesmo necessário, vide a condição confusa desse mundo louco cheio de gente diferente e capitalista que nem depois de adulto a gente entende por completo. Se cada um descobrisse suas reais habilidades o mais cedo possível, poderia aprimorá-las ainda mais: uma mão-de-obra de qualidade “impagavelmente” superior.

Acho mesmo que isso é mais que desgosto pelo provão que fiz.
Não se pode confiar na desgraça do gabarito; se errar, uma questão foi para a eternidade, e não para a contagem de pontos. Injusto. Injusto não por que requer esforço. Mas porque tanto esforço merecia um melhor emprego.

Especialmente na contemporaneidade.

Sorriso amarrado

2007-04-13T13:51:00.000-03:00

No transporte público nada lotado, apenas com todas as cadeiras ocupadas e ninguém em pé, a mulher subia com uns quatro livros na mão e sorria para uma conhecida. Sorriso amarrado. Assim, só de lado.

Não sei porque achei aquilo tão interessante, confesso. O fato é que o sorriso amarrado ficou na minha cabeça.

Pouco depois, um rapaz fardado, assim como eu, esforçou-se para levantar da cadeira. Claro que era necessário esforço: a mochila realmente lhe era um peso "desequilibrante", eu diria. E ao terminar o feito, deu um sorriso amarrado para o nada.
Mais um.

Enquanto isso, eu, quieta na janela, por algumas vezes fechava os olhos e deixava o vento brigar com o meu rosto e com meus lábios. Os quais, aliás, não tinham sorriso nenhum. Não era um sorriso invertido =(, melado em lágrimas, nem era um sorriso. Não era nada. Pouco depois comecei a pensar que talvez também eu estivesse com um sorriso amarrado; pois não havia espelhos e não via meu rosto; apenas sentia a posição de cada coisa nele. E esse "sentir" é apenas uma impressão, muito vago e fácil de desmentir.

Talvez por isso o sorriso amarrado dos outros tocou-me tanto; inconscientemente. Talvez isso diga muito sobre mim, sobre todas as pessoas em quem notei o tal sorriso. Talvez cada um com uma interpretação. Mínima coisa, de três segundos e raramente mais. Máximo na cabeça de alguém.

Expressividade

2007-04-05T17:21:00.000-03:00

O que você acha de desenhos animados?
Talvez ainda ache um máximo assistí-los comendo salgadinhos. Ou talvez ache que já é velho demais para isso. Ou, ainda, pode achar que não tem paciência.
Mas há algo interessante neles.
Será que você já notou?
Eles exageram nas expressões. Isso mesmo. Por exemplo, para demonstrar raiva, eles abrem a boca de uma maneira humanamente impossível, mesmo que sejam "humanos". Choram descontroladamente. Fazem caretas explícitas. O que é fácil de entender; afinal, já que não são humanos mesmo, precisam exagerar nas expressões pra que a gente possa entender o que querem transmitir.
Que tal da próxima vez que assistir desenhos animados notar isso?
Pode prestar atenção, acho que concordará comigo.

A arte imita muito bem a vida, mas expõe-na, como um espelho. Porém, um espelho diferente. Onde as imagens não são tão nítidas. Ou são; só que nessas imagens, não aparecemos nós, apesar de serem nossa perfeita representação. Consegue entender?
Exemplificando, as artes plásticas, literatura, cinema, música e dança não raro representam situações. Cotidianas, fantasiosas, raras, todas são situações.
Particularizando a dança, confesso não entender muito (pelo menos não tanto quanto literatura ou música; o que não significa, de forma alguma, que eu saiba de tudo), mas hoje a minha mana Érica, que cursa meu sonho de curso (Produção Cultural - UFF) mostrou-me um vídeo bem interessante. Era de uma famosa coréografa alemã, Pina Bausch.

Incrível como Bausch incorporava a personagem.
Em suas feições, movimentos, parecia ter sido dominada. Parecia que algo estava nela. A personagem estava nela, e Bausch era levada para lá e para cá...
Era um vídeo curto, um minuto e alguma coisinha...

Este outro aqui é mais longo, porém, mais completo. Dá pra sentir melhor o "drama". Com vocês, Sagração da Primavera, por Pina Bausch. Deliciem-se.

Poucas muitas memórias

2007-04-03T16:24:00.000-03:00

Poucas muitas memórias

Em tão poucos anos
Na mais óbvia juventude
Em memórias aparentemente longas
Quando na verdade são sombras
De montanhas que ainda virão
E quer esteja eu indo
Ou quer elas estejam vindo
Ainda as alcançarei num arco-íris lindo
Coroando uma jornada
Que eu finjo que não terminará

Dia confuso. Aliás, esse poema é confuso. Na verdade, não estava pensando em nada disso; só comecei a pensar depois que escrevi. É como se escrevesse sem consciência, apesar de que entendo o que escrevi. Apenas saiu, quando, na aula de Matemática II, eu não estava pensando em nada e fui deixando o lápis escrever. Confuso mesmo, você diria.

Mas, como já toquei no assunto, comecei a pensar a respeito. Quando me dô conta do quanto mudei em apenas dois anos, de quanta coisa se passou, quanta coisa aprendi... Parece que já se foram muitos anos de experiência... Porém, essa leve impressão logo se vai. É claro que tenho consciência de que ainda falta muita coisa pra aprender! Montanhas de coisas doces a aprender! E independentemente se sou eu quem caminha até elas, ou se tais coisas vêm em muinha direção, uma coisa é certa: impreterivelmente as alcançarei. E é isso que quis dizer nesses versos, traduzindo.

Tenho trabalhos enormes da escola pra fazer, muita coisa pra estudar, muita preocupação...
Então meu post termina por aqui.
Obrigada por lê-lo.

"Saber viver é poder sentir prazer no odor de flores de plástico"

- Vanessa B.

O Afeganistão grita!

2007-03-31T14:56:00.000-03:00

Há pouco tempo eu não entendia muito bem... Por que, ultimamente, apareceram tantos livros descrevendo as atrocidades no Afeganistão? Mesmo depois de começar a ler O caçador de Pipas, de Khaled Housseini, que na introdução falava do impacto que a obra podia ter, devido ao recente atentado às famosas Torres Gêmeas norte-americanas, não parecia o suficiente.

Pelo menos até ontem.
Meio chateada, vagueando pelo hipermercado, achava que estava sem paciência para, como de costume, ficar na livraria até meus pais virem atrás de mim. Logo mudei de idéia.

Com o tempo, devorei todas as páginas de Mulheres de Cabul. Emocionante. Perdi as contas de quantas vezes segurei as lágrimas. Arriscando a própria vida, Harriet Logan e uma equipe de jornalistas e intérpretes aliados a uma ONG, fotografaram e relataram a vida difícil das mulheres afegãs sob o domínio talebã (1996-2001). O livro contém fotos e entrevistas com mocinhas, mulheres e senhoras que sofreram a repressão como poucos. Conta como as mulheres simples, de diferentes idades e níveis de instrução encaravam o regime antes, durante e depois do Talebã.

Mulheres não podiam sair de casa a sós. Não podiam usar maquiagem, nem nenhuma outra espécie de roupa a não ser a burkha. Viviam humilhadas, confinadas a cubículos frios onde morriam de tristeza ou pela saúde precária. Até agora estou impressionada com a coragem de uma garotinha, que indo estudar clandestinamente numa casa particular, foi abordada por um grupo de talebãs, sacudida e interrogada duramente sobre onde iria. Mas ela não disse absolutamente nada.

E a gente que pensa ter dificuldades...
E tantas menininhas desperdiçam uma vida inteira à toa, sem objetivo algum...
Minha dica de leitura; acho que vou comprar. =)

É uma boa leitura pra você valorizar mais cada vez que você pode rir até cair, entre amigos e amigas, em público. Cada dia que você pode levantar e ir à escola. Cada vez que você pode se maquiar, pôr uma roupa legal e se sentir bem. Cada vez que você pode tocar, dançar, cantar ou mesmo simplesmente ouvir a música que bem quiser.
Você pode valorizar muito mais cada aparente simples coisa do seu dia-a-dia, pelo simples fato de que você as pode fazer.

Agora eu entendo bem.
Em 2001, tropas afegãs e norte-americanas invadiram o Afeganistão e derrubaram o regime talebã (que impôs suas regras radicais e desumanas), estabelecido desde 1996. Não que seja melhor pra eles o "regime de influência Ocidental". Apenas é BEM melhor que a população tenha liberdade: que possam escolher livremente o que querem para si. Afinal, ser humano faz sentido sem isso?
Desde então, o Afeganistão grita.
Grita pra que o mundo inteiro saiba o que ele passou. Que o que pensamos ser sofrimento foi apenas uma pedra no sapato. Pra que nunca mais seja esquecido e não se repita. Pra que a humanidade abra os olhos e nunca mais permita tamanho desrespeito à vida. Daí vêm Mulheres de Cabul, O caçador de pipas (este já fala sobre os anos 70, com o começo da guerra que antecedeu as turbulências talebãs), O livreiro de Cabul (que ainda não li).

Também, quem não gritaria?

Pop art

2007-03-25T13:03:00.000-03:00

"A arte é a mentira que imita a realidade"
Pablo Picasso

O que é arte para você?

Acha que o desenho de uma famosíssima marca de sopa é arte?
Dando mais uma forcinha à popularidade que já tinha na sua época, anos depois surge um "quadro" com várias cores em Marilyn Moroe, e ela vira, mais ainda, um ídolo. Pop.
Andy Warhol diria que isso é arte.
Afinal, ele é praticamente o cabeça dessa história toda, de pop art.

Sopa Campbell's, popularíssima, símbolo de consumo dos anos 60

Há pouco tempo atrás, a Europa havia vivido um momento artístico bem diferente. Desde o final do séc XIX até boa parte do começo do séc XX, o modernismo e a famosa vanguarda fazia uma arte que gritava, protestava, chorava, apelava, e impressionava. Altamente crítica e inovadora, foi um choque pra muita gente e motivo de suprema admiração pra outro monte de gente. E ainda tem os que, como eu, continuam a admirar tudo isso.

Porém, como a arte sempre esteve ligada ao setor econômico (basta observar no curso da história: quando um país encontrava-se estável, as artes eram financiadas e este virava até modelo para outras nações, como o que aconteceu na Itália, na França etc) o constante avanço do capitalismo e a dinamização da indústria (Ford, Frederick Taylor e cia.), a "arte" seguiu o percurso. A arte continuava imitando a realidade. Por exemplo, nas sopas Campbell's e na representação de Marilyn Moroe, ainda havia criação. Mas era uma máscara, apenas. A pop art não visava criticar, não queria chamar atenção de ninguém. Só existe. Acho que é um completo contraposto ao dadaísmo; que punha mictórios em exposições de arte, mas QUERIA chocar, impressionar. Pop art, não.

Andy Warhol, principal produtor, mentor e defensor da Pop art, designava bem o que ela era: a perfeita representação do pós-moderno, do superficial, individual e virtual. Uma época onde o que vale é o bem estar próprio.

"No futuro, todas as pessoas serão famosas durante quinze minutos."
Andy Warhol

E não podemos esquecer da realidade pop: a levianeidade (o caráter passageiro). A música que passa uns meses tocando em todas as rádios estoura o máximo que pode pra depois, como uma bomba mesmo, desaparecer. Por isso, não é de admirar que Warhol tenha dito sobre si mesmo: "Eu sou uma pessoa profundamente superficial."
. Não é o que se vê hoje? Nós vivemos o pós-modernismo não sei até quando, mas é uma maldita realidade. Outdoors; moda outono-inverno, primavera-verão, mudando a cada seis meses; arquitetura... Cultura pop em tudo quanto é lugar.

Warhol também se envolveu no cenário musical. Do jeito dele, fez "arte" o quanto podia. Velvet Underground, banda de rock dos anos 60 da qual Andy foi "o mentor intelectual" (expressão usada pela Wikipedia), diferentemente da época de seu lançamento ainda é idolatrada por fãs de rock no mundo inteiro. O primeiro álbum, Velvet Underground and Nico, tinha na capa o desenho de uma banana. Pop art puro. Seu conteúdo, para a época, era bem assustador. Num único trabalho, falaram das coisas mais vistas como "marginalizadas" pela sociedade: homossexualismo, drogas, sadomazoquismo, ocultismo etc; daí o porque, na época, não vendeu muito.

Velvet Underground and Nico (1967)

Porém, reza a lenda, quem ouviu o cd, formou banda e fez sucesso. Entre as vítimas de tão forte influência: The Stooges (Iggy Pop, lembra?), David Bowie, Joy Division e até Nirvana.
Vou terminar este artigo perguntando pra você novamente: o que é arte para você? Acha que Pop art está valendo? E já que falei mesmo de Velvet Underground, vou deixar pra você um vídeo, "Femme Fatale", na voz de Nico. Minha faixa favorita do álbum da banana pop art. A voz dela cheira nostalgia; sinto-me como se tivesse acabado de sair da frente da tv depois de ver um memorial de alguns poucos anos do fim da segunda guerra mundial. A música fala, em tempos de recente feminismo, do poder feminino: uma "fêmea fatal", capaz de render um homem e fazê-lo de tolo. Não que eu concorde com isso, mas ver uma mulher falar em dominar um homem num mundo ainda beeeem machista, é, no mínimo, inusitado, e, conseqüentemente, interessante. =)

TV

2007-02-22T18:17:00.000-03:00

Negócio nada estranho, todo mundo conhece. Ou ao menos conhece que nem artista; que, aliás, na grande (mas grande mesmo) maioria das vezes a gente só conhece por esse tal negócio. Acabando com o meio-enigma (afinal, é algo bem conhecido) a TV faz parte do cotidiano de quase todo mundo. E quer saber? Tem desempenhado cada vez mais funções. Desde “preenche-falsa-lacuna-de-tempo” a babá. Sem falar do poder tamanho que exerce. Convenceu uma massa de gente a pensar que ficar acordado até tarde e prejudicar o próprio sono pra se meter e ver vida dos outros (que pediram pra isso acontecer) pode ser interessante. Ou mesmo irresistível.

Incrível, não é mesmo?
Eu acho.

E pensar que tudo começou tão timidamente...
Há não muito tempo atrás (pouco mais de meio século, falando-se mundialmente), a TV era artigo de luxo. E ninguém achava que as pessoas deixariam de sair ou de fazer quaisquer outras coisas pra ficar em casa de frente àquela caixa luminosa e barulhenta da sala. Engraçado pensar que, na época do governo Dutra, aqui no país, nem tinha transmissão de canal de TV e (o que status não faz...) a “alta classe” importava TVs.

Até que nos anos 70 (quando veio a TV colorida pro Brasil), a coisa muda pra valer.
De lá pra cá, vieram novelas, programas dos mais variados tipos, até os reality shows. Não vou falar aqui da Globo, seus lucros monstruosos e a imprensa suja, porque seria realmente extenso; então deixa pra outro post. Falando em reality shows, minha “tia-ídolo” passou pra mim um pps (apresentação de Power Point) bem legal. Gostaria de compartilhar com você.

Download

Mas, há algo de errado.
Pense.
Gosto de uma expressão que é citada na Bíblia: “comprar tempo”. Pense bem: quando você compra algo, na verdade você faz uma troca. O que você tem é o dinheiro, e ele é valioso. Mas, se você compra, é porque, naquele momento, o produto é mais importante que o valor representativo da moeda (o dinheiro). Comprar tempo tem a mesma idéia; troca-se uma atividade por outra mais importante. Vejo as pessoas ligadas, escravas da TV. Elas têm sim o que fazer; sempre há o que fazer (ou ao menos, constantemente). E deixam de fazê-lo por causa da TV. Mães deixam a TV de babá, e ficam fazendo qualquer outra coisa. Será que isso é mesmo saudável? Bom, já que é óbvio que não, é melhor fazer outra pergunta. Será que precisa mesmo ser assim? Agora é uma questão de disciplina.

Além disso, ainda tem um tal de “poder de mídia” (eu que inventei). Na TV passam aquelas lindas mulheres; é ditado um padrão de beleza a ser seguido, e, conscientemente ou não, as pessoas sentem-se movidas a obedecê-los; são hipnotizadas. Carreiras, opiniões, roupas, status, comportamento... Tudo passa por lá. Você sente-se influenciado? Eu confesso que sim. Mas, também confesso que tento equilibrar isso. Não que por causa dessa enorme crítica que eu estou escrevendo agora (e você lendo) você vá deixar de assistir TV. É como eu já disse: é uma questão de autodisciplina.

E de liberdade. Porque você tem sua autonomia, não tem? Então, também não deixe a TV mandar em você.

Trilha sonora... E visual. Usando um recurso pouco mais moderno que a TV, assista aí nesse pc mesmo (até que se possa acessar a net por TV ou qualquer outra coisa) esse vídeo. Observe como o robô fica hipnotizado pelo que outro robô diz. Além disso, como a TV faz, o robô só fala frases com verbos no imperativo (dá ordens); uma logo após a outra, em considerável velocidade, eu diria. Será que somos, às vezes, robôs que obedecem? Ou sempre?
O vídeo é Tecnology do fabuloso Daft Punk.

Carnaval e chuva

2007-02-18T13:18:00.000-03:00

Carnaval e chuva... Parecem não ter nada a ver. Mas de mesma mãe nascem dois filhos completamente diferentes; assim como agora os dois andam juntos na minha cidade e nestes meus dias que ainda correm à solta. Na verdade, andam. Engatinham, seria melhor. Lentos como uma tartaruga morta dormindo.
Não se entende o comportamento humano, não se compreende como as coisas podem misturar-se sem ter absolutamente nada a ver. E além de tudo, para eles, parece divertido. Pelo menos para mim não está sendo nem um pouco divertido. A única coisa legal é que, devido às chuvas, posso vestir minhas blusas de manga longa que tanto gosto sem sentir-me tão ridícula. Boa sensação.

Ontem, depois de uma vã tentativa de vencer a chuva, cheguei toda encharcada em casa. Mas isso não foi tão ruim, culpa da minha admiração pela chuva. Pela chuva e por essa linda praia aqui pertinho de casa. Esta praia é um mimo que parece só meu. É um lembrete à minha sensibilidade; apesar de que todo santo dia eu a vejo, e ela está ali, paradinha, no lugar de sempre, não posso esquecer de quão bela ela é.

Minha rua já não me parece tão interessante ou animadora. A não ser quando dou de cara com ela porque vou sair. Isso sim é um ótimo motivo pra ver a rua. Não tenho convite nem dinheiro pra ir a lugar algum, o que é um paradoxo completo à minha vontade. Enquanto isso, mais uma vez, espero ele me ligar, pra ver se este dia ganha, enfim, alguma graça. Ou algo parecido.

Carnaval 2007

2007-02-16T17:22:00.000-03:00

Daqui a 12 dias, o blog faz um ano.
Um ano de boca no trombone, e foi muito bom poder jogar conversa fora. Um monólogo compartilhado.

Quanto a hoje, véspera de carnaval, é um dia duvidoso pra mim.
Começou meio mal, com meu pai olhando o corte na minha perna. Alguns minutos depois, já era hora de levantar e ir pra escola. Chegando lá, tive aula de Genética, Álgebra, e mais alguma coisa que eu não me lembro bem e, no momento, não estou muito a fim de fazer esforço pra lembrar. Aliás, em falar em esforço, eu tive que fazer um esforço significativo pra continuar acordada. De vez em quando, dava, de leve, uma cochilada.

Há alguns dias atrás, tinha pedido ao Alex (um amigão que trabalha perto da Galeria do Rock daqui de Fortaleza) pra ir ver os preços dos cds da Siouxsie. Então hoje, após a aula, fui lá na galeria e comprei um cd; "The Best of Siouxsie and the Banshees". Eu tinha que ter pelo menos um cd de uma das minhas bandas favoritas xD (ou A banda favorita; nem eu sei direito).

Esperava uma sexta bem melhor que essa, e acho que o problema é justamente esse.
Combinamos de fazer um passeio pela cidade.
Mas ninguém pensou que hoje seria pré-carnaval, e aí, todo mundo furou =/
Se bem que, aqui no Nordeste, carnaval feriado nacional cai como uma luva. Tem pré-carnaval, carnaval, pós-carnaval, carnaval fora de época, Fortal, sem contar com as muitas versões de Fortal pelo Nordeste inteiro. Então, apesar de o carnaval oficialmente só começar amanhã, já é possível ver gente bagunçando no meio da rua.
E o pior não é nem a bagunça.

É a violência.

Todo bairro é perigoso, então imagina periferia. Vira uma armadilha só.
Então ninguém pode ir pra casa de ninguém.

E eu to aqui, muito chateada com essa droga de carnaval, de pijama, porque eu sei que eu já não vou mais sair de casa, e muito menos alguém vem aqui. Mais um sério agravante: faz mais de um mês que eu não o vejo. Sim, ele. Acho que isso é o que mais me dói. E pra mim, é tão contraditório quanto ouvir "I won't cry for you" do Black Sabbath, acabando-se em lágrimas. Mas é mais ou menos isso que eu estou fazendo, e me achando ridícula. Como Carlos Drummond disse, o amor é mesmo ridículo. Mas parece mais ridículo ainda quem teve uma vida inteira e nunca fez isso.

Passei na locadora de dvds hoje, aluguei quatro filmes; um de brinde. Não lembro o nome de todos; por isso não vou citar.
Mas a minha vida já melhorou muito em um ano e pouco, e há de ficar ainda melhor, mesmo com momentos chatos como esse. Por enquanto, ela vai rolando que nem bola de neve. E crescendo... Ainda estou correndo atrás dela (mais uma vez, escorregou de minhas mãos), e logo, logo, eu a pego de novo, e, com esta em minhas mãos, eu faço o que eu quiser. Eu a controlarei.
Até que ela, sem querer, escorregue de novo.

=)

Em azul, amarelo e lilás
As cores brincavam em círculos
Semi-círculos, esferas, elipses
Pareciam portais
Parecia o mundo atrás do espelho

Eu quis tocar, quis atravessá-los
Mas eram só visões, imagens
Estava grudada, e não conseguia sair
E quando abri os braços, nada aconteceu

O vento balançava meu cabelo
Mas eu não podia andar contra ele
Podia sentí-lo contra mim
Mas não podia avançar contra ele
Era ruim...

Falo como se fosse ontem ou semana passada
Mas é exatamente agora que acontece
Teletransportes são mera ficção
E perceber isso é doloroso
Porque quando você se dá conta disso
Quando precisava que isso fosse real

Mas o caso é esperar?
Ou continuar tentando sair daqui?
Lutar pra alcançar o que apenas o olho fechado vê?
A única alternativa é tentar
Afinal, sem filosofias
A vida inteira é uma tentativa
De atravessar o espelho
De superar a si mesmo
De buscar o melhor
Mesmo quando impossível
E assim fica mais fácil

Mais uma fotinha: eu, "morta" de feliz com esse "cdzão". Sonho o.O

Probabilidades

2007-02-09T13:45:00.000-03:00

Estou ouvindo alguém tocar piano. Mas a voz de quem canta não me garante que quem toca canta. Afinal, eu canto, mas, não sei tocar nenhum instrumento. Então não é obrigatório.

Obrigatoriedade.
Hoje pode muito bem não ser um dia especial. Nem amanhã. Nem nunca. Mas há uma probabilidade enorme que algum dia seja, deveras, uma maravilha, mesmo que, simultaneamente, uma raridade. Porque, afinal de contas, não é possível que em tantos dias não haja NENHUM que preste.

Observou?
As coisas são um monte de probabilidades. Na vida (aqueles que têm objetivos, que se mexem, é claro), nós apenas tentamos direcionar as probabilidades a nosso favor. É uma tentativa de fazer com que as águas corram pra onde a gente quer. Mas os rios, mares, bacias aquáticas, são muito maiores que nós! Mas mesmo assim não podemos desistir!

Chegar a essa conclusão faz-me sentir mais ou menos como eu me senti quando aprendi sobre entropia na escola. Achava que as coisas simplesmente tendiam a atingir estabilidade. Mas na verdade não.

Por isso que eu ainda digo: tudo é uma questão de probabilidade. Se não se pode dar respostas exatas às coisas, como aparentemente os cálculos matemáticos têm, é tudo provável; tudo pode acontecer, e parece ser um único ponto final.

Mas não significa que eu queira fazer Estatística na faculdade. Mas, isso também é uma probabilidade. Afinal, tudo é possível, como eu já disse. Inclusive eu repetir palavras querendo que você leia isso e entenda o que eu quero dizer. Talvez você aí goste. Talvez você odeie e ache um belo saco. Continuo falando de possibilidades.

Mas, como esse texto tem que terminar uma hora, então já chega.

Passeeeeeeei!!!!

2007-01-31T14:05:00.000-03:00

Sabe quando, nos filmes, a personagem está pendurada, segurando apenas na mão de outra personagem, já na pontinha dos dedos e, repentinamente, é puxada de uma vez pra um lugar seguro. UFA! E dá aquela alegria...

Sei que isso é um extremo exagero.
Mas foi mais ou menos assim que eu me senti hoje. Fiz o Teste de Nível da Casa de Cultura Britânica da UFC (Universidade Federal do Ceará) e... P A S S E I!!!! Isso mesmo: PASSEI!!!!! Dá pra imaginar a alegria? Nossa... 88 vagas, e a 43ª é minha e ninguém me tira!

Além disso, desde anteontem (29 de janeiro de 2007), recomeçaram minhas aulas. E a dificuldade pra acostumar com o despertador apitando às 5:00 da manhã é grande... Ando "dormindo" até a parada mais próxima pra ir à escola. Mas, confesso que estou bem feliz com a volta às aulas.

Ritmo e sensibilidade musical ~~ dob

2007-01-28T12:55:00.000-03:00

Se eu pudesse ter orgulho de ter inventado uma palavra, queria poder ter a autoria da palavra "sensibilidade". Minha sensibilidade é o que me garante que estou viva.
Você já parou pra pensar na palavra "Sentir"?
Isso mesmo.
O que você sente?
Sensações, sentimentos, impressões... São formas de nosso corpo reagir a tudo que recebe e que o cerca. E é impressionante, fascinante observar essas "reações". Gosto de coisas que provem minha sensibilidade.

Até em matéria de música.
Música que mexe com os sentidos.
Quer um exemplo?
Bom, eu vou ser bem específica.

BJÖRK.

Já ouviu falar? Isso ae, Björk. Pronuncia-se biiorc. É islandês. Tenho minha própria definição para musicalidade; a capacidade que a música tem de mexer com os sentidos, incitar a sensibilidade. Em suas músicas, aparecem um milhão de sons, ruídos, instrumentos, tudo ao mesmo tempo. Mas, se alguém ouvir sem prestar muita atenção, não vai perceber a maioria dos sons. Porque tudo junto não fica no mesmo tom, mas entra em sintonia perfeita. Melhores músicas: Hidden place, Enjoy. Ela mistura sussurros a letras simples mas incrivelmente sensíveis, gritos a jazz, sons que parecem insetos com teclados... Nossa, é lindo demais!

Björk

Experimentalismos eletrônicos também costumam me chamar atenção. Especialmente EBM e electrorock.

Ultimamente ando ouvindo muito Madonna, e diria que até compraria o seu último álbum, Confessions on a dance floor. Amei o que ela fez em Die another day, quando misturou instrumentos clássicos (orquestrais) com techno e outros experimentalismos eletrônicos. Ficou demais.

Falando de rock (junto à música eletrônica e ao folk faz o trio das minhas paixões musicais), o My Dying Bride me surpreende com a música For my fallen angel. Novamente, instrumentos orquestrais junto a elementos de Doom Metal dão um ar pesado à música. O que me surpreende é que a música é quase um instrumental. Mas só de ouvir, já me dá uma vontade de chorar. Acho incrível pensar que ondas sonoras são capazes de mexer com a gente a ponto de mudar o nosso humor. Causar-nos claras reações.

Patti Smith

Falando de punk e rock alternativo, eu citaria uma das minhas cantoras favoritas: Patti Smith. Em meio a guitarras de um punk "pré Sex Pistols", ela fala de um mundo melhor, de amor, questiona porque as coisas são como são, fala da vida, conta histórias, reclama, xinga, e é extremamente humana. Ela pergunta se, vendo o mundo ao seu redor, você consegue simplesmente "se comportar". Do you like the world around you? Are you ready to behave?.

Isso sem falar em Nine Inch Nails e Siouxsie and the Banshees (pós-punk/ gothic rock muito vanguarda...), que também me fascinam.

Siouxsie

Então, quando for ouvir música, pense no que ela tem "demais". Por que você gosta dela? O que ela te faz sentir? Sentir a música é uma maneira de ser sincero consigo mesmo

Tempo e paciência

2007-01-26T14:02:00.000-03:00

Eu quero e preciso de tempo. Tempo pra fazer o que eu quiser e não se preocupar com uma hora marcada. Fazer o que quero sem pensar que alguém vai me ligar ou me dar uns gritos pessoalmente mesmo, me cobrando alguma coisa. Simplesmente não queria pensar agora, a não ser que eu quisesse. Acho que, no fim, eu só queria parar um pouco agora e fazer o que gosto. Queria não depender de ninguém pra ir lá e fazer com que tudo acontecesse conforme a minha vontade.

Não quero parecer egoísta... Afinal, quando tenho paciência e tempo, tenho idéias tão humanistas, que nem lembram a pessoa que controla os dedos que digitam essas palavrinhas de desabafo em "sussurro escrito" agora.

Dois dos muitos relógios da minha casa estão parados neste exato momento, e nem por isso o tempo pára.

Estou pensando nos erros gramaticais, especialmente de colocação pronominal, que já cometi até esta frase, mas não estou com paciência pra ir lá e corrigir. Ou talvez eu nem tenha tempo, e já fingindo que tenho, fico pensando nisso. Ou, ainda, eu só queira ficar mais original e livre, escrevendo assim: do jeito que deu na telha.

Sei que ainda tenho tanta coisa pra aprender... Mas sinto nesse segundo meu cérebro atrofiar-se e um pequeno regresso dói-me a cabeça. Mas, sendo mais positiva, talvez, só o fato de eu querer e estar escrevendo isso aqui, já prove que essa tímida loucura não é lá tanto regresso, ou burrisse, sendo mais simples.

Vou escrever mais seicentas e sessenta e seis palavras e nem por isso vou estar satisfeita. Eu não vou ganhar mais tempo, e nem as coisas serão como eu tanto quero. De imediato. Assim, "bum" e ele aparece aqui, ou a gente aparece lá, ou mais umas mil horas hoje só pra fazer as coisas darem certo.

É, quem não tem tempo e quem tem tempo de qualquer forma tem que ter paciência.Mas e quem não tem nenhum dos dois?
Tô ferrada.

Já vi que tempo torra paciência. Devíamos matar o tempo?

Medo

2007-01-22T12:50:00.000-03:00

Congresso Internacional do Medo
Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio, porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

(ANDRADE, Carlos Drummond de. Poesia completa e Prosa)

M e d o
Me - do
Medo.

Você tem medo de quê?
Naturalmente, eu diria que o medo é aquilo que nos impede da exposição a situações que, supostamente, oferece risco.
Mas de tantos lugares diferentes nós já fomos prejudicados, que hoje é difícil estabelecer padrões sobre o que deve ou não tornar-se objeto de medo.
Sociedades inteiras moveram-se, e quando chegaram ao destino, mataram quem acreditava que iria viver melhor.
Mães abandonaram filhos.
Precisamos de ajuda pra proteger-nos dos pobres que não têm o que comer. Porque eles vão vingar a desigualdade social em vítimas menos atingidas.

E que acontece depois de toda essa vida?
A gente morre.
Morre com medo.
E simplesmente acaba.
É triste, não é?

Mas pode ser pior. Pior quando, mesmo depois de morto, ainda tem gente que diz que há motivo pra medo. Nem quando morre, essa história acaba. O centenário medo de ir pro inferno, ou de ficar preso milhares de anos a uma condição.
Quanto medo!

O medo dominou os corações de cada um e do povo como um todo. É uma densa nuvem de fumaça que não permite que as pessoas enxerguem nada, além da densa nuvem de fumaça.

Mas...
Ande agachado.
Rasteje.
Cave.
Ache os lençóis subterrâneos de água, ou ande na pontinha dos pés, até fugir da névoa negra.

É cada vez mais difícil e necessário fugir desse sufoco.
Senão, ninguém vive, não dá.

E quando achar a água pura e límpida dos leçóis d'água, beba com vigor. Sinta cada molécula de H20 descendo e molhando sua garganta, sinta prazer nisso.
O mesmo quando conseguir achar o ar puro. Encha os pulmões de ar puro, e expire toda a fumaça preta que entrou antes.
Quando não tiver medo, quando estiver alegre, seja alegre até a última pontinha de alegria. Porque, infelizmente, o medo existe.

E existem aqueles que passam toda a vida com medo.
E existem aqueles que enfrentam o medo com as outras coisas boas que acumularam, usando de munição.
Meu incentivo é: que você esteja superarmado, a vida inteira. Ou pelo menos, enquanto houver medo.

(Imagem: PORTINARI, Candido Mulher com filho morto)

Superavôs

2007-01-20T13:28:00.000-03:00

Cangaceiros e mulheres - Candido Portinari

Ah, meu Ceará...
Lembro de como eu achava chato História do Ceará. Vejo hoje como isso é absurdo! Gosto tanto de cultura e rejeito a do lugar onde nasci? Bom, que bom que eu já mudei de opinião.
Ontem mesmo estava comentando com ele. Relembrei as histórias que meu pai contava sobre a sua família. Lembro que meu pai dizia que meu bisavô (mesmo em plenos anos 70) ainda andava de facão e armas nas calças. Dizia ser cangaceiro. E ai de quem mexesse com ele! Minha bisavô (que cheguei a conhecer, faleceu perto de uns 90 anos) tinha pele clara e olhos azuis, e desprezava meu avô, moreno.

Mesmo que eu nem passe nesse IMPARH. Eu aprendi um montão de coisa, e isso já valeu. Valeu mesmo tudo que estudei.

Engraçado essa história de cangaceiro. Tenho 3 visões sobre eles: (1) a dos livros de história, (2) a da literatura (exemplo: Auto da compadecida, de Ariano Suassuna, que já li mais de duas vezes) e (3) a das histórias da minha família. Meu avô materno, ex-militar, mais conservador, já diria outra coisa sobre os cangaceiros. Diferente do que meu pai diz.

Mas sei que é muito legal ver a história viva. Senti-la. Você finalmente se dá conta do seu lugar na história. É uma sensação muito boa.

Ao mesmo tempo, são lembranças ruins.
Um Ceará miserável, pobre, sofrido. Os coronéis por aqui nem tinham dinheiro: só terras, poder e apoio das oligarquias. Se eles não eram la tão ricos assim, imagina o povo mesmo. Viviam morrendo de medo dos coronéis, de perder o pouco te terra que tinham. De perder a vida.
Restou a voz.
Que tantas vezes foi silenciada, mas uma hora ecoou, voou, e todo mundo ouviu. O Ceará foi o primeiro estado a abolir a escravidão (25 de março de 1884). Patativa do Assaré mal sabia ler e ganhou destaque no mundo à fora pela poesia. Rachel de Queiroz, em O Quinze retrata o desespero do retirante durante a seca.

É, a gente sofre.
Eles sofreram, aliás.
E quando paramos de sofrer no corpo, somos silenciados pela ideologia pós-modernista?
Não podemos calar-nos. Por todos que sofreram antes de nós... Não podemos.
Não é?

Reverso/inverso nunca desfeito

2007-01-19T14:06:00.000-03:00

You say you want a revolution
Well you know
we all want to change the world
[...]
But when you want money for people with minds that hate
All I can tell you is brother you have to wait

Revolution 1 - The Beatles

Essa música fez-me lembrar do que estava estudando há pouco... A guerrilha no Brasil, durante a ditadura militar (1964-1985). A intenção foi boa, e aparentava que ia dar certo. A repressão no governo de Costa e Silva era dura, e os estudantes, organizados no UNA (União Nacional dos Estudantes), protestavam e reagiam à pancadaria. Mas, com o tempo, a guerrilha foi se dissolvendo... O AI-5 foi o golpe mais duro da ditadura... Casas poderiam ser invadidas, toda e qualquer instituição ou pessoa poderia ser espiada. Além disso, a imprensa que vigorava era favorável ao maldito governo vigente e divulgava uma imagem marginalizada, pessimista e mentirosa sobre os guerrilheiros. E, como o episódio tenentista dos 18 do forte, não tiveram o apoio esperado. Eram poucos guerrilheiros, e a gurrilha no Brasil praticamente morreu. Apesar de que foi aqui mesmo que ocorreu a mais longa marcha de guerrilha de toda a história: 25 000km percorridos pela Coluna Prestes. Assim, o regime militar perdura até a década de 1980. Ah, morre, desgraça.

Lendo essas coisas dá um ódio no coração. Brasil: nunca mais, de Paulo Evaristo Arns, é um livro que eu nunca consegui ler por completo. Quando leio coisas similares, choro. O livro conta casos de tortura durante o autoritário e opressor regime militar. Pergunto-me como aqueles PMs que invadiram aquela igreja durante a missa de sétimo dia do estudante assassinado puderam, com tamanha frieza, descer a paulada em todo mundo por lá. O que pensavam essas pessoas? Sim, o que estava em suas mentes? O que tanto as cegava? Minha cabeça enche-se de perguntas...

Quanto à música citada logo no começo do post, considero a declaração citada muito fria. Mas ao mesmo tempo realista. Infelizmente, muitas vezes parece que vamos ter que esperar sentados. Pessoas de "mentes com ódio" não vão usar seus recursos a favor de quem precisa. Tantos governos nesse país olharam o cenário urbano enquanto 60% do país estava no campo. Desde as Reformas de Base, que só chegaram a ser pronunciadas em março de 1964 pelo Jango, nunca mais nenhum governante falou em planos realistas pra realização da sonhada Reforma Agrária.

Céus.
Quem são eles...
Será que o que somos e o que seremos é sempre o que eles querem?

Anarchism!

2007-01-18T19:01:00.000-03:00

Não, eu não me importo em escrever o título em inglês. Porque não me considero uma cidadã brasileira, mas uma cidadã do mundo. Isso mesmo, anti-patriotismo. Independentente dos limites geográficos, étnicos etc, estabelecidos por gente que não sabe nem dá a mínima pra minha existência, eu posso gostar do que está além dessas fronteiras. Não gosto só de flores do meu jardim, e vou trazer as que gosto que não estão aqui pra perto de mim.

Finalmente terminei de ler o velho livro (pelo que constatei, datado do fim da déc de 60)de História do Ceará. Velho não porque é da déc de 60 (afinal, estou ouvindo Patti Smith agorinha mesmo, uma de minhas cantoras favoritas; da déc de 70, não muito longe) mas pelos conceitos. Infelizmente, o primeiro presidente da maldita ditadura militar, Castelo Branco, era cearense. E até pra esse cara o livro fez altar. Elevou os jesuítas, elevou os brasileiros que ajudaram a deteriorar o Paraguai e não dar-lhe a mínima chance de sequer cheirar os velhos tempos de curta prosperidade. Sim, fico revoltada com a venda do patriotismo.

Ainda pro IMPARH, terminei de estudar Brasil colônia, primeiro império, período regencial, segundo império e república velha. Estou estudando as revoltas da República Velha, quando os ideiais de Comunismo, Socialismo (e o meu favorito) Anarquismo começam a aparecer por aqui; em especial devido aos estrangeiros que vinham trabalhar por aqui e alguns operários esclarecidos.

Já aprendi bastante coisa hoje, o que me custou olhos pesados e a previsão de que eu vou dormir bem cedo em cima de um livro esta noite. Por exemplo, não sabia que D. Pedro II era maçom! E foi justamente na época da crise do segundo império que o Papa Pio IX disse que era proibido misturar catolicismo com maçonaria. Quando li isso, pensei: "ah, mas só mais um acrescimozinho não tem nada não, seu Papa... Vocês já puseram tanto paganismo no meio das doutrinas de vocês que só mais uma coisa nada a ver não faria muita diferença...". Você não acha?

Enfim, nesses dias de estudo, costumo acordar bem cansada. Nem eu sei como eu levanto da cama. Meio que ressussito e demoro a reacostumar-me com o fato de estar viva, algo do tipo. Mas esses dias, não lembro quando, acordei e fui ainda de pijama pro quintal, olhar os coqueiros da vizinhança e sentir o leve sol das 7 da manhã. Mal abri os olhos, ainda inchados, mas não me arrependo de ter feito isso.

Ler essas coisas só me faz mais revoltada ainda. Eu queria poder fazer mais que simplesmente formar minha própria consciência (o que eu acho muito individualista). Queria poder mudar pra valer. Mas, infelizmente, não depende só de mim. Juro que faço minha parte.

Eu, cygoth? Imagina...

2007-01-15T18:22:00.000-03:00

Hoje, no pouco tempo que fiquei na internet, despertei minhas revoltas...
Parei de estudar história do Ceará por alguns segundos (juro que nunca mais olho a Praça do Ferreira do mesmo jeito; juro ter maior apreço...) e vim pro pc. Mais uma vez, acabei em páginas e em arquivos de EBM e Industrial. Tenho certeza que vou voltar aqui mais milhões de vezes com temáticas de tecnologia pessimista. Apesar de que eu sou bem pacifista.

Sim, admito que a tecnologia trouxe-nos uma série de benefícios. Faço uso de tais todo santo dia, e demoraria muito tempo pra levar a vida num mundo "retrógrado" tecnologicamente. Mas, muitas vezes, avanços tecnológicos vieram de objetivos nada nobres, pingaram sangue nas páginas da história e dilaceram lágrimas e vidas conscientemente ou não numa sociedade que faz tudo acelerado demais.

Em troca de nossa segurança e saúde, perdemos cada vez mais a privacidade. Vão instalar câmeras nas privadas porque pode sair de lá um terrorista e seqüestrar o banheiro. E parece que não podemos reclamar disso: de um lado a segurança, do outro a privacidade, e no choque, ácido e base se neutralizam, terminam em água e sal. -1 e 1 viram 0. Matéria e anti-matéria explodem. Não sei que tipo de reação acontece nesse caso ético, mas coisa boa não é. A tecnologia por vezes aparenta não querer beneficiar-nos, mas ver os nossos limites. Até que ponto "ultrapassar limites" é uma idéia realmente positiva? Fomos ensinados a superar limites, quando na verdade, apagamos linhas imaginárias: limites existentes, na tentativa de quebrá-los, resultam em confrontos nada benéficos, como o citado.

Ao fazer uma compra, você troca dinheiro por um produto. Um quilo de arroz, por exemplo. Mas por quê? Porque, ocasionalmente, mais vale ter o arroz pra comer que o dinheiro. A questão é: quando vale a pena trocar um pelo outro? Quando vale a pena trocar privacidade por segurança?

Se você for MESMO assistir o vídeo abaixo, seja perceptivo. Note os "seres humanos" serem vigiados, expostos a diversas situações, induzidos. Mas são praticamente insensíveis. Talvez ainda não estamos na Matrix; máquinas ainda não declaram guerra aos presidentes. Mas tem humanos assumindo esse papel. Quem quer ser o experimento? O ratinho de laboratório?

Pé na estrada; teoricamente

2007-01-15T18:00:00.000-03:00

Fim de semana até legal, movimentado.
Não fui muito longe; ainda era região metropolitana de Fortaleza, mas deu pra sentir o gostinho de viajar. Já tinha estradas sem muitas construções e um céu lindo.

Estava me sentindo um pouco jornalista: com a câmera na mão o tempo inteiro, pronta pra fotografar qualquer coisa que pudesse ser interessante. Estava séria, atenta à paisagem, e pouco conversei no carro...

Acho engraçado às vezes como eu encaro as coisas. E muitas vezes me pergunto se isso é comum (acho que não, pelo menos eu ACHO): tenho mania de observar as coisas além. É como se eu sempre quisesse sentir mais do que o normal, ver além do óbvio, coisa do tipo. E queria enxergar, nas coisas mais simples, coisas interessantes.
No fim do fim de semana, fui à casa de uma amiga, encontrar outros amigos.
E pra terminar o dia, uma ótima companhia. De alegrar o coração. Sim, algo mais... Mas apenas por telefone. =/

Já hoje, discuti várias vezes com a minha mãe, mas teve uma vantagem: eu descobri como eu mudei. Em 3 minutos eu já pensei o suficiente pra não agir mais sob efeito da raiva da última discussão. E perceber isso é ótimo. Pode parecer beber veneno sorrindo. Mas sorrir é sempre bom, não é?
Quis entrar no quarto e não sair mais. Estudei até dar sono, apesar de que eu não dormi mesmo. Fiquei apenas vegetando, com meus famosos "olhos de peixe morto", fingindo estar acordada com a cara. Engraçado isso...

Este post termina por aqui. Tenha um bom fim de dia. De preferência, mais fácil que o meu.

Alegria!

2007-01-08T13:41:00.000-03:00

Que fim de semana m a r a v i l h o s o! Fazia tempo que não me divertia tanto!
Estive cercada de amigos e risadas...
Ouvi tantas palestras interessantes... Aprendi que preciso mesmo melhorar minhas tendências consumistas. E é o que vou fazer.

Falando em consumismo...
Desde o mês passado que eu penso em falar do Instituto Akatu (http://www.akatu.org.br). Lembro de ter visto na TV Cultura uma reportagem a respeito. Lembro-me bem do comentário de um representante do instituto: "ninguém joga uma pasta de dente pela metade. A gente troca quando acaba. Mas trocamos o celular mesmo em perfeitas condições. Será que isso é realmente necessário?"

A educação no consumo (o ideal dessa instituição) é muito importante. Uma pessoa consumista vive se metendo em dívidas, e faz pouco caso de sua própria tranqüilidade. Uma sociedade consumista tem a economia comprometida (SPC e Serasa...) além de prejudicar o meio ambiente, por gerar muito lixo e extrair de forma inapropriada os recursos naturais. Além disso, consumismo é fútil. É como querer encher um balde com um furo enorme em cima e em baixo: nunca vai encher; a pessoa consumista nunca estará satisfeita.
Então, definitivamente, é inútil.

É uma questão de autodisciplina e consciência. A vida pode ser muito saudável, agradável e tranqüila sem algumas dívidas, não é?

Ainda falando do Instituto Akatu, o site oficial fornece (endereço já citado acima) informações e notícias sobre ações ecológicas e conscientes realizadas no Brasil, além de mostrar o que o instituto em si faz para reverter o quadro consumista. Muito bom, aprovado. Você está disposto a mudar, pra melhor, você, o seu país e o mundo? Eu estou.

Matilda?

2007-01-05T17:17:00.000-03:00

Filme inédito na TV plim plim (carinhosamente, Globo)!
Brincadeirinha.
Matilda passou mais uma vez. A menina ainda tinha fraldas e já escrevia o próprio nome. Não tinha a altura de meio corpo humano e já tinha devorado todos os livros infantis de uma enorme biblioteca pública. Mas vivia numa família completamente ignorante, arrogante e insana. E que não dava a mínima para o prodígio. Esse era mais ou menos o lar de Matilda. Seu dia-a-dia era feito de horas e horas de leitura.
Claro que isso tudo é pura fantasia, nem superdotado é um ser hiperdesenvolvido desses.
Mas eu fico fascinada.
Confesso que sinto um pouco de inveja da Matilda.

Mas depois de algumas horas, vem a satisfação. Minha mãe, que assistia o filme comigo, comentou: "essa menina lembra você: passa o dia inteiro lendo". Fui ao céu e voltei. Sim, fiquei lisonjeada. Ah, que delícia é o reconhecimento. Mas claro que eu não sou nenhum prodígio. Na verdade, não sou nem um terço do que queria ser. Entretanto, minha mãe me ama, e isso já é um bom avanço.

Falando em livros...
Ontem fomos às compras no hipermercado de sempre e à moda de sempre. Meus pais vão às compras e eu vou aos livros. Sento no chão mesmo, quando acho um livro interessante pra ler. E ontem eu achei. Sempre tenho curiosidade de saber porque os livros mais vendidos são os livros mais vendidos, ou seja; o que eles têm de tão interessante. Na maioria das vezes, acabo descobrindo que é quase sempre a mesma receita: doces chamam atenção de crianças, assim como esses livros têm elementos de literatura infanto-juvenil. E confesso que eu também me rendo. Gosto de um bom suspense, e aqueles contos cheios de elementos históricos, filosóficos, heróicos, místicos etc.
Mas tinha algo diferente naquela prateleira ontem.
O caçador de pipas, de Hosseini Khaled, tinha chegado lá em edição especial ilustrada. O livro ficou realmente muito bonito. Finalmente, tive motivação suficiente para lê-lo. Sentei e li 36 páginas. Foi o suficiente pra fascinar. Mas não pra saciar.
É um bom livro pra quem não entende muito de Afeganistão; pra quem não vai muito além de Talibã e Osama Bin Laden (como eu, diga-se de passagem).

Ainda tem muita coisa pra ler no meu quarto. Falta terminar a revista Aventuras na História desse mês, a Superinteressante desse mês e a edição especial de 20 anos da Super. Sem contar com o livro de História do Ceará que peguei emprestado com uma amiga pra fazer um concurso (ÍMPARH). Na foto, eu lendo um artigo da antepenúltima edição da Super, sobre a teoria do Multiverso. Coincidência ou não, nesses dias meu pai alugou um filme do Jet Li que falava disso mesmo. Achei um máximo, afinal, eu estava meio que por dentro do assunto.
Li esses dias sobre Frederick Taylor, e vou fazer um post a respeito. Pretendo.

No momento, estou pensando no amanhã. Expectativa de um dia legal tira a concentração de qualquer um. Portanto, falaremos de capitalismo, Frederick Taylor, Ford e outras comédias em episódios seguintes.

Tenha um bom fim de dia.

Dia de chuva ''''\õ/'''

2007-01-05T12:27:00.000-03:00

Mais um dia de chuva!!
Normalmente, seria só alegria! Poderia ficar toda encolhida numa cama enorme só pra sentir uma inocente sensação de poder. Pensar em chocolate quente, e, quando um pouco da preguiça fosse embora, eu concretizaria doces pensamentos. Ouvir música atmosférica, Dead Can Dance, Cocteau Twins, Enya, Loreena McKennitt, e sentir pelos ouvidos a vida eterna por um tempo. Ah, que agradável dia de chuva seria!

Mas, não.
Não dessa vez.
Minhas coxas dóem e eu não tenho tempo pra, sequer, deitar. Programar-se pra eventos é sempre uma loucura... Especialmente quando se tem um cabelo tão rebelde quanto a dona. Da última vez que ele ficou lisinho, tirei um montão de fotos, especialmente antes de lavá-lo, ao chegar da academia. Ele vai ficar lisinho assim de novo ainda hoje, pelo menos eu espero.

Agora eu vou almoçar. Ainda pensando na correria que eu vou passar ainda hoje. Andei lendo umas coisas muito interessantes, eu diria, e pretendo comentar um pouco mais tarde, quando tiver um pouco mais de tempo que agora.

Tenha um bom dia.

Agonia

2007-01-02T17:40:00.000-03:00

Interessante como as coisas mudam rápido. Ou é o tempo que passa rápido. Ou pode ser, ainda, defeito do tempo cronológico (a máscara para o tempo, aquele tempo meio físico meio abstrato, e bem mais difícil de explicar).
Bom, o fato é que eu acordei às 9:00 no feriado de Confraternização Universal (ou, mais realisticamente, o dia oficial da farra universal), até bem animadinha. Lembro-me de ter lavado umas louças aqui em casa e depois ter entrado no meu quarto, passando algumas horas cantando, dançando Cansei de Ser Sexy e rindo. Não almocei em casa, mas logo estive de volta. Não lembro de muitos detalhes, sei apenas que estava lá pras 14:00 no pc, baixando o álbum "Pornography" do The Cure e sem ter muito o que fazer.
Sim, o tédio começava a tomar conta de mim.
Até que ficou insuportável. E em plenos 49% de download, desliguei o pc (o que é muito raro mesmo), planejando ir dormir. Que nada. Não consegui grudar os olhos. Fiquei em agonia; rolando de um lado pro outro, altamente irritada. Não suportava nem sequer falar sozinha, apesar de que, naquele momento, eu queria falar com alguém o que estava sentindo.

Como alguém muda tanto num dia só?

Resolvi ouvir música.
Troquei de cd 666 vezes (não finja que você não sabe que isso é uma metáfora. Dera eu tivesse 666 cds pra trocar!).
Alguns, eu até ouvi um pouco. E, tentando fugir da tensão, me esforcei pra me concentrar nas músicas. Normalmente, eu viajo fácil, mas dessa vez precisei franzir a testa.

Mas enfim, depois de um tempo, mais uma vez, o conhecimento me salva. =D
Algo na minha cabeça já insistia pra que eu pegasse algo pra ler. Durante algum tempo, resisti. Mais algumas horas e lá estava eu lendo mais 20 páginas da revista Aventuras na História. Minha querida revista. Depois, mandei uma mensagem de voz pra uma amiga, que logo foi respondida. Comecei a melhorar.

À noite, ele me ligou.
E, bom, o dia terminou.
Bem, eu diria.

Mecânica

2007-01-01T14:51:00.000-03:00

Já nem sei qual é o real problema.

Sou uma criatura muito ativa: tenho sempre que estar engajada em novas atividades, planos etc. Se não, não estarei satisfeita. E entro em tédio facilmente.

Simultaneamente, estou num mundo agitado, corrido. E adivinhe: não estou satisfeita com ele. Porque ele é banal, corriqueiro, rotineiro. Desde que o sistema comercial invadiu a vida das pessoas, é o parasita de suas vidas. Suga as vidas. E deixa apenas o corpo funcionar. A sensibilidade é sugada.

As pessoas fazem filmes e falam do futuro. E criam imagens de pessoas com roupas sintéticas, cabelos os mais coloridos possíveis, altamente tecnológicas e tudo mais. Mas a visão que eu tenho do futuro que a tecnologia pode trazer à humanidade é assustadora.
Ninguém vai se vestir diferente por causa da cultura, porque cultura vai virar coisa pra livros de história e museus. Com a globalização, as diferenças culturais tornar-se-ão um véu bem fino, até desaparecer. Acho que não vamos usar roupas sintéticas: o planeta estará superaquecido.
Mas sabe o que mais me preocupa?
Isso mesmo.
Lá vou eu falar de sensibilidade de novo.
Onde vão parar os nossos sentimentos? Até que ponto sentiremos as coisas ao nosso redor? Será que ainda teremos percepção? Ainda vai haver espaço pra afeição?
Enquanto formos humanos, eu diria que sim. Porque a partir do momento que perdermos a sensibilidade, não seremos mais humanos. Seremos apenas máquinas (deja vu de Eu, robô), ou uma espécie de animais. E nosso fim estará bem próximo.
Apocalíptico, não é?

Esse vídeo dá uma sensação positiva. Faz-me acreditar mais ainda que não podemos viver sem sentimentos. Pra mim, não existe humanidade sem sentimentos. Gosto desse vídeo. All is full of love, da islandesa Björk.